Одиночка

— Пиздец я дурак, Даш. Не знаю, что в тот день было у меня в башке. Я всю неделю на нервяке был, поэтому видимо… Еще напился, а потом он приперся… Ты не думай, я не пытаюсь найти себе оправдания… Просто как-то объяснить, что ли, хочу… Хотя и сам до сих пор не могу понять. Как будто не я был — такое ощущение.

Мне хочется опереться о подоконник или о стену, чтобы колени не подкосились под тяжестью размножающихся мыслей. Это Адиль… Адиль, которого я просила не трогать Диму, в очередной раз наплевал на мои просьбы и измордовал его до неузнаваемости.

— У тебя сотрясение? — шепотом переспрашиваю я. — Ты поэтому не за рулем?

Дима отводит глаза. Нет, он не играет. Ему действительно неловко.

— Я в больницу не ездил, чтобы с ментами не приходилось связываться, но сотрясение наверное есть. Голова странная. Сейчас лучше уже. Я неделю дома валялся и витамины пил, — Он слабо улыбается, отчего отек на его щеке становится еще заметнее. — Ты как-то говорила, что при сотрясении нужно магний Б6 употреблять. Так вот, он реально помогает.

Я не знаю куда смотреть и о чем думать. В голове на повторе стучит: Адиль избил Диму… Не просто поставил ему пару синяков, а избил до сотрясения.

— Даш, я серьезно не поэтому пришел. По фиг с этими ссадинами. До свадьбы заживет.

Издав горький смешок, Дима снова накидывает капюшон себе на голову, чем заставляет мое сердце пронзительно заныть. Сейчас он снова передо мной как на ладони: понятный, честный и очень уязвимый.

— А для чего ты тогда пришел? — тихо и совсем без обвинений спрашиваю я. — У тебя целые сутки были, чтобы хотя бы поинтересоваться жива ли я и не отморозила ли себе ступни. Ты выкинул меня зимой в подъезд без обуви, денег и телефона. Если бы не сосед, я бы шла по снегу в босиком.

— Я знал, что ты меня слышать не захочешь. — Смолкнув, он шумно втягивает воздух, словно ему требуется усилие, чтобы продолжать говорить. — Мне так херово было, Даш, ты не представляешь. Ты же знаешь меня… Знаешь, какой я… Что я так себя не веду. Я места себе не находил и поэтому Робсону позвонил с просьбой к тебе заехать.

Я впиваюсь глазами в тень под капюшоном. Так это он обо всем рассказал Роберту? Дима, а не Ксюша?

— Я приехал попросить прощения. Так как я себя повел — так мужики себя не ведут, и я это признаю. Если бы мог отмотать все назад — я бы это сделал. Наверное, надо было дать себе время побыть с той… новостью и не торопиться. Но мне так хреново стало, когда я представил свою жизнь без тебя. Как будто свет выключили, клянусь. Было на помешательство похоже. Я просто хотел, чтобы ты во чтобы ни то стало осталась со мной рядом… Надо было приходить к тебе со взвешенным решением.

Опустив голову, он подпинывает скомканный фантик, валяющийся на полу, и издает задушенный смешок.

— Задним умом все конечно умные, да? А имеем то, что имеем.

Я молчу. В груди и в легких жжет. Это с болью испаряется обида. Потому что я знаю, что Дима говорит искренне. Не один Адиль не умеет врать.

— Хорошо, — еле слышно отвечаю я. — Будем считать, что это паленое пиво на тебя так подействовало.

— Прощаешь?

Я киваю, потому что не могу выговорить «да». В горле застрял комок размером с теннисный мяч — так много немой надежды слышится в этом коротком слове. Если Дима просит прощения, значит смог и меня простить. Почему-то сейчас я в этом не сомневаюсь.

— Ладно, не буду тебя больше задерживать, — он меняет тон на непринужденный и с улыбкой кивает на стоящие вдоль стены пакеты. — Что там на этот раз? Утка?

— Курица, — не сумев выдавить ответную улыбку, сиплю я.

Дима не дает мне взять пакеты, и сам доносит их до квартиры. Возле двери мнется, будто хочет сказать что-то или спросить, но в итоге, махнув рукой, быстрым шагом уходит к лифту.

Глава 43

Очутившись в квартире, я еще долго не могу заставить себя сесть, расхаживая из угла в угол. Голова взрывается, в груди тянет, нервы натянуты до предела. Я дважды набирала Адилю, но его телефон будто в издевку продолжает молчать.

На что он рассчитывал, когда избивал Диму? Думал, я не узнаю? А если бы он в полицию пошел и заявление написал? Сотрясение мозга — это ни черта не шутки! И я ведь просила его. Просила! Выходит, мои слова для него пустой звук?

Меня будто перенесли в прошлое, когда я вот так же, поскуливая от злости и бессилия, ждала Адиля после очередной разборки с ментами. Он — та самая горка, которая несла меня шестилетнюю вниз, до крови сдирая кожу на теле. Стихия, не поддающаяся контролю. Непредсказуемый, всегда поступающий лишь так, как угодно ему.

Господи, да возьми ты трубку, — в отчаянии цежу я, в очередной раз вдавливая палец в контакт с его номером.

Это отдельный вид пытки — быть настолько на взводе и не иметь возможности прояснить ситуации. Где он, черт возьми? Сказал, что будет у матери. Тоже солгал? Поехал еще кому-то бить морду? Или трахается со своей стриптизершей?