Один удар

«Сука!»» — лаконично значилось в теле письма.

Мда. Вот так всегда. Никакого уважения к моему тяжелому, рабскому труду. А я, между прочим, ночей не досыпала последнюю неделю. Читала и правила, правила и читала… Собственно, именно в этом моя работа редактора в издательстве и заключается.

Я понимающе закатила глаза.

Приятно одно то, что любимая «Авторка» растет над собой. Не без моей посильной помощи, надо полагать. Вон как лаконично научилась изъясняться! А поначалу… Уууу! Прямо оды и романы в прозе мне писала на каждый вымаранный клочок ее нетленки! А какое оральное удовольствие она мне доставляла? Оральное, в смысле своим ором, конечно…

Вспомнить только истерику, которую я выслушала прямо по телефону, когда отправила ей первые три главы, нещадно сокращенные моей гениальной рукой со ста двадцати тысяч знаков до жалких сорока тысяч.

— Ты охренела совсем? — прямо через трубку, вот клянусь вам, брызгала на меня яростная слюна неоцененного гения эпистолярного жанра — Серьезно?! Шесть листов описания медленного раздевания героини и явления читателю ее божественного тела? Восхищение главного героя каждым ее изгибом, его переживания, бьющееся сердце, восставшие чресла… И все это уместилось в одно предложение?!

— Зато какое! — гордо хмыкнула я — Все гениальное просто. И кратко.

— «У нее была такая шикарная упругая задница, что у него каменно встал»?! Настолько кратко прямо?!

— Зато по сути — отмахнулась я, жарко глядя на недавно сотворенный такой шикарный бутерброд с такими упругими помидорками черри, что у меня аппетит тоже приподнялся — Сдохну щас, если не сожру — пробубнила едва слышно я и откусила знатный кусок от божественного сэндвича.

Блин! Сутки не ела! Потому что у меня тоже есть сроки работы над романом, выбранным для печати. Но разве я дождалась понимания?

— По сути?! По сути?! — бесновалась на том конце провода писательница — А где я тебе теперь количество знаков возьму?! Буковок не хватает теперь, понимаешь ты?

— И фто? — откровенно жуя, уточнила я — Нету, так напифы!

— Я «пифу» — рявкнула на меня собеседница — А ты режешь!

— И в этом суть разницы наших должностных обязанностей — проглотив кусок, согласилась я — Заметь, я еще даже не дошла до тела романа! Все надо с конца на начало перетащить, а то хромает временная нить повествования. Сейчас самое интересное начнется!…

И ведь оно началось!

Нет, я свято верю, что где-то в гениальном мозгу «Авторки» руки сошлись с ногами. Но в тексте-то нет! Куда-то терялись логические обоснования. Пропадал плавный ход сюжета. Рвалась на части цепочка действий героев…

Сова была нещадно натянута на глобус и таращила оттуда глаза, недоумевая: «За что?!».

Ответа у гениального прозаика не было. И, искренне переживая за редкую птичку, я снова и снова резала, перетаскивала, правила и заставляла автора работать.

— Коза ты! — бесновалась писательница — Что тебе там не понятно? Что, а?

— Ничего не понятно — делая вид, что я тупенький котик, мяукала я — Почему принцесса так хотела, чтобы сестру убили?

— Чтобы с ней вместе не править! — рявкнула собеседница.

— Не понятно — упорно мяукнула я — А зачем?

— Ты дура? — неожиданно затихая, с надеждой в голосе спросила девушка.

— Я-нет — не теряя взятого тембра отозвалась я — А рядовой читатель имеет на это право. Ты пойми, Маришенька, ты же не философские трактаты пишешь. Не исторические очерки. Ты такую лажу… прости! Я хотела сказать, ты развлекательные книжки строчишь, драгоценная ты моя! Кто их покупает, моя на всю голову волшебная?

— Кто? — буркнула Автор.

— Уставшие после работы люди их покупают! А они хотят отдохнуть. Мозгами в том числе. А не рыскать в дебрях твоей больной фантазии в поисках конца… от сюжета. Кстати, про конец. Концов мало!

— Каких концов? — простонала звезда романистов.

— Обнаженных, восставших и больше среднестатистических размеров — уверенно припечатала я — Наши читательницы их любят. Организуешь?

— Концы? — подавленно уточнила Мариша Фэн-чего-то там.

— Ага. Два — три, хотя бы.

— Одновременно? — окончательно упала настроением собеседница.

— Если осилишь — гениально будет — тут же загорелась я — И попроще слог! Попроще. Если бы читатели хотели заснуть в объятиях толкового словаря они бы… собственно, его бы они на ночь и почитали. Твоя задача писать сладко, гладко и просто. И про концы не забудь!

— Концы, значит… — устало хмыкнула Автор.

И ушла писать.

…Вот так мы с ней, каких-то с семь недель спустя, сквозь слезы и кровь, мат и … снова мат прибыли к пункту назначения. На моем планшете светилась конечная версия шикарного романа, в котором было все: любовь, предательство и даже несколько концов. Причем, даже пару раз одновременно. Шедеврально! Красиво! Рентабельно. Кто молодец? Я молодец!

И, все-таки, Автор моей работой оказалась недовольна! Мистика прямо.

Телефон зазвенел неожиданно. Казалось бы, после этого эпичного «сука» между нами с Маришей оказались поставлены все точки над «Ё». Но она решила, судя по всему, сказать мне это лично. Что-ж, бывает! Я у нас дама привыкшая! Послушаем. Мне не сложно, лишь бы роман ушел в печать вовремя.