Одиночка

Все равно стоит. С улыбкой покачав головой, я нащупываю в кармане ключ и вздрагиваю от звука знакомого приглушенного голоса.

— Даш, подожди, пожалуйста. Надо поговорить.

Глава 42

От неожиданности и испуга ключи выпадают из моих пальцев и с пронзительным звяканьем валятся на ступени. Дима. Стоит возле крыльца в накинутом на голову капюшоне. Он специально караулил или его появление по случайности совпало с моим приездом?

От растерянности мой голос предательски взвивается, хотя с учетом случившегося между нами мне хотелось бы звучать спокойно и отстраненно.

— Поговорить? Я думала, ты уже все сказал.

— Дарья, у вас все нормально? — встревоженно слышится справа.

Это Анатолий, должно быть не узнавший Диму и решивший, что мне требуется помощь.

— Все в порядке, — заверяю я, примеряя на лицо дежурную улыбку. — Вы же помните Диму?

Дима поднимает руку в знак приветствия, после чего внедорожник отчима, подняв колесами брызги снега, наконец трогается с места.

Эта небольшая пауза позволяет мне немного прийти в себя. Хочет поговорить? Хорошо. Нам действительно следует расставить все точки над «I», ведь помимо отношений нас связывает общая компания и подвешенный вопрос с моими вещами. К тому же, поступок Димы обнулил чувство вины, так что прятать глаза я не собираюсь. Даже более того — сейчас я испытываю неожиданную злость оттого, что он так запросто объявился спустя неделю. После того как он вышвырнул меня, я была настолько не в себе, что на крышу полезла.

— Что ты хотел? — бросаю я сухо. — Говори поскорее, а то становится холодно.

Дима запускает руки в карманы куртки, неловко покачивается.

— В двух словах наверное не выйдет. Давай может быть в подъезд зайдем? Не хочу, чтобы ты мерзла.

На последних словах я не удерживаюсь от того, чтобы многозначительно не скривить губы. И это говорит человек, который без зазрения совести выставил меня в подъезд босиком и в пижаме?

— Знаю, я заслужил, — соглашается он, верно считав мою реакцию. — Но давай все же зайдем. Ты ведь без шапки.

Какая же я слабохарактерная. Стоит только почувствовать капельку заботы, как злость моментально стихает. Не похоже, что эти слова — показуха. Раньше Дима часто меня ругал, когда я одевалась не по погоде.

— Можем у тебя в машине поговорить, — без лишнего энтузиазма предлагаю я, оглядываясь в поисках знакомого Порше.

— Я, к сожалению, без руля.

Я напрягаюсь. Дима приехал сюда на такси? Но почему? Он пил? Если пил, то разговаривать нам не о чем… Хотя алкоголем от него совершенно не пахнет.

— Ладно, — помешкав пару мгновений, я решительно прикладываю ключ к замку домофона. — Давай поднимемся, а то у меня уже руки отваливаются.

— Блин, извини, — спохватывается Дима, и еще до того, как я успеваю среагировать, забирает из моих рук пакеты с гостинцами. — Совсем голова не соображает.

Может быть, стоит перестать пить, — мысленно иронизирую я, чтобы растравить в себе злость, гаснущую с каждым мгновением. Этот процесс совершенно мне не подвластен: такой Дима — вежливый, немного смущающийся и обходительный, слишком хорошо мне знаком. Именно эти качества в нем и пленили меня в свое время. Его такие естественные надежность и положительность.

Мы заходим в подъезд, поднимаемся на лифте до моего этажа. У меня даже мелькает мысль пригласить его войти, но в последний момент я себя останавливаю. Адиль ушел из моей квартиры не более суток назад, и как ни в чем не бывало приводить туда Диму, пусть и для простого разговора, будет неправильно.

Дима аккуратно прислоняет пакеты к стене на лестничной клетке, переминается с ноги на ногу. Я же вдруг думаю о том, насколько непросто двоим создать свой доверительный мир, и как легко в одночасье, можно его просрать. Просрать — это слово Адиля. Я стараюсь избегать подобных грубостей, но за неделю все же от него заразилась.

— Капюшон может быть снимешь, — не удержавшись, комментирую я. — В подъезде не холодно.

Дима опускает ладонь себе на макушку, будто действительно собирается скинуть капюшон, но потом вдруг натягивает его еще глубже.

— Да мне он не мешает.

Интуиция начинает сигнализировать о том, что здесь что-то не так, и заставляет внимательнее вглядываться в лицо, покрытое тенью.

— Что случилось? Покажи.

Даже на расстоянии в метр я чувствую его внутреннюю борьбу и неловкость. Интуиция уже не просто подает тревожные сигналы: она визжит сиреной. Хочется топнуть ногой и рявкнуть «Да ответь уже наконец!»

С беззвучным вздохом Дима медленно опускает капюшон и смотрит мне в глаза. Я же шокировано разглядываю пожелтевшие синяки под его глазами, рассеченную переносицу и выраженный отек под скулой.

— Не хотел, чтобы ты видела это позорище.

— Что это? — хрипло переспрашиваю я, хотя ответ уже назойливо ввинчивается в сознание.

— Можешь догадаться наверное. Я не поэтому приехал, не думай. И не для того чтобы кого-то обвинять. Мне на утро так паршиво было, что я самого себя измолотить был готов…

Дима делает неуловимое движение, будто желая приблизиться, но в итоге отступает назад. Его лицо кривится то ли от стыда, то ли боли.