Обыкновенная любовь

(23:05)

– Знаешь, ветер стучит в виски.

Бьёт в окошко тяжёлой веткой.
Может, это не по-мужски…
Но побудь-ка моей жилеткой.

Не красавец, и не звезда.

Не отличник. Сто лет не плакал.
Вот, роман пишу – иногда.
В сеть выкидываю по главкам.

Раз в неделю влезаю в чат.

Одинокий – шучу! – как парус:)
Допоздна на работе парюсь.
Ценят. Пользуются. Молчат.

(23:16)

– Знаешь, сто вечеров подряд

Телевизор, тоска, вязанье…
Неудачно женился брат.
Дома плохо. С утра – экзамен.

Мне бы небо… и два крыла,

За спиною не крылья – клочья…
Летом бабушка умерла.
И в деревне дом заколочен.

Мама плачет из-за отца,

Парень медленно остывает.
Просто – чёрная полоса.
Не грусти. Ничего, бывает:)

* * *

Им весь день протерпеть, бодрясь,

Притворяться легко и жутко…
Им садиться – в который раз —
Возле сквера в одну маршрутку.
Прятать скуку в пылу бравад,
Тосковать и острей, и чище,
И друг друга не узнавать…
Он высок и сутуловат,
У неё в пол-лица глазищи,
Им бы только взглянуть, позвать!

Но ни фоток, ни адресов:

«Аська»: вечером стук в оконце:)
Утром – душеньку на засов,
Откровенья – в стальные кольца.
Каждый скован и заклеймён
Этой ложью чужих имён —
Безопасного незнакомства.

Вслух и про себя

Гвалт, суматоха, огни, зонты,
На светофоре – красный.
Сумерки. Тихое:
– Это ты?
– Я, – отвечает. – Здравствуй…

– Как ты? (Привычная боль, знобит,

Вновь мы с тобой – на равных…)
– Помнишь? (Ну как я могла забыть…)
– Помню (Как соль на раны).

Встреча – нелепа, слова – туги,

Люди, в толпе одна ты.
– Замужем? (Нет. Если да – солги.)
– Да (Не солгу, не надо.)

– Дети? (Как холодно. Дождь утих,

Небо серей и шире.
Помнишь, хотела себе двоих.)
– Двое, уже большие.
– Я разошёлся. (Слова на вкус
Вновь отдают кислинкой.)
Дочка у мамы. Четвертый курс.
Дочку зовут Алинкой.

(Да. Как тебя… Но хотел не так,

Просто – тоска и полночь…)
– Да. Как меня… (Мой смешной чудак,
Значит, немножко помнишь.)

– Как ты? (Короткий мой поводок,

Солнце в моём кармане…
Как ты, родная?) Усталый вздох.
Ты говоришь:
– Нормально…

Как на работе?

– Стою в конце
Этих крутых ступенек.
Знаешь, работа – не самоцель…
Не для души – для денег.

– Я постарела… Да нет, взрослей

Стала. Мудрей – не стану…
В августе – веришь ли? – юбилей.
Вроде бы всё по плану…

(Только на сердце твоем замок,

Только не я был рядом.)
– Зря я тогда… – оборвал, умолк.
Тихо сказала:
– Зря ты …

(Зря я уехал. Пустой вокзал,

Вечер, вороний клёкот.)
– Помнишь, ты в юности вырезал
Белые самолёты,
Весело… это была игра
Солнечных эскадрилий.
– Что ж… До свидания… Мне пора.

В общем, поговорили.

Встреча