Ночной фотограф

Я понимаю, что майор прав и нужно что-то делать, иначе, к утру, мы превратимся в свихнувшихся идиотов. На ватных ногах иду за ним, выставив вперёд нож. В голову снова начинается хаос. Навязчиво вспоминается Светлана, имя её отстукивают молоточки в мозгу. Страх сменяется тоской и печалью. Скучаю, хочу её увидеть. Хочу. Увидеть. Обнять. Прижать к себе. Поцеловать. Этот нелепый майор, предатель и хам, мешает мне, он всё испортит, он лишний, его не должно здесь быть. Представляю, как мой нож входит ему под лопатку. Он больше нам не помешает.

Слышу голос Светланы, но не за дверью, а в голове. Пусти меня, я так скучала. Пусти.

И тут майор поворачивается ко мне и протягивает бутылку с остатками коньяка. Как я ненавижу этого урода, усилием воли не всаживаю в него кинжал. Беру бутылку и делаю приличный глоток. Тёрпнут дёсна, реагирует желудок, трясу головой, меня передёргивает от коньяка. И сразу спадает наваждение. Я опять становлюсь напуганным до жидкого поноса и майор – единственный, на кого я могу надеяться.

Звягинцев очевидно замечает, что со мной не всё в порядке.

– Ты чего? Опять она тебе голову морочит.

– Ага, – киваю я.

О том, что я его чуть не прирезал, решаю промолчать.

– Может, мне тебя привязать к батарее? Я не могу на два фронта.

От удара в дверь у меня чуть сердце не остановилось. Звягинцев побледнел, но решительности не потерял.

– Ну, сука, тварь, давалка подворотная!!!

Он поворачивает ручку замка и ударом ноги распахивает дверь, отскакивая назад и становясь в стойку, чтобы отразить нападение. Но за дверью никого нет.

Адреналин в крови зашкаливает, я чувствую запах страха, исходящий от меня. Мы стоим, как два самурая перед пустым дверным проёмом в нелепых позах. Мы ждём.

– Ну, где ты? Засцала? Давай, выходи!!! У меня есть для тебя штучка!!! – ругань помогает майору сохранять рассудок. Но выглянуть в коридор мы не решаемся, а для того, чтобы закрыть дверь, нужно, как минимум, выставить руку за пределы комнаты.

И тут появляется Светлана, она не вышла, не свалилась, не выпрыгнула. Она просто появилась; только что её не было, и вот она перед нами во всей красе. Это произошло так неожиданно, что мы вскрикнули.

– Вы что, даже не пригласите даму в дом?

Я пытаюсь ответить ей, но язык не слушается. Майор тоже молчит в тупом онемении.

– Я могу войти? – спрашивает она. Глаза – два обсидиана, губы словно налиты кровью, бледное лицо без всякой мимики. Опускаю взгляд, чувствую, что она пытается управлять мною, вступаю с ней в мысленный диалог, в голове – каша, но она не может взять верх. Мне нужно молчать. Молчать и не смотреть на неё. Я знаю, что она не может войти в квартиру. Пока ей не разрешат. Но мы же не разрешим. Ни за что.

Трогаю майора за плечо, он вздрагивает, смотрит на меня мутным взглядом.

– Просто молчи. Молчи, ясно? – тяну его за рукав.

Он кивает головой.

– Пойдём, – тащу его за собой.

Слышу, как злобно шипит вампир.

«Пусти, пуссстиии, пууууууусссссстииииииии»…

Мы отступаем вглубь комнаты, и я утаскиваю ошеломлённого приятеля в кухню, а оттуда в ванную комнату. Там нет окон. И три двери, которые ей нужно будет пройти. Вижу, как вампир в ярости бросается в комнату, но ударяется в невидимую стену в дверном проёме. Прости, любовь моя. Наши пути разошлись. Оставь меня в покое. Пожалуйста. Молю тебя: забудь, разлюби, прости, живи своей мёртвой жизнью.

Сажусь на пол под рукомойником и рыдаю, не в силах сдержать слёз. Звягинцев в прострации курит, сидя на ванной. Пепел безнаказанно падает на коврик. До рассвета ещё далеко, но мы в безопасности. Она ушла. Я знаю это. Никто не стучит в окно, не выбивает дверь и не роется в моих мыслях.

* * *

Утро разбудило нас криком. На первом этаже истошно кричит женщина.

Звягинцев спал в ванной, поэтому спросонья вылезал он долго и мучительно. У меня от неудобной позы отёрпла нога. Как два калеки мы выползаем на кухню. За окном сереет рассвет и тарахтит проезжающий трамвай. Мы не смотрим друг на друга, нам стыдно за наш страх, за то, что мы пережили. Почему-то это не сплотило нас, а оттолкнуло ещё сильнее. Если мы выживем и вырвемся с этой территории в свои обжитые пенаты, то никогда не будем обсуждать произошедшее, и будем притворяться, что ничего подобного не было.

Внизу заливается воем и причитанием женский голос. Мы спускаемся по скрипучей лестнице, и видим лежащего на полу Пашку. Возле него на коленях рыдает жена. Пашка мёртв – это не вызывает сомнений, так как из его груди торчит вырванная из перил деревянная резная стойка. Я оседаю на ступеньки и сижу в ожидании, когда меня отпустит накатывающий обморок. Голова кружится, и холодные мурашки бегают под одеждой. Он умер из-за меня. Я виноват в его смерти. Но я жив. Я пока жив, и у меня теперь есть целый день жизни. И я готов пожертвовать любыми Пашками за каждый следующий день.

Звягинцев делово пытается успокоить теперь уже вдову.