Обратная сторона Луны (СИ)

Надо было признать одно – забить на запертого в безлюдной, холодной, северной деревне омегу нельзя. Не получится. Причин было несколько: во-первых, Антипов вопреки слухам садистом не был, да и слово уже дал, что не обидит; а во-вторых, где один житель деревни, там и второй, и не факт, что им окажется заблудившийся турист. Раньше это было чем-то вроде тайного склада клана Антиповых, многие дома только выглядели домами, внутри же были открытые пространства складов, какие-то помещения были обиты звукоизоляцией для решения вполне понятных… вопросов. Про деревню знали многие; про то, что в ней сейчас нестабильный омега – четверо; про то, что этот омега оказался Истинным Тима – только он. Пока. Серёга наверняка уже понял, что Тимур жив, мог разболтать остальным, а те умами не блещут, вдруг захотят куколку навестить по второму кругу… Тим до скрипа сжал руль от этой мысли. По-хорошему надо было сторожить Тимура сутками, но поручить это кому-то из своих он не мог, у Кости формирование в самом разгаре, подключать родителей тоже не хотел, они бы начали расспросы – оно ему надо? Значит, придётся Бэмби и правда “отрастить рога”.

Ехать с мыслями о Тимуре было легче, чем пытаться выкинуть его из головы, и Тим успокаивал себя, что никто не узнает о его мыслях, и что это ничего не значит. Они с Тимуром друг другу никто – и это главное. Поддерживать ему жизнь – это тот максимум, который установил себе Тим. Не дышать, не хватать, а лучше даже и поменьше смотреть в его сторону, тогда всё вернётся в норму. Вон, Костян жил же три года без этого своего Антона и не чесался. И ебал всё подряд, и гулял, и даже стаей обзавёлся. А стоило только трахнуть – ну не дрочили же они друг другу, в самом деле? – столичную куколку, как тут же загибаться начал. В общем, вывод напрашивался сам собой – держать член подальше от Тимура, и всё будет окей.

Тим въехал в город и тут же свернул на главную улицу, обогнул Архангельскую свечку и притормозил у одной из остановок. Из-под козырька вышел Серёга, на ходу выкидывая сигаретный бычок, и запрыгнул на переднее сиденье.

– Порадуй меня, – тронулся с места Антипов.

– Если ты про слитую информацию, то здесь всё удалось замять, – мялся Серёга, явно начав с хорошей новости, но предполагая плохую, – повезло, если честно. Большая власть опять что-то не поделила и почти все СМИ в последние сутки пишут про какого-то заместителя губернатора, который наворовал на три дома в Майами. Про тебя написали только пара местных блогов, но широкой огласки не получилось.

Повисло молчание, но Антипов терпеливо ждал, пока Серёга перестанет жевать сопли или ждать похвалы и начнёт говорить что-то ещё.

– Тим, слушай, – через пару минут заёрзал на сиденье он, – твой знакомый из морга звонил…

– Сколько? – перешёл сразу к самому значимому во всём этом разговоре Тим.

– Двое. Ты не переживай, обычные торчки, вип-клиенты все живы и здоровы, – зачастил тут же Серёга, но Тим махнул рукой, чтобы он помолчал.

По его подсчётам оставалось восемь трупов. Восемь “обычных торчков”, после смерти которых будет объявлена эпидемия. И это если цыгане не слили их чудо-коктейль в область. Тим, до этого направляющийся в клуб, развернулся на ближайшем повороте и поехал в порт на склады. Серёга понимающе хмыкнул и отбил сторожу сообщение о скором визите.

В порту было холодно, безлюдно и темно из-за большого нагромождения складских ячеек, хотя день ещё не кончился. Конкретно этот склад принадлежал Антиповым, многие ячейки сдавались морякам, торговцам и частным лицам. Нужная Тиму ячейка тоже по договору аренды принадлежала какому-то Джамшуту, который и нёс всю ответственность за хранящиеся вещи в ней. Чего только не сделаешь ради Российского вида на жительство, какие только бумаги не подпишешь.

А вот встречал их человек свой, знающий. Тим редко приезжал на склады, после перенятия дел как-то всё откладывал поездку. Система закупок и хранения товара была налажена задолго до его прихода, и он банально не видел причины что-то менять. А вот сбыт хромал как до него, так и с его приходом, вот только раньше это не было Тимовой проблемой.

Сторож в конце концов встал у входа, будто между делом оглядываясь по сторонам, а Тим с Серёгой зашли внутрь. Для человеческого глаза здесь было слишком темно, но Антипов человеком не был, поэтому сразу же принялся считать запас.

– Останавливай продажи, – обернулся он к стоящему за спиной Серёге.

– На сколько? – уточнил тот.

– Не знаю, – потёр лицо Тим, – но цыганам продавать больше нельзя. Вообще. Только випы с прямыми выходами.

– Шутишь? – не понял Серёга. – Тим, они делают нам девяносто процентов выручки. Ну, хорошо, продам я десяток брикетов за полгода, а с остальным что делать? Это органика, как ни крути, она портится. Лошадку с плесенью не купят даже цыгане.