О грусти этих дней

   Мы заселяем временно в кредит.

   Какие сны, сам Гамлет, видишь ты?

   Я без тебя который век тоскую

   И сочиняю песни вхолостую,

   Не разрушая голосом мосты,

   Не совершая подвигов без слов,

   Не раздвигая море, словно студень,

   И средь внезапно перезревших буден

   Не загребая горстью жизнь, как плов.

   Моя весна дошла уже до дна

   И там нашла не то, чего искала,

   И чтобы как-то избежать скандала,

   Решила, по-английски, всплыть одна.

   Она устала там, на вечном дне,

   Где кочергами выстроились годы,

   И я морочу голову Природы,

   Ища прохлады в пепле и огне.

   Сегодня нет, а завтра, может, вновь

   Случится то, чего не замечают,

   И солнечным затменьем величают

   Очередную высохшую кровь.

   * * *

   В падении к кластеру Вирго,

   Как диска огромная туша,

   Галактика наша поникла

   И тихо сочилась из душа.

   А там умывалась иная

   Соседней вселенной девица,

   Во всю эту сложность вникая,

   Так что же теперь не помыться?

   Галактики лились, как капли

   Сквозь дыры гигантского душа,

   А мы в телескопы, как цапли,

   Впивали глаза, да и уши.

   Страшась в трепетании пикнуть,

   Считая века, как мгновенья,

   Всё силились, бедные, вникнуть

   В вселенной своей назначенье.

18 сентября 2001 г.

   * * *

   Напрасно Пушкина сгубило сладострастье,

   Он так страдал от похоти земной

   И, исторгая перлы разной масти,

   Искал, несчастный, волю и покой.

   Мой милый Пушкин, что ж ты сквернословишь,

   Ужель нельзя изъять из слов порок,

   Ужель тебя, усталого, в любови

   Волнует только страстность и курок?

   Ужель сквозь снег и толщу неприятья

   В долгах и соплях завершая век,

   Весь смысл жизни - жаркие объятья,

   Весь смысл смерти - мёртвый человек?

15.9.2001

   * * *

   Мне Коперник - не соперник,

   Средь дырявых звёзд углов

   Колют звёзды, словно терни

   Из остывшей плазмы слов.

   Сколько я брожу в потемьях

   И тяну свой срок - не срок,

   Проживая в разных семьях

   И содружествах сорок!

   Сколько стёжек безвременья

   Да шипов лихих в аршин

   Размещает на ступенях

   Злое воинство вершин!

   Сколько складок, в самом деле,

   Уместят записок скоп,

   Где их прячет Марк Аврелий

   Для заждавшихся европ.

   Я участлив иль безверен,

   Счастлив или совестлив,

   В сладких яблонях затерян

   Привкус горестных олив.

   Всё не спится мне, неймётся,

   Всё воротит от души,

   В грязном ворохе эмоций

   Темнота и камыши.

   Не забуду ль, не упомню,

   Не прощу ль, не отпущу,

   Мудрым лбам тупому сонму,

   Я б расставил по прыщу!

   Пусть мерцают звёзды в черни

   И горят прыщи во лбах,

   Мне Коперник не соперник,

   Сам пусть мается в углах.

18 ноября 2001 г.

   * * *

   Если долго провожать - он уйдёт,

   Страх незваный в доме запертых ставней.

   Если б был бы я совсем идиот,

   Было б легче и немного забавней.

   Но я маюсь, как червяк на скале,

   Где нет лаза и не выроешь нору,

   И по самой даже скромной шкале

   Мне в блаженные податься не впору.

   Но блаженны те, кто ведают сны

   И не знают ядовитых сомнений,

   Но блаженны, кто в стеблях весны

   Не узрят приближение тени!

   Сокрушительно воют сердца

   Тех, кто верен какой-нибудь блажи,

   И судьбою своей подлеца

   Не гнушатся блаженные даже.

   Они ждут приближения лет,

   Как достойной бесмертья награды,

   И когда произносится "нет",

   Они даже по-своему рады.

   Но я маюсь, как трезвый индюк,

   Не доросший до собственной жизни,

   И внимаю усердью услуг

   Всех, кто верен себе и отчизне.

   Боже мой, как несчастны они,

   Но как счастливы их междуглазья,

   Ты блаженность мне чудом верни,

   Чтоб я пасся со всеми в лугах,

   Чтоб питался дурманами в травах,

   Забывая, как пишется "страх"

   Рукавами пустого причала.

   Если горесть моя не полна,

   Если стыд мой не спрятан в матрёшке,

   Тихо звякни мне в колокола,

   Не набатом, а так, понарошке.

18 ноября 2001 г.

   * * *

   Я не знаком ещё со всем, что есть средь нас,

   Ослы - животные с упрямым чувством чести,

   И если есть ещё в вселенной этой вести,

   То эти вести не доводятся до нас.

   Какие славные животные ослы,

   Их голоса по-свойму даже мелодичны,

   Жаль, что всегда взирают с первой полосы,

   Увы, лишь те, что в человеческом обличьи.

   А за кулисами уже не суета,

   А так, какое-то предвестие исхода,

   И зажигает перекрёстки простота

   Очередного недоевшего народа.

   Который раз теряя вкус и мня изыск,

   Всё наступает человечество на грабли,

   И, повторяясь, наши глупости озябли,

   Как зябнут мухи от шампани влажных брызг.

   А телевиденье всё жаждет катастроф,

   А катастрофы сохнут по невинным жертвам,

   И смерть давно уже считается десертом,

   А не каким-то отлученьем от даров.

   А наши сверстники всё ищут перемен,

   Не понимая, что вся хитрость в постоянстве,

   И заменяют устаревший образ пьянства

   На еще более старинный культ измен.

   А в ресторанах размещаются меню,

   И в них обычный список прегрешений смертных,

   Когда бы люди вдруг родилися бессмертны,

   Они бы тут же все засохли на корню.

   * * *

   По статистическим мерилам бытия,

   Шанс невелик найти вторую половину,

   Платонов миф укутан в старую перину

   Из недомолвок, склок и страха небытья.

   Но бродим мы, и раны наши жгут, как прут,

   Отполовиненные чьей-то ловкой саблей,

   И наши нити вовсе не ослабли,

   Соединенья, как прощенья, ждут.

   И вопреки всех океанических мерил

   Мы сочленяем несроднимые предметы,

   И разрывают воздух пьяный, как кометы,

   Две тени наши, маясь в проблесках перил.

30 ноября 2001 г.

   Дневники Чайковского