«О чём вы думаете?»

— Я! так! больше! не! мо-гу! Я хочу спать! Я вырву себе волосы-ыыы, а-ааа, ы-ыыы… У меня бессонница-ааа, а-ааа! — высунувшийся в окно гражданин был на грани миров. Мира тёплого, уютного, но что-то таящего дома и мира холодной, не имеющей границ и зовущей раствориться в ней, мартовской ночи.

Их разделял лишь подоконник.

— Не рви волосы, амиго, я пробовал, не помогло… И окно закрой.

о романе с лужей

лужа. ты и в ней умудрился рассмотреть своё отражение. поправил воротничок. успел даже провести ладонью по волосам. сделал несколько шагов. и вновь вернулся. остановился у края. ещё раз дотронулся до воротничка. это движение было медленным. и руку от воротничка так и не отнял. откинул голову назад. вздёрнул бровь. ещё медленней наклонил голову к плечу. потоптался. поискал глазами горизонт. и опять вернулся к ней. глазами вернулся. вздохнул. сник плечами. лёгкий ветерок заставил лужу покрыться рябью. почему-то тебя это разволновало. ты даже присел. опять увидел своё отражение. а вот ты уже улыбаешься. видишь отражение улыбки. тебя оно радует. обернулся. а есть ли слеза у отражения. то ли просто сказал. то ли спросил. ещё одна фраза. мне трудно уйти. вздох. всхлип. вот и слеза. но в отражении ты её не увидишь. ты уходишь. идеальный профиль. поднятый воротник белой рубашки. идеальная волна волос. чёрный кожаный браслет на загорелой руке. идеально сидящие джинсы. ботинки требуют отдельного рассказа. и о них потом, не сейчас…

но ты увидел своё отражение в луже.

но ты умудрился рассмотреть себя в ней.

ты с ней говорил.

она из тебя выдавила слезу.

ты не хотел от неё отрываться.

но это была лужа.

cabellissimo

о монологе

Миккипедалькина:

— По молодости я думал, чтобы ею обладать, мне нужно стать… и далее по списку.

Потом — чтобы я обратил на неё внимание, ей следует быть… и далее по списку.

Сейчас, облысев, вкрутив импланты и страдая мочеиспускательным запором, хочу просто влюбиться. И жить с удовольствием. Воркующим голубям стал завидовать. Что б им…

Док, что мне предпринять, как быть? Дело-то совсем зимой пахнет, а я так и не сроднился ни с кем душой

о двери в ночи

Отворив старую скрипучую дверь, в темноте пройти внутрь. Слабо?

А вы оглядываетесь?

Шаги уверенные или робкие.

Стремительные или вперевалочку.

Кто вы, в конце концов — слон или котик?

Может, вы неслышно крадётесь, или же, напротив, громко стучите пяткой башмака по только что захлопнувшейся двери:

— Эй! Э-эй, здесь есть кто-нибудь?!

— Я.

А похожа ли дверь на ту самую, что из сновидения? Заглянув за… с чем повстречаетесь, кого увидите?

Или же, прислушавшись, услышите что-то интересное.

Кто-то подслушает прежде запретное, а что же будет потом…

Как дышится, каким воздухом наполнено пространство, отделённое этой дверью?

Запах свободы, а?

Или счастливой поры.

А вдруг так пахнут бабушкины пироги, или тот первый блин, что всегда комом.

А где-то застоялся спёртый воздух коридоров… вот за этой дверью острый запах быстрой любви, а вот и притаившаяся кошка, испугавшись вашего вторжения, шмыгнула в темноту.

Да… Так что за этой ночной дверью, а?

Иногда двери заперты. Замки, засовы, щеколды. Иные стулом или тумбочкой подпёрты.

К чему всё это…

Но если не готовы, то за старую дверь, что повстречали в ночи, не суйтесь. Потому как некоторые становятся теми самыми вратами или порталами.

И где вас тогда искать

о девочке и море

Наверное, именно для этого на берегу моря много скамеек.

— Я рядом. Я буду рядом. Я возьму тебя за руку крепко-крепко. Ну, посмотри же — сегодня море спокойное. Пойдём навстречу!

Наверное, те истории, что наблюдаешь, сидя на прибрежных скамейках в сопровождении музыки волн, особенные — ты слышишь лишь обрывки фраз, слов — что-то унёс ветер, что-то заглушила набегающая волна. И ты можешь что-то придумать. Ты можешь что-то додумать.

— О, привет-привет, смотри, вот и та самая птица, ты её помнишь? Она прилетела сказать, что ты полюбишь море. Не плачь, ну же… Или… или поплачь — вода в море солёная, никто и не поймёт, что ты её разбавила слезами.

Наверное, чувственность морского прибрежья — это то место, где пробуждается Древнее в тебе. Настоящее. Человеческое.

— Ну что, ты решилась? Я тебя не тороплю. Хочешь, ты познакомишься с морем поближе завтра? Или когда сама решишься.

Когда-нибудь это произойдёт.

Наверное, именно для этого на берегу моря так много скамеек

о грёзах

Эта ночь не стучала дождём. Не гремела воротами местного склада. Нон-стоп кино из жизни отдыхающих на брегах реки цвета хаки, было немым.

Странная тишина. Невесомая. Невесомо нависла и висит.

Тёмно-тёмно синяя.

Может она и родила Старику грёзу… Напомнила о желаниях. Воспоминания всколыхнула.

Тишина пробежалась по рукам, болят, да… по ночам всё сильнее.

Нырнула в морщины, о… а в морщинах его — смех. Тише, Старик, не спугни тишину, пусть смех спит, не буди его, ночь же.

А тишина уже в седину забралась, перебрала пряди, нежно погладила — тепло разлила.

Добралась до сердца. Деликатно постучалась. Можно?