Образ Луны. Сборник стихов

С трагической судьбой… Её я и повесил.

Нас силой вынуждают то сейчас любить,

Что сорок лет назад считалось непристойным.

Да и поэтов нынче нет, кого убить

Считалось бы занятием вполне достойным.

Поэтов убивать… Ну что за ремесло!

Я знаю: гений просто так не умирает,

Он, видя, что таланта время истекло,

Достойного себе убийцу выбирает.

***

Мечтания мои нарушил телефон:

Звонит какой-то мне художник незнакомый

И Пушкина портрет вдруг предлагает он,

Настойчиво довольно, аргумент весомый —

Мол, очень тот портрет на Пушкина похож!

Назойливость его – отсутствие культуры,

Хоть и художник он… Интеллигент… Так что ж?..

Как будто бы писал он Пушкина с натуры!

К тому же у меня уж есть портрет его.

Сказала мне жена: «Как это символично!

Как будто про портрет он знает… Волшебство!..»

Ну, а по мне – так это просто неприлично.

И всё же мне звонок покоя не давал:

Ведь информация случайно не приходит…

Художник про портрет как будто что-то знал…

Что? Эта репродукция мне не подходит?

Я глянул на портрет, висящий на стене,

И вспомнил про другой, который стал опальным.

Я вновь достал его – теперь казалось мне,

Что Пушкин был на нём вполне живым, реальным!

И тот, что на стене, казался мне другим:

Уныние внушал он тёмным, мрачным фоном,

Безрадостным на нём был Пушкин, неживым,

И мне он показался даже незнакомым!

***

И я уже без колебаний заменил

Портреты на стене… Но легче мне не стало —

Вопрос наисложнейший мысль мою дразнил:

Что для меня замена эта означала?

Не замечаем мы, что в нас живёт хандра…

Портретов было два, и я свой выбор делал,

И нет сомнений в том, что мне ещё вчера

Безжизненного видеть Пушкина хотелось.

Сегодня захотел я знать, что он живой;

Что беззаботен так, что даже неприлично;

Что он кивает мне курчавой головой;

Совсем не удручён судьбой своей трагичной.

Так вот о чём поведал Пушкина портрет:

Я волен выбирать в эмоциях тональность,

Я волен отменить свой собственный запрет…

Нет, вовсе не портрет я выбрал, а реальность!

Желая оживить безрадостный портрет,

Внезапно ощутил в душе усталой радость,

Унынию былому места больше нет,

И я теперь живу, вкушая жизни сладость.

А со стены кумир мой смотрит на меня

И предостерегает взглядом от трагизма:

«Страдают пусть другие, жалобно стеня,

Твой мир совсем иной – в нём больше оптимизма».

Исповедь солдата

Я пошёл на войну,

Там окопы копал.

Был во вражьем плену…

А теперь я устал.

Я устал воевать

Ради звонких речей,

И людей убивать,

Неизвестно, зачем.

А щадить я не мог -

Предо мною был враг,

И стряхнул я с сапог

Окровавленный прах.

С того самого дня

Я утоплен в крови,

А в душе у меня

Не осталось любви.

В ранах тело моё,

И изорван мундир.

Я впервые всерьёз

Голосую за мир.

Сожаление

Как соловьи, синицы, галки,

Свой урожай снимая жалкий,

Летают от куста к кусту,

От травки к травке поутру –

И я б летал… С большой охотой

Довольствовался малой квотой,

Что Бог мне милостиво дал,

И лучшей доли б не желал.

Котлета, хлебушка немножко,

Селёдка с жареной картошкой,

Немного свежих овощей,

Тарелка тёплых сытных щей.

Нам, людям малого достатка,

Съедать всё надо без остатка,

По средствам нашим скромным жить

И Бога лучше не гневить…

Но в жизни было всё иначе.

Я жил в погоне за удачей,

И зависть с жадной пятернёй

Всегда была моим судьёй.

Я, как нахальный воробей,

Лихой, задиристый плебей,

Горластей всех из птичьей стаи –

Чужие грабил урожаи,

В кормушку лез без всяких правил,

Я жадно ел – и тут же гадил,

Друзьям долги не отдавал,

Украдкой самок их «топтал»…

Итог печален: я летаю,

Но вдалеке от птичьей стаи.

Уж голова моя седа,

А нет ни самки, ни гнезда.

Тайна

Я не забуду нашу встречу

Однажды в поезде ночном:

Меня пленил ты мягкой речью

И кротким ангельским лицом.

Ещё держалась я рукой

За руку милого… Но сердце

Уже утратило покой -

А от него куда мне деться!

Я воротник сместила вбок

Другой, дрожащею рукою -

Так, чтобы ты увидеть мог

Грудь под косичкой завитою.

Мои глаза из-под ресниц

Глядят с надеждой и укором,

Свои ты опускаешь вниз

Перед моим молящим взором…

Но как ещё мне намекнуть,

Что для тебя на всё готова?

Чтоб прошлое перечеркнуть,

Довольно одного лишь слова.

Но поезд стал. Открылась дверь -

И мы ушли в толпу вокзала.

Ты видел, как меня держала

Рука, постылая теперь…

Мне часто снился тот вокзал,

И мы с тобою в центре зала,

И ты уже меня держал

За руку, что тогда дрожала.

Суета

Снова надо куда-то бежать,

Опять что-то надо делать…

Господи, помоги мне разжать

Тиски, сжатые до предела!

Стой, остановись колесо,

Без устали нас вертящее!

Хочу увидеть твоё лицо,

Мгновение настоящее.

Руки, ослушайтесь головы -

Не включайте компьютер,

Дайте отдых глазам – ведь вы

Скоро ослепнете, сударь!

Хочется сесть, сочинить стихи…

А тут ещё эта Рифма…

Будто бы без неё умножу грехи…

Да это же труд Сизифов!

Но что-то тревожит… И почерк не мой…

Хорошего понемножку.

Побыл на свободе? Давай-ка домой -

Оттачивать строчку за строчкой.

Право на ошибку

Ты напряжён, совершая ошибку, -

Вдруг кто осудит!

Я же сдержать не пытаюсь улыбку -

Больно не будет.

С детства тебя приучили к запретам -

Очень условным,

Их соблюдая, ты должен при этом

Быть многословным.

Что заставляет страдать педантизмом?

Страх наказанья!

Ты лакируешь ошибки цинизмом -