5 Злая боль берет меня в тиски,Ни на миг мне не дает отсрочки. Трудно!..Совладать ли одиночке С этим тяжким приступом тоски?!Средь чужих, от родины далече Я молчу, от горести чуть жив...Кто же руки положил на плечи,Душу мне участьем облегчив?..С ласковым упреком шепчет кто-то:— Разве ты — один?.. Кругом взгляни!Хиросимы горькие сироты Говорят:— Нам боль твоя сродни!Вот к тебе подходит огорченный, Что-то торопясь тебе сказать, Незнакомец... Он — из Барселоны.На глазах его убили мать.Темные к тебе склоняя лица —Но участье озаряет их! —Ласково глядят индонезийцы:— Мы лишились матерей своих!— Я — афганистанец. В вашем крае Побывать пока что я не мог.Но сегодня глаз не осушаю:Мама — наших радостей исток!— Дагестана я не знаю тоже.Я — из Конго. Я лицом черна.Но каков бы ни был цвет у кожи, Мать как жизнь. Она для всех одна.— Я — ирландец. Зелено все лето, Как в стране у вас, у нас вокруг,Но сегодня в черное одетаИ моя Ирландия, мой друг!..Человек из Штатов, с кем ты, споря, Лишь вчера расстался, рассердясь, Подошел сегодня:— Ваше горе Близко сердцу каждого из нас!Пусть далёко друг от друга страны,Но сегодня вас поймет любой.—Рядом встал поэт из Пакистана:— Не печалься, брат мой. Я — с тобой!Разные по языку и вере,Все мы — чьи-то дочери, сыны...Всем понятна боль такой потери. Отовсюду голоса слышны.Сколько их — французы, итальянцы... Все, однако, отступить должны: Приближаются ко мне посланцы Из России, из моей страны.Женщины подходят пожилые,Маму не видавшие мою,И сегодня в их чертах впервые Мамины черты я узнаю.Точно всеми ты была любима,Каждый горем искренне убит...И сдается мне: вся Хиросима О горянке-матери скорбит!Ты, живя, мне придавала силы,Мама!.. А теперь, уйдя навек,Ты с людьми меня соединила Узами, прочнейшими из всех.В горе, в состраданье все мы — братья, Нынче между нами нет чужих...Братья!Что вам всем могу сказать я?! Берегите матерей живых!Если же судьба вас разлучила И ушла родная, не простясь,—Поспешите к маме на могилу,Поспешите так, как я сейчас!..