Ночной фотограф

– Это ты их…? – спрашивает Лена. Игорь отмыл её в ванной, напоил чаем, уложил в кровать, укрыл одеялом и побежал в магазин за пельменями и пивом. Я сижу на табурете с чашкой кофе у Ленкиного изголовья. Лена пахнет шампунем и парным молоком. Так пахнут дети после купания, так пахла Ленка в детстве, когда мама сушила ей волосы феном.

– Ты пришёл за мной, – веки её закрываются, она с трудом сдерживается, чтобы не заснуть, – я знала, что ты придёшь. Я так устала.

– Спи, пусть тебе приснятся райские яблочки, – так говорили мне родители, укладывая меня спать. И Ленке говорили. Она улыбается мне и закрывает глаза.

Тихо встаю и иду в душ. Горячая вода, пахучее мыло, грубая мочалка придают мне сил и возвращают меня из кошмара в тихий домашний уют. Слышу как возвращается Игорь.

Игорь изменился. За сутки он осунулся, похудел, под глазами тёмные круги. Что может быть хуже: беспомощно сидеть и ждать плохих новостей. В полном неведении, прокручивая в голове самые худшие варианты. Я правильно сделал, что не сказал ему, где искать Лену. Его бы грохнули прямо на пороге, не дожидаясь Бормана.

– Там халат на крючке, синий в ромбах. Можешь взять, – говорит через дверь Игорь, – и вообще, выходи, пельмени почти готовы. Перед тем как одеться, рассматриваю себя в зеркале. Столько увечий у меня не было за всю жизнь. Царапины после вампиров почти затянулись, но всё равно видны, жёлтый синяк на пол – живота, левая половина лица опухла и гематома чудом не разошлась по всей физиономии, только на лбу и часть скулы.

Смотрю на ранки на руке. Не нравится мне, что они не затянулись. И побаливают неприятно.

Аппетита нет совершенно. У Игоря тоже. Гоняем вилками по тарелке несчастные пельмени. Разговор не клеится. Игорь ждёт, что я ему начну рассказывать подробности, а я даже вспоминать ничего не хочу.

– Что там было? – Игорь прерывает длинную паузу.

– Там был полный…, ну ты понял. Я не знаю… всех убили. Шесть трупов. Крови – море…

– Собаке собачья смерть, – Игорь наливает себе уже третий бокал пива.

– Не в том дело. Дело в том, что я не знаю, кто их убил.

Взгляд Игоря говорит – давай, заливай, так я тебе и поверю.

– Да пошёл ты, – закипаю я, – говорю – не знаю, значит, не знаю. Я полдня провалялся в отключке. А когда очнулся… вокруг одни покойнички. Я с одним справиться не смог… Ещё и эти палочки…

– Что за палочки?

– Не важно, – мне не хочется обсуждать с Игорем, да и вообще с кем-либо мои проблемы. Разве что, с теми, кто может мне помочь от этих проблем избавиться.

– И что дальше? В ментовку пойдёшь сдаваться?

– Я что, идиот?

– Всё равно вычислят.

– Вычислят, но им нужно – они пусть и приходят.

На меня накатывает усталость, клонит ко сну, даже боль в теле стихает. Хочется домой.

– Я поеду домой, ладно? С ног валюсь.

– Так ложись на своём любимом диване.

– Нет, домой хочу. Мне кажется, что я там сто лет не был.