..брат мой, сердце волчее,ты куда же такой безумный?молчагубы вжимаешь в зубы,запрокинув к лампе башки Везувий.ты зачем такой сумасшедший?..– на зелёной луне – пришельцы.вкрадчивые аssасины пустой маршрутки,стремительные, как абсент.гулящий ветер со льдом,декабрьскийв стакане моём.– жёлтые маршрутные апельсиныжмурятся, заглядывая в проёмтвоей незабитой оконной щели:ветерок, сквозняк, бездна —ты об этом?– да. памятью всех странных вещейне вытравить, не захлопнуть форточку.всеми подвалами её не согреть.я просто устал смотреть...и когда я доведу свои очки до нужной кондиции(в смысле, ослепну и сломаю их насовсем),когда проиграны нами будут все были и небылицыпоперёк радиосхем;и от клацанья затвора когдастанет не сумрачно, а «наконец-то!» —вот тогда-то я заклею подорожником провода,уходя по дороге в детство.где шмели гудят басовой струнойв песенке про не-таких-как-все.знаешь, мне так давно хочется в ту совсем иную страну..там кони – как боги в овсе.там прохладно и не очень хочется пить,шелковиста тетрадь и в пасмурно – спатьпод черёмуху, там древние деревянные стены тёплыеи можно не умирать.а потом – оттуда, на старом автобусепо пустынным холмамв странный город, разбирая по чердакамзапах сарсапарели и всяческий хламв дождь или майские сумерки, напрямикпо чабрецу и имбирному привкусу старых книг,по воде, по лужам, в смешное кафегде с серебряной ложечкой во рту придумываешь по строфена каждый глоток – вот туда, под потолок, в залогоставляя целый свет за вкус твоих рук,по балконам, эркерам, и ведь так светлокак не бывает и на морском берегу, и —на звёзд тончайшие взвизгиразбрызнув луны лаваш,кисти, берущие кисти,стремительно целовать,дышать и знать:Муми-дален здесь,а мы с тобой разучились играть в войну, похоже на то.а в глухих переулках цветёт под дождём каштан,и гитара ждёт, повисшая на гвозде.
В будущее
фиолетовые маяки пространства ловят за уши чешуйчатых драконов времени —