Ночной фотограф

– Нет, она стучала, скреблась. А когда выглянул – увидел её. – Он весь дрожит, глаза таращит и машет руками. – Она смотрела прямо на меня. Второй этаж, ёлы-палы, как она…? В воздухе висела, что-ли?

– Кто – она?

– А я откуда знаю? Похожа на ту подругу, с которой ты в Крым уехал, только я не уверен. Та несчастная была, а эта… Ты о ней говорил, что она вампир?

– Там никого нет.

Хочется поверить, в то, что я говорю, но я знаю, что Звягинцев говорит правду.

– Она была, клянусь.

Присаживаюсь на подоконник, и наблюдаю за напуганным офицером милиции – довольно редкое удовольствие. Только бы сдуру не выстрелил мне в живот.

– Я никого не видел… – и тут я слышу стук по стеклу. Слабый, но отчётливый, даже скорее царапание. В ужасе отскакиваю от окна, падаю на пол, оборачиваюсь и вижу её. Светлана висит в воздуха, прижав руки и лицо к окну. Боже, как она прекрасна!!! Лицо приобрело благородные, аристократичные черты; распущенные чёрные волосы подчёркивают восковую бледность. Глаза словно забираются в мозг и шепчут, шепчут. Ей холодно, я должен её пустить. Нет, это она просит – пусти, позови, пригласи. Мне совсем не страшно, мне хорошо, я так ждал её. Счастье наполняет каждую клетку, мне никогда не было так легко и спокойно. Пустить её, она замёрзла. Я пытаюсь открыть задвижки, но окна здесь последний раз открывались до революции и у меня ничего не получается. Ничего, сейчас, любовь моя, сейчас. Ищу, чем бы разбить окно. Пустить её, мне нужно пустить её в дом. Что-то не так, но я не слушаю эти предательские мысли.

Под столом пустая бутылка, я иду к ней – сойдёт, чтобы выбить стекло. Но не дохожу – получаю сильнейший удар в челюсть и падаю в нокдауне на пол.

– Ты что это надумал? – слышу сквозь туман голос майора. – Ты ей открыть хотел?

Я хочу что-то ответить, но не могу и даже не пойму, о ком он говорит. Поднимаюсь на четвереньки, память возвращается, и я вспоминаю лицо за окном – страшное, бледное, мёртвое лицо. С приоткрытыми алыми губами. С глазами, шепчущими прямо в мозг. Бросаю взгляд на окно – никого. Звягинцев задёргивает шторы.

– Ну, ты идиот, зачем ты её впустить хотел? Кто она такая?

– Она – вампир.

– И что нам делать?

– Понятия не имею. Не пускать. Я понял, что она без приглашения не может зайти.

– Ты как зомби стоял, всё задвижки на окнах дёргал. Ты это прекращай, у меня жена и дети.

– Я просил тебя – дай уехать.

Грохот прервал наш разговор. Окно дрожало от ударов, словно безумная птица бьётся в стекло.

Майор побледнел и снова схватился за пистолет. Окно сдерживало напор, но вот надолго ли? В голове снова начали появляться чужие мысли, бессвязные, но пугающие.

Например, а не открыть ли мне окно.

– Не давай мне пустить её.

– У меня сейчас истерика будет. Я никогда так не боялся. – Майор бледный, как мел, направляет пистолет на окно. – Давай, я её пристрелю.

– Ей твои пули, как комариные укусы.

– Откуда ты знаешь?

– Я видел, поверь мне. Держи, – протягиваю ему кол.

– Это что за шампур?

– Не промахнись, нужно попасть в сердце.

Майор прячет пистолет и сжимает в кулаке кол.

– Думаешь, это её убьёт?

– Тебя бы убило.

– Меня бы и пуля кокнула. И, вообще, у меня сейчас сердце остановится.

Удары в окно прекращаются. Тишина оглушает и ещё больше пугает, потому что не знаешь, откуда ждать нападения.

– Пойди, посмотри, – подталкивает меня Звягинцев.

– Хочешь, чтоб я опять пытался окно открыть?

– Где она?

Мы инстинктивно становимся спиной друг к другу, выставив перед собой оружие – майор разукрашенную рунами деревяшку, я – серебряный кинжал.

– Давай договоримся – если кто-то из нас будет себя странно вести, сразу в нокаут, – предлагаю я.

– Любой каприз, только бы ночь продержаться. Где ты взялся со своими подружками?

– Я тебя просил – дай мне уехать. Только, думаю, от неё нельзя уехать.

– А что ей нужно?

– Я.

– Почему ты?

– Не знаю. Любовь у нас. Но и ты сгодишься тоже, на десерт.

– Бля, – резюмирует майор. – Не хочу на десерт. Может она ушла? Поняла, что нас голыми руками не взять, и ушла?

– Не плохо бы было.

И тут раздаётся стук в дверь. Стучат настойчиво.

У меня подкашиваются ноги. Мочевой пузырь вдруг тяжелеет и я еле сдерживаюсь, чтоб не обмочиться.

– Кто там? – кричит майор.

Никто не отвечает и после короткой паузы стук возобновляется.

– Пошла на хер!!! Оставь нас в покое, сука!!! – майор вопит дрожащим голосом. Глаза покраснели, налились слезами. – Прекрати!!! Уходи!!! Пошла вон, шалава!!!

Стук в дверь усиливается и я вижу, как трещат старые дряхлые доски.

Вспоминаю гоголевского «Вия», и мелькают идиотские идеи, типа начертить мелом круг, прочесть молитву, но я даже Отче наш не знаю.

– Всё!!! Я иду!!! – Майор хватает со стола бутылку, порядочно отпивает, и крепче сжав кол, идёт к двери. – В сердце, говоришь?

За дверью затихли.

– Не нужно!!! Только не приглашай её!!! Всё что угодно, не говори ничего ей, и в глаза не смотри.