Ночной фотограф

Мне снится сон, что в окно бьется ворона, стекло дрожит, но выдерживает удары. Птица настойчива, она атакует снова и снова, её крылья уже висят кровавыми лохмотьями, но она не сдаётся. Я просто смотрю на неё и ничего не делаю. Никаких эмоций. Кровь от ран растекается по чёрным перьям замысловатыми иероглифами. Наконец, птица садится на подоконник и начинает плакать, тихо, слегка всхлипывая. У неё грустные человеческие глаза. Я понимаю, что она обречена, но всё равно, не помогаю ей, не потому что не могу, не потому что не хочу, а просто так. Стою и смотрю, как умирает ворона. Чёрная с красным. Я не желаю видеть её смерть, поэтому просыпаюсь. В полудрёме смотрю в потолок, переваривая сон. Сон продолжается, я слышу плач, совсем рядом и понимаю, что это уже в реале. Поворачиваю голову и вижу спину в чёрно-красном халате, дрожащую от рыданий. Это будит меня окончательно, я пытаюсь узнать, что произошло, но Света рыдает взахлёб, и я обнимаю её и жду окончания истерики. Шепчу её какую – то чепуху, глажу плечо. Наконец, она утихает, лишь иногда содрогаясь от всхлипываний.

– Что случилось?

Она молчит. Поворачивается ко мне, долго и внимательно рассматривает моё лицо, словно пытаясь запомнить. Так смотрят друг на друга влюблённые на вокзалах перед долгой разлукой.

– Что с тобой?

Она устало качает головой – ничего. Красные глаза, опухшие от плача веки, несчастна и беззащитна.

– Прости, – она встаёт, – дождь перестал, может прогуляемся?

– Конечно. Только если ты расскажешь, чем я тебя так расстроил?

– Не сейчас. Всему своё время. Я приведу себя в порядок. Сделаешь кофе?