Ноктэ (ЛП)

— Конечно, — уверяет меня Деэр, обхватывая мои ладони своими руками. — Как и любой другой. И на твою долю выпало больше, чем обычному человеку. Здесь ты окружена смертью, Калла. Похоронный дом, твоя мама… это тяжело. Давай назовём это так.

Он сидит рядом со мной, и я вдыхаю его, вдыхаю запах мужчины, дождя, безопасности и желания.

Я хочу его.

Вот что я знаю.

Чем больше я нахожусь рядом с ним, тем больше хочу его. Я хочу его уверенность, сексуальность, его плечи, бёдра. Я хочу его поддержки, хочу его голос, я хочу его всего.

Больше всего, чего я когда-либо хотела.

Я протягиваю холодную ладонь, снова проводя по его подбородку, как уже делала в одну из ночей. Хотя на сей раз он не останавливает мою руку. Он не мешает моим пальцам пробегать по его губам, ощущать их мягкость.

Такое чувство, что сейчас в воздухе затрещит электричество и поразит меня своей интенсивностью, но этого не происходит. Оно просто создаёт ток, который бежит от меня к Деэру и обратно, зажигая меня, заставляя испытывать покалывание в тех местах, которые я никогда не ощущала раньше.

Я с трудом сглатываю.

— Поцелуй меня, — шепчу я, жадно глядя в его глаза. Он моргает, потом пристально смотрит на меня и поджимает губы.

— Мне не следует, — тихо и с хрипотцой отвечает он.

— Всё равно поцелуй, — отвечаю я, надеясь, молясь и затаив дыхание.

И он целует.

Он склоняет своё красивое лицо, и его губы опускаются к моим — мягкие, упругие, настоящие. Я вздыхаю в его рот, в мятное дыхание, которое поглощает моё собственное, в поцелуй, который я жаждала в течение многих недель.

Поцелуй кажется настолько утешающим, настолько волнующим, настолько естественным для меня. Целовать его — всё равно что дышать. Поцелуй дарует мне жизнь.

Однако Деэр резко отстраняется, оставляя меня с бешено колотящимся сердцем и прерывистым дыханием, а затем встаёт.

— Мне не следовало этого делать, — бормочет он, унося полотенце в кухню. Я вскакиваю на ноги и бегу за ним.

— Почему нет? — требую я ответа. — Мне восемнадцать, и я точно знаю, чего хочу.

Я хочу тебя.

Но он уже качает головой.

— Ты не знаешь, о чём говоришь, — с сожалением произносит он. — Ты расстроена, и тебе пришлось иметь дело с куда большим, чем многие люди вообще могут справиться. Сейчас не самое подходящее время для этого. Нечестно с моей стороны воспользоваться тобой.

— Ты не… — начинаю я, но он прижимает длинный палец к моим губам.

— Да, — твёрдо произносит он. — Я не могу этого сделать. Не сегодня.

Но он не говорит «никогда».

Я стою неподвижно, моё дыхание прерывистое и неровное. Затем я поворачиваюсь и ухожу, униженная отказом, но так же им и приободрённая.

Потому что он не сказал «никогда».

Он не сказал «никогда», потому что рисует меня по ночам, и поэтому я знаю: он тоже думает обо мне.

Я выхожу за дверь в дождь, не обращая внимания на то, как он окликает меня. Я прямиком иду к дому, сразу проходя в свою комнату, и, после того как сбрасываю одежду вместе с дневником Финна на пол, отправляюсь в душ.

Горячая вода заполняет мои чувства, блокируя воспоминания о его запахе.

Я представляю, как он держит меня за руки, и сильно зажмуриваю глаза.

Он считает себя не тем, что мне нужно, однако нужен мне именно он.

Он отвлекает меня от моей боли. От беспокойства. От страха.

Но даже тогда, когда я размышляю об этом, на меня обрушивается правда того, что он сказал.

Сейчас не самое подходящее время.

Неподходящее время, потому что он не хочет быть отвлекающим фактором.

Он заслуживает быть центром внимания.

В моём нынешнем состоянии я не могу ни на чём сосредоточиться, кроме, быть может, спасения брата от безумия. Деэр заслуживает большего.

Но моя эгоистичная сторона всё равно хочет его.

Я сползаю на пол и закрываю глаза, позволяя воде смыть слёзы.

***

Не знаю, сколько времени я провела в душе, или как долго просидела, свернувшись калачиком на подоконнике в своей комнате. Всё, что я знаю, — отец с Финном вернулись домой и Финн исчез в своей комнате. Я слышала, как он всюду там обшаривал.

Слышала, как он с грохотом спускался по лестнице, громко звал меня, звал папу.

А теперь он возвращается наверх, сердито топая, и врывается в мою комнату.

— Где мой дневник? — требует он, его бледно-голубые глаза словно ледяные сосульки, тонкие руки сжаты по бокам в кулаки.

Впервые в жизни я лгу своему брату.

Прямо в лицо.

— Не знаю, — просто отвечаю я, пристально глядя на него и не моргая. Я не отвожу взгляда, поскольку не хочу ненароком посмотреть на нижний ящик своего стола, куда спрятала его дневник.

— Знаешь, — сердито говорит он. — Он был в моей комнате, а теперь его нет.

— У меня его нет, Финн, — снова повторяю я. — К чему так расстраиваться? Он найдётся.

После того, как у меня появится возможность его прочитать.