Новый Мир ( № 6 2010)

*    *

 *

Гаснет свет, и вместо твоей груди —

я нащупываю 3D,

это выпуклый, инопланетный мир,

столько в нем рязанской тоски,

темперированный клавир,

у врагов — в два ряда соски.

Космобот становится на ребро,

в дюзах пламя растет, шипя,

и сейчас, с такою злостью, добро —

поимеет само себя.

Но прекрасны джунгли, и я б хотел

здесь укрыться от суеты,

сорокадвухлетний, олдовый чел,

боригенкам крутить хвосты.

 

Есть такое свойство у кинолент:

всякий раз от зрителей уставать —

нас опять послали на хеппи-энд,

намекнули: пора в кровать.

Как целебен твой кареглазый яд,

в нем — купаются воробьи,

в нем, на белых драконах, еще летят:

от одной — до другой любви.

 

В застрявшем лифте

  

Красавицу блондинку перечеркнуть,

соседа-собутыльника перечеркнуть,

залетного маньяка перечеркнуть

и даже гениального поэта перечеркнуть.

Неоновую лампочку вписать,

которая — то вспыхнет, то погаснет,

оплавленные кнопки этажей,

ключами оцарапанные стены,

подтеки по углам: “О, сцыкуны!”

И наконец, уверенно склонить

в курсиве божий одуванчик —

бабульку странную весьма.

  

Ее огромный треугольный рот

и зубы из китайского фарфора   

на тридцать две персоны —

для чаепитий жертвенных сияют.

Конечно, можно ей и возразить:

“Чего ты гонишь, бабушка, усохни…”

Но:

томик Ходасевича в авоське у нее,

а меж страниц — тесак зазубренный,

таким на Бессарабке мясники  

разделывают киевское утро.

  

А свет неоновый то вспыхнет —

вот бабулька — божий одуванчик,

а то погаснет — и бабульки нет,

лишь темнота портвейном три шестерки

со мною, запинаясь, говорит,

что этот лифт — исчадие сюжета,

он не застрял, а тронулся умом,

и что, под оболочкою бабульки,

скрываются все те, кого вначале

повествованья ты перечеркнул.

  

Исход москвичей

Вслед за Данте, по кругу МКАДа, отдав ключи —

от квартир и дач, от кремля и от мавзолея,

уходили в небо последние москвичи,

о своей прописке больше не сожалея.

Ибо каждому, перед исходом, был явлен сон —

золотой фонтан, поющий на русском и на иврите:

“Кто прописан в будущем, тот спасен,

забирайте детей своих и уходите…”

Шелестит, паспортами усеянная, тропа:

что осталось в городе одиночек?

Коммунальных стен яичная скорлупа

и свиные рыльца радиоточек.

Это вам Москва метала праздничную икру —

фонари слипались и лопались на ветру,

а теперь в конфорках горит украинский газ,

а теперь по Арбату гуляет чеченский спецназ,

лишь таджики-дворники, апологеты лопат,

вспоминая хлопок, приветствуют снегопад.

Даже воздух переживает, что он — ничей:

не осталось в городе истинных москвичей.

Над кипящим МКАДом высится Алигьери Дант,

у него в одной руке белеет раскаленный гидрант,