Очарованный (СИ)

Его вкус взорвался у меня во рту, как амброзия.

— Хозяин? — Я вздохнула, слишком очарованная, чтобы волноваться, что ошиблась, и столкнуться со смущением, задавая такой вопрос.

Я хотела, чтобы это был он, всеми фибрами моего существа. Мое тело вибрировало от свернувшейся энергии, ожидающей высвобождения. А именно, чтобы он своими злыми словами и жестокими, расчетливыми руками высвободил это из меня.

— Хозяин? — Я спросил еще раз, на этот раз сильнее.

Отчаянная.

Нуждающаяся.

В восторге от мысли о том, что он в моем пространстве.

— Topolina, — выдохнул он мне в губы. — Готова ли ты еще раз преклонить колени перед своим Хозяином?

На мгновение мне показалось, что я сплю.

Один из тех неизбежных кошмаров, когда ты знаешь, что это нереально, но это знание не защитит тебя от ужаса.

На протяжении многих лет мне часто снилось, что Ксан вернется и заберет меня, и это всегда начиналось с этих преследующих слов.

Готова ли вы преклонить колени перед своим Хозяином?

Психологически я была более чем готов. Мне казалось, что я никогда не поднималась с пола бело-черно-золотого бального зала после того, как впервые преклонила там колени.

Если рассуждать рационально, мысль о том, чтобы снова встать на колени, заставила мой мозг заклинить и замкнуться, как перегруженный жесткий диск.

Затем еще одно прикосновение просочилось сквозь хаос в моем сознании, разрезав его, словно горячий нож.

Грубые пальцы пробежали между моей покрытой как деммона из адами грудью, один за другим обвили мою шею и нежно сжали.

Ошейник.

Горло болело, но не от давления. Мне хотелось опереться на руку, почувствовать, как она сильнее, крепче и неумолимее прижимается к моей коже. Я хотела этого физически. Постоянная татуировка, вытатуированная на моей коже.

Та, которая показала бы всем, что я принадлежу Александру Дэвенпорту.

Ошейник уже был под моей кожей и горел в любое время дня, поэтому даже когда Александр, казалось, был убежден, что я не принадлежу ему, мое тело говорило иначе.

— Что ты здесь делаешь? — Я пошевелила губами больше, чем сказала.

Его губы скользнули по моим губам и коснулись их, запуская под моей кожей электроны, из-за чего мой рот казался статичным от тока. Мне потребовалось все, чтобы не дернуться вперед и не почувствовать, как в настоящем поцелуе вспыхивает электричество.

Боже, я хотела поцелуя.

Он заклеймил меня своей собственностью на благотворительном мероприятии, укусил, когда вырезал из своей жизни в Милане, но я слишком долго не получала хозяйских поцелуев Александра, и мое тело чувствовало себя голодным по ним.

— Я же говорил тебе, ты можешь бежать, но я всегда тебя найду, — пробормотал он в кожу моей щеки, скользнул носом по моим волосам и глубоко вздохнул. — Я мог найти тебя с закрытыми глазами, заткнутыми ушами и заложенным носом. Я чувствую тебя еще до того, как узнаю наверняка, что ты даже в комнате. Если у хищников есть естественная добыча, которую они рождены преследовать, ты мая.

— Ксан, — выдохнула я, потому что это слово, казалось, эхом звучало в моей голове с каждым ударом моего быстро увеличивающегося пульса. — Пожалуйста, не играй со мной так.

— Так? — жестоко спросил он, щипая оба моих соска и скручивая их.

Я зашипела, но покачала головой, отчаянно желая увидеть его и прочитать то, что он пытается скрыть в своих глазах.

— Нет, пожалуйста, не играй вот так с моими эмоциями. Я не понимаю.

Я этого не сделала. Я была безнадежно сбита с толку, запуталась, как пряжа, запутавшаяся на ткацком станке.

Мое сердце заикалось и пыхтело в груди, отказавший двигатель, который не выдержал бы испытаний, через которые Александр, несомненно, заставил пройти бы мое тело, если бы я позволила ему…

Может быть, даже если бы я этого не сделала.

Тепло перетекло из моего мозга в пах, где скопилось между ног.

— Я не играю, Topolina (с итал. мышонок). Когда я использую твое тело вот так, — его рука крепко сжала мои бедра, достаточно сильно, чтобы почувствовать тяжелый пульс, который бил в моей киске, как боевой барабан, — это так, как художник обращается со своей кистью или скульптор с глиной. Я могу использовать тебя, чтобы превратить тебя во что-то более прекрасное, чем раньше. Это не игра. Это искусство, а ты мой холст.

— Больше нет, — прерывисто прошептала я, даже когда я выдвинула грудь вперед, когда его пальцы покинули мои соски.

— Всегда, — мрачно пообещал он, а затем его губы сомкнулись на моих губах, и его язык пронзил мои щиты, как копье, в моем рту.

Я инстинктивно напевала, когда его вкус ударил меня, как горячий виски, и прожег путь через мое горло прямо к сердцу, где он горел и горел.

Он ел у меня изо рта, как обжора в свой последний прием пищи перед смертью, голодный до опустошения, отчаянный до боли. Мне нравилось, как он впился зубами в мою нижнюю губу, как он провел ими по пухлой плоти, словно скребком по дереву, вырезая свое имя внутри моего рта.