Ностальгия

Молча киваю. Мы сидим в баре «Цапля». Пьем легкое винцо, чтобы растянуть совместный процесс накачивания до бровей. Виски или там джин — пойло для молодых, что все делают в темпе. Быстро пьют, как будто опаздывают куда, быстро ввязываются в драки с пехотными, что стекаются в Марв из окрестных полевых лагерей, быстро цепляют девок и не успевают оглянуться, как увольнение закончилось, а всех воспоминаний — краткий миг, пока ты был трезвый, да занавески в номере массажного салона поутру. Мы с Гусом — старая гвардия, мы уже можем позволить себе проделывать все вышеназванное и еще много чего кроме этого с расстановкой, смакуя детали. Мы и проделываем.

«Цапля» — заведение для сержантского и подофицерского состава. Ходят сюда все кому не лень, но в основном его об-любовали технари из авиакрыла дивизии. Ребята они все мирные, и хоть посматривают на нас, полевых просоленных сусликов, слегка свысока — как же, специалисты, мать их, но все же мы их не трогаем. Да и вообще, сержанты в драку лезут не так часто, как рядовые. Положение обязывает соблюдать солидность. Разве что повод шикарный выпадет — ну там какой-нибудь техник-оружейник спьяну стул заденет или пальцем в грудь ткнет, перепутав с кем-нибудь или просто сдуру, не в силах ни взгляд сфокусировать, ни выматерить как следует. Тогда конечно. Тогда на спектакль сбегаются посмотреть все кому не лень, даже коменданты не всегда спешат вмешаться, ожидая конца представления. Если бы зубы, выбитые здесь у летунов за многие годы, могли прорастать, то сквер за баром представлял бы собой непроходимые бамбуковые заросли. И еще далеко не все сержанты-морпехи такие мирные, как я. Поэтому нас оглядывают свысока только тогда, когда мы отвернулись, а так все больше норовят мимо проскочить, опустив глаза. Иногда репутация отморозков — полезная штука и помогает общаться с другом без помех.

— Много на счет записал? — интересуется Гус.

— Да нет, парочку всего, — отвечаю, прихлебывая терпкую жидкость.

— Маловато, — сомневается Гус. — Говорили, вы там чуть ли не в капусту черных крошили.

— Так то черных, — говорю я. — Их начальство за людей не считает. На счет они не идут. Разве что если с бомбой на поясе или с пушкой. А таких мало попадалось — нацики таких и без нас пачками отстреливали.

— А мы вот в патрулях настреляли дичи, — задумчиво говорит Гус. — Парни мои огребли халявы.

— Потерь нет?

— Куда ж без них, — усмехается Эрнесто. — Без потерь народ расслабляться начинает. Потери нам мотивацию обеспечивают. Одного моего снайпер в ногу подстрелил, еще один ловушку проворонил.

— Выжил?

— Ему ни хрена, ни царапины, а второй номер его с контузией валяется. Все ничего, да заикается, сволочь. Теперь, пока доклад сделает, партизаны уже кофе дома попивают. «З-з-десь Т-т-т-р-е-н-т. Им-м-м-мели к-к-к-он-т-а-кт…» — передразнивает Гус невезучего.

Невольно улыбаюсь. Гус — тот еще комик, хотя и повод он выбрал для шутки — закачаешься. Вино пробуждает во мне аппетит.

— Кэтти, нам бы горячего, — прошу пробегающую мимо официантку.

— Есть тушенные в сметане овощи, есть телячьи отбивные, есть свинина в горшочках, — отвечает она, выставляя пиво на соседний столик.

Смотрю на Гуса. «Отбивные?» Эрнесто пожимает плечами — все равно, мол.

— Давайте отбивные, милая. И еще вина.

— Хорошо, сержант. — Деловитая крепкотелая девушка мчится дальше.

— Ну и как тебе тут? Освоился? — спрашивает Гус.

— Да будто и не уходил вовсе. Все такое же. Взводный только мудак резьбовой, ну да это пройдет — мы у него первый опыт. Сам знаешь, хорошего начальства не бывает.

— Это точно. Я сам такой, — смеется Гус.

— А тебе как, не надоело еще?

— Надоело, не надоело. Какая разница? Выбора-то все равно нет. К тому же немного осталось — еще пара лет, и я пенсионер. Хочу вот омолаживание пройти. Пока служу, половина — за счет Корпуса.

— На молоденьких потянуло? — ехидничаю я.

— Да пошел ты, — беззлобно огрызается Гус.

— Жениться-то не думаешь?

Гус не спеша допивает стакан. Облизывает губы. Склоняется ко мне:

— Тут такое дело. Вроде как женат уже я. Неофициально, правда…

— Сила! И давно?

— Года три будет. Она администратор в нашем супермаркете. Классная деваха. Что-то такое в ней… — Гус шевелит в воздухе пальцами. — Ну не передать. Я даже пить почти бросил. Не нужно стало.

— Зовут-то как?

— Ильза. Если ухмыльнешься, зубы выбью. Любит она меня, хотя смотрю на себя со стороны — за что вроде?

— С чего мне ухмыляться? — серьезно отвечаю я. — Ты мужик солидный, не пацан, с деньгами. Таких бабы любят. Просто мы все кобелиться привыкли, а как остановишься — только выбирай.

— Нет, я тебе точно зубы выбью, — вздыхает Гус, вертя в пальцах пустой стакан. — Как был ты циник, так и остался. Жизни радоваться надо.

От удивления я чуть не поперхнулся вином.

— Гус, ты ли это? Мы в Корпусе, не забыл? Тут все циники. У нас ведь все просто: нажал курок — за Императора, и дела нет ни до чего. Ты меня просто поражаешь!