Обман

— Ну да, я не стала тебе рассказывать. Мне было стыдно, а потом — ты мне не говорила, а я должна? А потом я поняла, что это всерьёз. Тем более нельзя рассказать. Да что тут такого ужасного? Можно подумать, ты сама не знаешь, как с твоим мужем живётся. А я ещё молодая.

— Ты-то молодая… А я? Ты скандал устроишь, что со мной будет?

— А что с тобой будет? Ты тут вообще ни при чем.

— Как это?

— Так. Ну, сама подумай, ты — это я, Шмелёва Марина Михайловна, учитель литературы. Ну и при чем тут ты?

Логика в Марининых рассуждениях была. Но мне она почему-то не понравилась. Наверное, несмотря на все мои уверения, что новая жизнь меня совершенно устраивает, окончательный разрыв с жизнью старой в мои планы все-таки не входил. Именно на это мне Марина и указала.

— Ну Арин, ты сама подумай. Ты же все равно хотела так все и оставить. Значит, тебе должно быть без разницы. Так пусть хоть я буду счастлива.

— Нет, ты подожди. Так сходу я не могу. Мне надо подумать. А зачем тебе Вальке-то говорить? Ну, крутишь роман, вот и крути себе втихаря. Скандал-то зачем?

— Я не хочу втихаря. Я хочу — как все. Чтоб муж, чтоб любовь, чтоб пойти с ним, как человек, и вообще.

Меня вдруг осенило:

— Слушай, ну ладно. Хочешь любовь — давай, так и быть, поменяемся обратно, и люби себе на здоровье.

Марина затрясла головой:

— Хитрая какая. Думаешь, я совсем дурочка, ничего не понимаю?

— А что тут понимать?

— Да ты шутишь, что ли? Одно дело для Гриши — Арина, жена шефа, вся из себя аристократка, а другое — неизвестно кто. Приди я к нему как Марина — он на меня и не взглянет. И потом — мы разведёмся, так мне половина имущества останется. Тоже, знаешь, пустяк, а приятно.

— И не такой уж пустяк, — задумчиво хмыкнула я. — Только знаешь, Марин, если ты сама понимаешь, что ему, твоему Грише, жена шефа нужна, то какая же это любовь?

— Все равно, — не сдавалась Марина. — Это одно, а это другое. Сейчас пока — да, а потом он привыкнет ко мне. И потом, со скандалом он точно женится, а так ещё неизвестно.

Насколько я себе представляла положение вещей, Гриша никогда в жизни не пошёл бы ни на какой скандал, рискуя потерять работу под Валькой, не говоря уж о женитьбе на Валькиной жене. А уж чтоб сам Валька отдал жене по разводу половину имущества… Но объяснять все это в подробностях, стоя на грязном полу в дамском туалете, было как-то нелепо, к тому же нас обеих ждали в зале…

— Слушай, — отчаянно взмолилась я. — Ты только не спеши. Очень тебя прошу. Давай созвонимся, встретимся, все обсудим.

— Нечего обсуждать, — упрямо тряхнула головой Марина. — Я все решила. И не уговаривай меня. И меняться тоже не буду.

— Но так нечестно! Ты… Ты просто меня обкрадываешь!

— Кто бы говорил, что честно, что нечестно. Вообще все это ты сама придумала, меня не спросила. Ты своё получила, я тоже хочу.

— Ну и когда ты собралась выступать со своим заявлением? — безнадёжно поинтересовалась я. На большее фантазии не хватало.

— А вот на вечер в Думу схожу — и после скажу, — ответила упрямая Марина.

— И когда это? — Она мне как-то говорила, но я в своей круговерти начисто забыла число.

— Двадцать четвёртого.

Сегодня было девятнадцатое. Значит, оставалось пять дней.

— И что тебе этот вечер дался — целых пять дней ждать, когда речь идёт о счастье всей жизни? — я не смогла удержаться от ехидства.

Марина вдруг смутилась:

— Ну… Знаешь… Все-таки Дума… Там такие люди будут, хоть поглядеть. А то Гришу когда ещё пригласят… А я и платье выбрала…

— Ну да, раз платье, тогда конечно…

Когда я вернулась за столик, у меня было такое лицо, что если раньше Петя мог думать про внезапный приступ поноса, то теперь он должен был решить, что у меня разыгралась холера. По крайней мере он подскочил мне навстречу и помог опуститься на стул.

— Господи, Ариша, что с тобой? Ты какая-то бледная…

Ещё бы, при таком освещении. Скорее даже синяя.

— У меня жуткий приступ мигрени, Петь, — соврала я сквозь стиснутые зубы. — Наверное, от шума или от света… Отвези меня, пожалуйста, домой.

Сама мысль о том, что можно куда-то ехать и думать о каком-то кофе и прочем с посторонним мужиком в ту минуту, когда у меня, можно сказать, из-под носа пропадает последний муж, казалась мне невозможной. Господи, а как мама-то была права…

— А может… — Петя выглядел растерянным и огорчённым. — Я думал — ко мне… Может, все-таки заедем, кофе попьём? Ты в машине отойдёшь?

— Если и отойду, — мрачно ответила я, — то только на тот свет. Нет уж. Домой.

Валентин Сергеевич Волковицкий недовольно поморщился. Неладно что-то в датском королевстве. И черт бы с ней, с Данией, но и в своём собственном-то последнее время какой-то разлад. Нет, спаси Бог, ничего нехорошего нет, но все же что-то, что-то… Действует что-то на нервы, как холодным сквознячком тянет по спине.