«О чём вы думаете?»

Ох-ххх… Только тёмно-тёмно синего не надо. Пусть канувшее в прошлое вспоминается цветным, и ты оденься по-летнему просто и пёстро. Ситцево. Принарядилась?

Заходи

Как, уже утро?

о прошедшем лете

Перебираем с Таней книги, пластинки, старые открытки.

Глаз выхватывает «Всё лето в один день».

Лето. Мысли про лето. Точнее, мысль — лето, просто слово «лето».

Останавливаюсь, погружаясь в воспоминания-переживания. Когда-то я любила лето. Потом долгое время я не любила лето. Был период «Ну, ладно, ок. Что-то, всё же, в тебе есть, лето».

— Ты знаешь, — говорю Тане, — я грущу об этом лете. Как-то по-иному я в нём жила в этом году. Не припомню подобного. Хочу его тепла и спокойствия. Что-то осень печалит меня.

— Может, ты почувствовала, что время утекает, как сквозь пальцы вода?

— Да, было дело… Не раз.

— Ну… Я всплакнуть люблю… Пару слезинок… А потом смахнёшь их, и-иии…

Сидим, подперев подбородки руками, смотрим вдаль. Молчим. Вздыхаем. Молчим. Сопим.

— Мы ж с тобой оптимистки. Ставь пластинку. Будем громко петь, как в детстве, помнишь?

— Помню, — говорю.

— Ну, давай: «Не было печали, просто уходило лето. Не было разлуки месяц по календарю.» Ну, делай громче, и пой тоже громко! Тряпку бери, пыль вытирай и в коробку, во-ооон в ту, складывай». И пой!

«Все, что летом зеленело,
Пожелтело, отзвенело,
И однажды побелело медленно.
Всё, что было между нами
За дождями, за снегами,
Словно в старой сказке
Было — не было. "- несётся со старой пластинки в унисон с нашими голосами.

— Боже, какими же мы дурами бываем. Прям, хорошо.

о цветке. простодушное

Любимый цветок, помещённый в грёзы, вдохнёт поэзию в жизнь и всколыхнёт глубины души.

Красота цветка естественна и достаточна. О, как же прекрасно спокойное, чуть томное созерцание, переживание восхищения, учащающееся сердцебиение…

Но иногда мы хотим большего.

И тогда во внутреннюю картинку мы помещаем ещё цветок, и ещё один, и ещё… и вот уже — букет.

Букет. Просто букет.

Но образ ширится.

И в нём появляется свободное пространство, которое мы заполняем полочкой, салфеткой, тремя слониками. В кресло сажаем любимого котика.

А из кухни уже доносится аромат капустного пирога.

Из дальней комнаты несутся звуки… да-да, там кто-то меняет перегоревшие лампочки и ругается на свои руки-крюки.

Разгневанный сосед костерит нерасторопную супругу.

Снег и дождь последнего дня февраля настойчиво бьются в оконные стёкла.

Но какое нам до них дело?

Зазвонил телефон. Он на той же тумбочке, что и букет.

Один цветок уже увял.

Стоп.

Нет, пусть же увянут и все остальные.

Что нам стоит,
грёзу новую призвать
для мимолётного восторга?