Ночной фотограф

Ялтинский зоопарк совсем не похож на наш концлагерь для зверушек. Чистый, компактный, все животные вылизаны, вычищены и вычесаны. Никаких навозных болот в вольерах, никаких трёхслойных клеток, сквозь которые ничего не видно. Если ты полный дурак, можешь даже при желании погладить льва через решётку вольера. Львов там больше, наверное, чем во всей Африке.

И всё это на фоне гор со снежными шапками.

Я даже отвлёкся от мрака реальности. Поели шашлык в кафе и поехали обратно в город. Даже не верится, что в какой-то сотне километров отсюда мороз и метель. Солнце светит совсем по весеннему, зелёные деревья и чистый аппетитный воздух.

– А почему у тебя нет девушки? – спрашивает Света.

– Кто сказал, что нет? У меня есть девушка.

Набережная кишит народом, не смотря на зиму, на не сезон. Все потянулись к солнышку и морю. Мы тоже ходим под ручку вдоль и поперёк, любуясь пейзажем и поедая по второй порции мороженого.

– И где же твоя девушка?

– Это не важно. Зачем тебе моя девушка? Есть и есть, и ладно.

– Хам, – она отпускает мой локоть и отходит к парапету.

– Ты, ты, моя девушка, – обнимаю её сзади, целую в шею.

– Правда? Ты не шутишь? – она наиграно хлопает в ладоши, – Ура, ура!!! А ты можешь быть серьёзным?

– С тобой не могу.

– Расскажи мне о своих женщинах. Мне интересно, кого и за что ты любил.

– Я любил только одну женщину – мою маму. Нет, вру, ещё сестру. И воспитательницу из детского сада. У неё была большая грудь, а когда она наклонялась, можно было увидеть её трусы. Я тогда любил её даже больше мамы. И хотел на ней жениться.

– У тебя есть сестра?

Вот, то, что я забыл. Ленка!!!

– Свет, прости, я совсем забыл. Мне нужно позвонить. Сестре. Она, наверное, обыскалась.

Ленка не отвечает, набираю три раза – телефон молчит. Звоню Игорю – то же самое. Пишу смс обоим, что у меня всё в порядке.

– Да, так о чём мы говорили? – возвращаюсь к Светлане.

– О сестре. Нет, о женщинах. Расскажи, тебя любят женщины?

– Нет, они меня ненавидят. Знаешь, я был женат. Неделю.

– Долго.

– Ага, через неделю после свадьбы мы пошли на концерт «Аукциона». Через пятнадцать минут она стала меня дёргать – пойдём домой, скучно, музыка – чушь и всё такое. Через полчаса она встала и ушла. Я досмотрел концерт, приехал домой, мы жили у неё, собрал чемоданы и вернулся к родителям. Тесть начал буянить, так я ему глаз подбил на память. Вот так я был женат. Мне тогда было девятнадцать. Но я не жалею, жить под хиты Киркорова и «Блестящих» для такого меломана, как я смерти подобно.

– Я тоже не меломанка.

– Тогда тебе меня не покорить.

– И не очень хотелось. А потом?

– Потом было много дам, кто-то задерживался на год, кто-то на ночь. Большинство уходили из-за моей работы. Ночью срываюсь и поехал до утра. И кто поверит, что я всю ночь фотографировал бомжей, крыс и мусорные баки. А те, кто верил, не понимали моих фотографий. Я научился ни за кого не держаться. Не нравится – прощай навеки. С последней девушкой я попрощался месяца три назад. Я прощал ей всё, даже храп по ночам. А она ушла – сказала, что у меня ветер в голове, и как потенциальный жених я ничего из себя не представляю. Вот такая история любви.

– Бедненький. Врёшь ведь всё. Менял женщин, как печатки, да?

– Можно и так сказать. Я делал их жизнь невыносимой.

Звонит телефон. Это Игорь. У меня плохое предчувствие, я оттягиваю момент разговора, но в итоге, принимаю звонок.

Игорь что-то бормочет, я не разберу слов. Потом понимаю, что он плачет.

– Игорь, что случилось? Игорь!!! Прекрати, успокойся. Что? Ну, соберись.

– Ленка, Леночка… Они, они её…

Я не разберу слов, жду, когда он сможет говорить.

– Они Ленку увезли, – разбираю я.

– Кто увёз? Когда? Куда?

– Я не знаю. Они меня на пороге вырубили, я очнулся, смотрю – в квартире погром и Ленки нету. Я выбежал на улицу – тачка отъехала, красный «Порше». Не знаю, они это или нет, но машина просто рванула с места. Сукиии, – опять завыл Игорь, – где её искать? Кто они? Я их порву. Порву!!! Ты где?

– Жди, я буду. Скоро. Я не в городе. Не ищи её, только хуже будет. Я уже выезжаю, буду ночью. Жди меня дома, никуда не выходи. Понял меня? Просто сиди дома и бухай или телевизор смотри.

Знаю я, чей это «Порше». Борман, гнида!!! Вот что я забыл, о Ленке забыл. Не предупредил, а ведь знал же, что могло такое случиться. Ну, Борман, друг детства. Кто – то из нас поплатится. Скорее всего, я, но мне уже наплевать.

Звоню Борману. У него бодрый довольный голос.

– Что, зашевелился? Думал скрыться от меня? Твоя сестричка у меня, так что, жду в гости. Через час…

– Я приеду, отпусти её. Ты ж Ленку с детства знаешь…

– Знаю. Я и тебя знаю, я много кого знаю, и что теперь? Слушай внимательно. Через час ты на даче в Шилово. Знаешь, где моя дача?

