Niro. Сборник рассказов.

— Ладно, чего там… Спи. Директор дал тебе на завтра выходной…

— В смысле? — невольно напрягся Антон, ожидая очередного подвоха, хотя до первого апреля было еще очень далеко.

— «В смысле…», — передразнил Лукашин. — Сколько тебе эта баба отвалила за работу?

— Шестьсот… — нащупал в кармане брюк деньги Антон. — Шестьсот пятьдесят. Тариф–то ночной… Завтра заеду, отчитаюсь в бухгалтерии.

— Сколько? — снисходительно сказал Виталий. — Шестьсот пятьдесят? Она потом двести долларов перевела на наш счет, да еще письмо с благодарностью для тебя накатала!

Антон едва не уронил телефон. Там точно было что–то не так.

— Двести баксов? — переспросил он. — И чем же она это объяснила?

— Тобой, уважаемый, — сухо ответил Лукашин. — И, я думаю, директор не поверит, что у тебя с ней ничего не было. Понимаешь… Если ты говоришь правду, а мне, можешь поверить, все равно, то она тебя подставила. Хотя, вероятно, она хотела, как лучше…

Верник молча нажал «отбой». Повертев трубку в руке, он швырнул её на диван. Ох, уж эта Ева!..

Честно говоря, он её не понял. Его работа явно не стоила двести долларов. Даже те деньги, что она заплатила лично ему — даже их, по большому счету было много. Оправданием сумме служило позднее время и установка лицензионной версии системы. А вот чтобы расстаться с той суммой, что она перевела на их счет после его ухода — для этого надо было иметь веские основания. Верник задумался, причем задумался всерьез и надолго.

Чем больше он размышлял над этим вопросом (пробираясь сквозь туманные красочные образы Евы, периодически всплывающие прямо у него перед носом), тем ближе становилась ему мысль о том, что дело в той штуке с телевизором, соединенной с компом парой проводов. Он вспомнил лежащую на полу у компьютерного стола присоску с электродом; эта таинственная фотомодель проводила эксперименты явно не над лягушками и собаками…

— А какого черта я сижу?!. — вдруг спросил он самого себя вслух. — Ведь вопросы решаются только тогда, когда на них действительно ищут ответы! Хватит теряться в догадках — моя «троянская лошадь» прояснит эту ситуацию.

Вытащив из «дипломата» ноутбук, Антон расположил его на диване рядом с собой, воткнул в порт «Зухель», соединил кабелем с телефонным гнездом, включил. Экран засветился, загрузка была очень и очень быстрой — директор не скупился на оборудовании для своих сотрудников, стремясь иметь все самое совершенное и максимально производительное.

Через три минуты он уже имел на своем компьютере адреса и пароли четырех почтовых ящиков Евы.

— Многовато, конечно, — пробурчал Антон, устраиваясь поудобнее и вспоминая все свои навыки, которыми он не пользовался — принципиально — уже около года. — Сначала получим все, что у нее там накопилось, а потом будем думать дальше.

Почты набралось достаточно — около двадцати писем, из которых только три были рекламным мусором, а все остальные содержали хоть какую–то информацию, касающуюся непосредственно Евы.

На одном из почтовых серверов содержались семь писем от некоей Марго, которая посылала их с завидным постоянством — каждый день в течение последней недели. Вполне возможно, что письма отправлялись планировщиком, так как текст они содержали один и тот же, время отправления совпадало с точностью до секунды.

— «Ева, Дик нашелся. Он в Киеве. Узнаю адрес — сообщу. Я с тобой. Марго», — прочитал Антон. — И так каждый день. А адрес–то она, похоже, так и не узнала.

Эти однотипные письма–близнецы почему–то привлекли внимание Верника своими подписями. «Марго» — это было точно так же необычно, как и «Ева». Когда он просмотрел оставшиеся восемь писем в других ящиках, то еще больше убедился в том, что его подозрения небеспочвенны — три из них были подписаны «Клеопатрой», два — «Мэрилин», а три последних содержали ники «Шарлиз», «Джина» и — самый необычный — «Ночной снайпер».

Все это напоминало прозвища людей, принадлежащих к какой–то загадочной организации. Судя по всему, они были объединены общим секретом, общим действующим лицом — Диком, который упоминался во всех письмах, кроме последнего от «Ночного снайпера».

— «Ева, будь осторожна. Ради меня. Все эти эксперименты ни до чего хорошего не доведут тебя. Но — благословляю. Ночной Снайпер», — трижды прочитал вслух это письмо Антон, пробуя его на вкус. Кто–то позаимствовал ник у известной рок–команды, трансформировав его в единственное число. Верник пытался понять, сколько среди пишущих людей лиц женского пола — ведь ник в Интернете еще ничего не значит. Пришел к выводу, что все могут быть и женщинами, и мужчинами; хотя на мужчину больше всего тянул неведомый «Снайпер».

Еще одно письмо привлекло внимание Антона — оно было написано «Клеопатрой» четыре дня назад и содержало всего три слова: «А вдруг получится?» Что именно должно было получиться у Евы такого, о чем переживали все её друзья и подруги?