Обряд

— Ми-мишаня, — произносит он, чувствуя, как язык приклеивается к высохшему от волнения рту.

— Точно, Мимишаня, так и буду тебя звать. Ты чего здесь сидишь? И что за хрень у тебя в рюкзаке?

— Прячется от нас, разве не ясно? А ну вылезай! — Приезжий отстраняет Настю и тянет свою длинную руку в перчатке без пальцев прямо к Мишане.

— Я…

— Зачем тебе эта дрянь? — Он указывает рукой на расстегнутый рюкзак, пока Мишаня выпрямляется посреди комнаты.

— Это… Я… — Сердце у Мишани стучит в горле; его мутит, как бывает, когда бежишь слишком быстро, а потом останавливаешься. Только он не бежал, он прятался, как трус. Он смотрит на Настю, ищет поддержки в ее глазах, но видит в них только холодное любопытство.

— Парень, говори, или хуже будет, — произносит приезжий, выдохнув и широко раскрыв свои страшные черные глаза.

— Я знаю, кто ты такой. От тебя все зло: когда ты приехал, завод встал, и мама ее умерла, и отец мой ушел, и деду ногу отрезало, и… Петьку моего волк сожрал. И я тебя не боюсь ни капельки. Я тебя убью!

Мишаня бросается на приезжего быстрее, чем сам успевает сообразить, валит его на землю, хватает за лацканы его колючей шинели, пытаясь добраться до горла. И почему только он не взял с собой ружье, когда оно так нужно! Девочка что-то кричит, тянет его наверх, но приезжий даже будто не сопротивляется, просто лежит на грязном полу и смотрит на Мишаню черными своими глазами. А потом вдруг сгребает его в охапку и прижимает к себе, будто обнимает. Мишаня пытается вырваться, сопит, брызжет слюной, но чужак сильнее.

— Ну уймись, парень. Мне жаль, что с братом твоим так вышло. Правда жаль. Но ты меня зря винишь, я тут ни при чем совсем. Я, наоборот, помочь приехал.

— А откуда тогда волчья голова, а? — шипит Мишаня, пытаясь зубами вцепиться ему в лицо. — Зачем ты мне в кровать сунул?

— Это я тебя про голову спросил первый, разве нет? И при чем тут кровать?

Мишанино тело деревенеет, пальцы отпускают шинель, он высвобождается из рук приезжего и распрямляется, стоя над ним на полу.

— Я думал, что ты злодей.

— Нет, Миш, он не злодей. Он странный и чокнутый, бессердечный, холодный, иногда очень страшный, но не злой, — произносит девочка, выходя из-за его спины. — А теперь расскажи, правда, что за дела с расчлененкой у тебя в ранце?

И Мишаня рассказывает. Они садятся вокруг стола, комната потихоньку теплеет от печи, лицо приезжего из страшной маски начинает превращаться в усталое, грустное, человеческое. Пока он говорит, девочка сплетает и распускает тонкие косички из своих длинных черных волос. Мишаня не может оторвать от нее глаз. Ночной ворон с соседней крыши, вот кого она напоминает ему сейчас. И пока он смотрит на нее, он почему-то знает, что все будет в порядке.

Он рассказывает им про лес, и Петьку, и выстрел, про то, как плутал в чаще, как вышел к дороге и его подобрал Егерь. Про то, что в лесу уже двадцать лет волков не было, но вдруг объявился один людоед, и парни поймали его и мучали, а дед убил из милосердия. А потом, потом… когда он думал, что все закончилось, кто-то принес эту голову к нему домой, и тогда он узнал про обряд.

Когда он произносит это слово, лицо девочки принимает рассеянное злое выражение.

— Я что-то не то сказал? — взволнованно спрашивает Мишаня, переводя взгляд с нее на чужака.

— Нет. Дело не в тебе. Просто я так устала. Опять, снова эта чушь. Ну почему? Почему обязательно про обряд? Колдовство? Зло? Долбаный дьявол с рогами и копытами? Почему вы оба не можете просто принять тот факт, что этот мир и есть зло, что не надо его никуда вызывать, оно здесь и с нами, каждый гребаный день? Оно в этой комнате, сидит с нами за этим столом. Каждый из нас сам себе зло. Как Петька, который пошел в заповедный лес, не зная ничего о том, кого он может там встретить. Как моя мать, которая решила просто эгоистично прекратить свою собственную боль, не подумав о боли тех, кто останется после нее. Конечно, удобнее свалить все на какое-то абстрактное зло из сказки — так проще жить, я понимаю, мне и самой так проще.

Она смотрит на них своими глазами цвета крыльев осеннего мотылька, пока ее слова просачиваются в Мишанины мысли.

— А если мы сами себе зло, — тихо говорит он, — то и добро тоже мы себе сами?

— Да ты философ, — усмехается чужак.

Несколько секунд все молчат, а потом Мишаня заговаривает снова:

— Как вы думаете, кто принес голову мне в квартиру? Дьявол?

— Я не знаю, но… — начинает девочка, но ее перебивает приезжий:

— Опять совпадения, Насть? Почтальон ошибся с квартирой, когда разносил посылки? Когда ты прекратишь зарывать голову в песок и твердить про совпадения?

— А что, если не это? Может, ты, — она поворачивается к Мишане, — выбесил этих ребят, которые притащили тебе волка? Они ждали оваций, а ты не понял их благородного жеста? Что, если так?

Мишаня склоняет голову и рассматривает рисунок радужной оболочки ее глаз, точь-в-точь крыло мотылька. Что, если правда так?

— Стю, очнись уже. Признай очевидное! Молния не бьет столько раз в одно и то же место, — спокойно произносит чужак, сверля ее глазами.