– Я… – пытаюсь вставить слово, чтобы объяснить, что через час я смогу там быть, если только на ракете полечу. Земля – земля. С прямой наводкой на дачу Бормана.

– Не перебивай. Если ты не приедешь, твоей сеструхой будут пользоваться все, кому не лень. До самого твоего приезда. Понял? И не вздумай всякие глупости делать.

– Послушай меня…

– Да не хочу я ничего слушать, у тебя час, – говорит он и отключается.

Я в панике набираю его номер, но он не отвечает, только сиротливые гудки достаются мне. А им всё равно.

Опускаюсь прямо на асфальт, ноги не держат. Хочется свернуться калачиком и так лежать, пока не придёт за мной костлявая красавица с косой. Света смотрит на меня не понимающе.

– Что случилось? Что с тобой? – Она пытается поднять меня на ноги, но ей это не под силу. Поэтому она садится рядом и гладит меня по щекам.

– Мне нужно ехать, – я прихожу в себя, несмотря на то, что в голове полное онемение.

– Куда?

– Не важно, – я достаю из кармана ключи, деньги, протягиваю ей. – Если через два дня не вернусь – не ищи меня. Ладно? Прости. Прости за всё. Береги себя.

Я знаю, что мы уже не увидимся, но мои чувства отупели, только злость тлеет где-то в сердце. Тлеет всё сильнее, вспыхивая горячими огоньками. Когда она разгорится, я буду способен на любой поступок, даже на собственную смерть. Сейчас, осознавая всю серьёзность положения, я меньше всего думаю о том, что там будет со мной.

Светлана стоит, всё ещё держа в руках ключи и деньги.

– Я не поняла… ты что, уезжаешь?

– Да, мне нужно… срочно.

– И я. Я поеду с тобой, не оставляй здесь меня.

Я целую её в губы, долго и сильно, разворачиваюсь и иду к машине, припаркованной в паре кварталов отсюда. Света спешит за мной, хватает меня за рукава.

– Ты меня здесь не бросишь.

– Ещё как брошу. Запросто, – я ускоряю шаг, даже не оглядываясь на Свету.

Мчусь сквозь туман перевала, снежные шапки гор сверкают в заходящем солнце, Начинается мокрый, липкий снег, но я не сбавляю скорость. Проношусь мимо гаишников, машущих мне палкой, в такую погоду им лень гнаться за мной, а номер они вряд ли разглядели. Всё это время у меня не выключается телефон.

Все мои надежды рассеиваются, как пыль. Звягинцев сказал, что не сможет мне помочь, против Бормана он не попрёт, пока не будет команды сверху. Что дело это серьезное, и он не в силах мне помочь. Когда я попросил у него оружие, он обозвал меня идиотом. Я обозвал его мудаком.

Номер Бормана не отвечает.

Кизим тоже говорил без энтузиазма. Но оружие пообещал, когда узнал про Лену. Долго пытался выяснить, зачем я фотографии отдал газетчикам.

Борман недоступен.

Игорь не находит себе места. Пустые угрозы, истерика, удары кулаком в стену. Бессилие и отчаяние. Я его понимаю, но сейчас бесполезно даже успокаивать. Пусть побесится.

Я пробиваюсь к Борману. Наконец-то. Смотрю на часы – прошло два часа после нашего разговора. Не дай Бог, они что-то сделали с Ленкой. Не дай Бог.

– Алло, – голос Бормана снова вязок и ироничен, – тебе плевать на сестрёнку? Ты не приехал.

– Что с ней? – кричу в трубку.

– Пока ничего, пока… Я тебя заждался. Да и ребята мои хотят размяться с девочкой.

Я пытаюсь говорить спокойно и уверенно. Главное, не сорваться.

– Борман, слушай меня внимательно. Я еду. Я не могу приехать прямо сейчас. Я далеко. Но я буду обязательно. Отпусти её, прошу тебя. Она ни при чём. Я буду утром, раньше никак. Ты меня слышишь? Я буду в восемь утра. Договорились?

Борман долго молчит. Слишком долго, я уже подумал, что он в отключке.

– Я не знаю…, ты тянешь время, – наконец-то говорит он, – ты со мной играешь, да?

– Борман, тебе же нужен я. Если с Ленкой что-то случится, твоя жопа не проживёт и недели. Если я не смогу тебя грохнуть, то найму киллера. Ты не только не получишь меня, но и получишь пулю в свою тупую башку. Мне нечего терять. Понял? В восемь утра. Дай мне поговорить с Леной.

– Её здесь нет, – у него поубавилось гонора, – хорошо, в восемь. Если…

Я, не дослушав, посылаю его и отключаюсь.

Оставшийся путь я ехал словно в бреду. Только лента трассы перед глазами и Мэрлин Мэнсон. Подряд все концерты. Никаких мыслей, никаких планов, только ненависть.

В пять утра я возле дома Кизима. Звоню, он выходит через пять минут в пуховике поверх халата и в тапочках, суёт мне коробку от печенья и уходит.

– Удачи, придурок, – говорит он на прощанье.

В машине заглядываю в коробку. Там в куче ветоши лежит завёрнутый в ткань «Макаров» – сувенир на память о бурной молодости. В девяностые только у ленивого не было оружия.

Отдельно лежит заряженная обойма. Двенадцать патронов. Вряд ли там будет больше народа.

Вопрос в другом. Смогу ли я выстрелить в человека. Смогу ли убить? Смогу ли потом жить с таким грузом на душе. Эти мысли мучили меня, пока я не взял в руки пистолет. Моё туманное состояние воспринимает его как чудо, будто не я вставил обойму в оружие, а я сам стал оружием. Я не просто смогу выстрелить, я смогу горло перегрызть зубами.