Ночной фотограф

– Ну что, козляра, очухался? – он ехидно улыбается, – нашёл, кому угрожать, я таких как ты пачками на ужин жру.

Хочется эффектно плюнуть ему в лицо, как мои любимые киногерои, но понимаю, что второй такой удар я уже не переживу.

– Где моя сестра? – спрашиваю я.

– Тебе не один хрен? Через десять минут приедет Борман и тебе уже будет всё равно, кто где.

– Она в порядке?

– Ты тупой? Я же сказал – это неважно.

Он встаёт и стоит надо мной, как памятник.

– Через час с ней точно будет всё в порядке, мы постараемся – он смеётся, сверкая золотой фиксой.

Он стоит очень удобно и я не могу удержаться. Собираюсь с силами и бью его ногой в пах. Удар получился не совсем такой, как мне хотелось бы, но всё-таки я его достал. Парень сгибается пополам, хватаясь за своё достоинство, в глазах страдания и удивление. Но это длится недолго, он делает несколько глубоких вдохов, распрямляется и обрушивает на мою многострадальную голову удар ногой, обутой в массивный зимний «Nike».

Снова боль и провал.

Когда я второй раз выхожу из обморока, за окном ярко светит солнце. Несколько секунд уходит на то, чтобы вспомнить, кто я, где я и что произошло. Наручники с меня сняты и висят сиротливо на спинке кровати. И тишина. Глухая и непривычная, вакуумная. Возле двери вижу мой пистолет. Довольно легко становлюсь на четвереньки и ползу к оружию. Кружится голова, но я креплюсь и вот уже проверяю обойму. Патроны на месте, но не все, ровно половина. Держась за стену, встаю на ноги и приоткрываю дверь, совсем чуть-чуть, только чтобы выглянуть в коридор.

Пусто, никого не видно и не слышно, открываю дверь шире, но она во что-то упирается с той стороны. Я толкаю сильнее, что-то за дверью падает и в проёме показывается тот самый «Nike», который приложили к моей башке. Я высовываю голову и вижу тело хозяина кроссовка, лежащее в луже крови. «Мертвый труп лежал в коридоре и не подавал признаков жизни» – ни к селу, ни к городу вспомнилась фразочка. Толкаю дверь сильнее, пока она не открывается так, что я могу уже выбраться наружу.

У убитого всё такой же удивлённо страдальческий взгляд, только застывший. В груди дыра от пули, из которой что-то торчит. Присматриваюсь, и мне становится плохо. Палочка для суши. Палочки – моя карма, мне от них никуда уже не деться. Мой крест, крест из китайских палочек.

Заглядываю в гостиную, там ещё один покойник. Тело сползло с дивана. Кровь на полу уже запеклась. Выстрел в сердце зафиксирован всё тем же предметом сервировки. Я узнаю покойного – это Краб, бык из Бормановских прихвостней, тупой отморозок, за свою жалкую жизнь читавший только названия сигарет на пачках.

Мне начинается нравится такой поворот ситуации. Я жив, враги повержены, да такие враги, которых и не жалко. Судя по отсутствующим патронам, где-то ещё четыре трупа.

Чёрт, я вспоминаю, из-за чего я здесь оказался.

– Лена!!! – ору я, – Ленка!!! Ты где? Ленка!!!

На втором этаже что-то падает. Там, она там, она жива!!! Я бегу, если можно так назвать, к лестнице и натыкаюсь на Бормана. Он лежит на ступеньках вниз головой, глаза открыты, кровь вытекшая изо рта залила всё лицо и волосы. В его простреленное сердце забита целая пачка палочек, штук десять. Запрессованы плотно, торчат, как иглы дикобраза.

Переступаю через труп, ботинки пачкаются в крови, и я оставляю за собой след из лохмотьев спёкшейся крови. Приторный запах смерти висит во всём доме.

– Ленка!!! – я кричу не переставая.

Поднимаюсь на второй этаж, прислушиваюсь. Слышу в одной из комнат возню и шум. Открываю дверь и вижу Лену, лежащую на полу, примотанную скотчем к тяжёлому старинному стулу со спинкой. Она извивается, пытаясь освободиться от уз. Рот заклеен липкой лентой, и она яростно мычит.

Увидев меня, Ленка прекращает все телодвижения, обессилено обмякает и заходится плачем.

Падаю возле неё на колени, пытаюсь срывать скотч, но он не поддаётся. Я рву, тяну, срывая ногти. Ничего не получается, я срываю скотч со рта.

– Сейчас, Лен, сейчас, потерпи. Всё закончилось. Я сейчас.

Возвращаюсь на первый этаж, на кухню, спотыкаясь об трупы и поскальзываясь на кровавых лужах. Мне кажется, что это всё сон, тяжёлый кошмар после просмотра «Техасской резни бензопилой». Я хочу скорее проснуться, вытащить Ленку из этого бреда и вернуться в реальность.

Я вываливаю прямо на пол посуду из кухонного ящика – вилки, ложки, только потом замечаю на столе подставку для ножей. Хватаю самый большой и спешу к Ленке.

Только сейчас замечаю ещё одного убитого. Ноги торчат из открытой двери одной из комнат. Мне даже не интересно, я знаю, что там.

Освобождаю сестричку от скотча и стула, обнимаю и мы ревём оба от того, что всё закончилось.

Ленка, увидев бойню на первом этаже, чуть не грохнулась в обморок, но я прикрыл ей глаза ладонью – не смотри, не нужно – вывел её на улицу.

На веранде лежат ещё два мёртвых бойца в безнадёжно испорченных спортивных костюмах. С палочками, торчащими из их небьющихся сердец. Мы проскакиваем мимо них, не задерживаясь.

От калитки тянутся протоптанные дорожки, следы тех, кто нас спас.