Океан пурги

опознав где друзья, где враги.

В стороне этой нет эдельвейсов,

только жуткое море пурги…

Напишу через час после шквала,

а сейчас не могу, не проси.

понял я: существует немало

дураков на Великой Руси…

Напишу через год после смерти –

раньше почты не будет. Прощай.

Фото в фирменном ярком конверте,

и две фразы: «Люблю! Не скучай»…

........

НА СМЕРТЬ ВОЛОДИ КИЛАШОВА

В этот вечер тяжкий и пустой,

смерть витает где-то близко, рядом

и приходит молча на постой,

с роковой ухмылкой беспощадной.

В этот вечер тяжкий и пустой

по сырой кладбищенской дороге

тянут дроги…

Кто там? Свой – не свой?

Милый мой, ушли твои тревоги

В этот вечер тяжкий и пустой.

В этот вечер тяжкий и пустой

и на вид вполне благополучный,

был закат как кровью налитой –

это солнце спряталось за тучи…

............

Здесь взрывов нет и нет осколков грязных,

которые, навылет, в сердце бьют;

Здесь воздух чист, болезней нет заразных,

но смерть и здесь находит свой приют.

Она неслышно, проклятая гостья,

махнет своей отточенной косой,

с лица ужасного во струпьях и коросте

взгляд упадет холодный и косой.

Куда попал он – там не жди пощады:

уйдут надежды и оставят силы…

И запоздалого признания не надо:

оно не вызволит из каменной могилы.

……………

И недаром всю жизнь я искал

Своё место у сумрачных скал,

У метельной, порога черты,

Среди звёзд пустоты…Пустоты!

На полях белоснежных листов

Оборвется цепочка следов,

Размотается, кончится нить…

Жаль: тебе не успел я открыть,

Что тебя я любил безоглядно…

Дальше мне одному надо плыть –

Ты отпустишь меня, Ариадна?

Карты дрянь, козырей не покрыть,

Но тебе, – я молю, – надо жить!

Тихо-тихо я буду просить:

Ты простишь меня, милая, ладно?

………………..

Снова бесконечные вопросы

почему-то скопом, по ночам:

«Что ты мог и что ты сделал?» – спросят.

Я не верю вкрадчивым речам.

Я не верю – по большому счету –

и судьбе, которой, может, нет…

вдалеке фонтаны кашалотов,

Это их, а мой-то есть ли след?

«Что ты мог и что ты сделал?» – спросят.

По теченью всякий может плыть…

Осень поздняя. Да, это осень. Осень…

Без надежды до весны дожить.

…………….

В перекрестия прицел

я ловлю давно

этот айсберг – он все цел –

не пошел на дно.

Глыбе снежной повезло:

перед ней я – пас.

Только в мыслях это зло

я взрывал не раз.

Равнодушен холод льда,

но меж адом – раем

стонет и поёт вода

без конца и края.

………….

Далека ты, увы, далека –

не достанет ни взгляд, ни рука.

Это в будущем всё, а пока –

лишь холодная гладь ледника…

…………

Конечно, стихи хороши без комментариев, но вот к этим вышеперечисленным – неужели никаких? Время стирает чувства и мы сейчас равнодушно проходим мимо того, что еще вчера боготворили. Помнится, это стихотворение, случайно обнаруженное в пишущей машинке, выпрашивали у меня радисты. Вообще-то они пришли к нам смотреть кинофильм, но мне польстило, что наша старенькая «Украина» в этот вечер так и осталась пылиться в углу, а вместо фильма мы устроили небольшое чаепитие, за которым я прочитал десяток стихотворений и большинство из них они старательно переписали в свои блокноты. Я знаю, что некоторые мои стихи «ходили» по станции, видоизменялись, теряли авторство, превращались в фольклор. И апофеозом всему, когда мне на день рождения прочли мною же написанное, слегка адаптированное к обстоятельствам, поздравление…Иной раз грусть выливалась в такие строки:

Не расставайтесь больше никогда –

отныне, присно и вовеки.

Не столько страшен мертвый холод льда,

как боль страшна о близком человеке.

Какой покой у этих вечных скал,

какая бесконечная усталость…

Но что я в этих гротах потерял –

себя? тебя? к хорошим людям жалость?

И прорастет забвения трава,

источит капля камень, как доспехи…

Давай не расставаться никогда –

отныне, присно и вовеки…

………………

Фантазии наигранная прыть

скользит и падает в седых лохмотьях бури…

поэтому поэтом мне не быть –

я не умею петь буйство лазури…

………….

Порою мне казалось, что из-под моего пера выходят не стихи, а рифмованные окончания строк: рыба-спасибо. Действительно, так легче запомнить. Не в этом ли принцип рекламы? Господи! Но ведь меньше всего это является моей целью. Да и что здесь рекламировать? Айсберги? Это не семечки, которые можно завернуть в кулек и продать (хотя, говорят, уже есть проект их транспортировки к берегам Африки, где ледяные глыбы все-таки собираются расфасовывать по бутылочкам). Красота, причем не как средство, а как цель – это единственное, что можно взять за основу. Но как мне, даже научившись писать, объяснить вам, не ведающим этой стихии, что волны могут идти «против ветра»? Как рассказать, как выглядит гигантский – с 10-этажный дом бриллиант – айсберг, если вы не стояли у его матового, или, наоборот, переливающегося всеми цветами подножия, рискуя жизнью, не лазили в бесчисленные гроты, не видели как переворачивается этот подтаявший ледяной Эверест?

Я все же понял кое-как:

не в выраженьях сила,

слова – не более чем знак,

чем примитивный символ…