Охота на Хоботуна

Что можно разглядеть на такси с расстояния двести метров? Только номер. Установленный на крыше номер машины в таксопарке виден издалека. Номер, набранный Паулем незадолго до смерти, не имел никакого отношения к косметическим жуликам. Последние цифры - номер машины, в которую Пауль сядет через минуту.

К счастью, нужное такси все ещё стояло возле парка. Хантер со всех ног бросился к машине.

Водитель такси со скучающим видом читал свежий номер "Вечернего города".

- Парень, ты сегодня подвозил этого мужика? - сыщик показал фото.

- Ну я! А ты кто такой? - таксист неохотно оторвался от статьи о свежем шпионском скандале. - Полиция? ФБР? Нет? Ну и вали!

- Ни в коем случае! - покровительственным тоном сообщил Джон. - Меня зовут Смит. Джон Смит.

- ЦРУ, что ли? - недоверчиво покосился водитель, мигом свернув газету. - Значок покажи.

- Опять мимо! - усмехнулся Хантер. - Просто клиент, который хочет доехать до улицы Диккенса. И поддержать дружеский разговор. - сыщик сел в машину. - Беседу дядя Сэм оплатит отдельно.

- Вас, шпионов, фиг разберёшь! - Совсем сбитый с толку водитель завёл мотор. - Не хочешь - не говори!

- Не, шпионов мы как раз ловим. - заявил Хантер, лихорадочно соображая, где искать спрятанный Паулем предмет. Что искать? И, самое главное, как? Без дозиметра не разберёшься!

Впрочем, мест для тайника не так уж много. Сыщик чуть наклонился, просунул руку под резиновый коврик на полу. Пусто. Щель под сиденьем слишком мала для тайника. Как и щель за спинкой сиденья.

Кстати, почему это Хантер решил, что предмет крупный? У Павла порезали дипломат. Значит, предмет настолько тонкий, чтобы уместиться под обшивкой чемодана. Или в щели.

- Нацбезопасность? - продолжал гадать водитель, притормозив на светофоре. - Точно, нацбезопасность!

Сыщик достал нож, раскрыл и сунул тусклое лезвие в щель под сиденьем. Чуть сдвинул в сторону. Тихо лязгнув, нож упёрся во что-то твёрдое. Используя лезвие как рычаг, Джон вытолкнул предмет.

На пол автомобиля выпала металлическая пластинка, размером чуть больше пачки сигарет. Какие-то длинные цепочки цифр. Наверху - заключённый в круг трилистник, силуэтом напоминающий человеческий череп.

- Парень, ты практически угадал. - упавшим голосом пробормотал Хантер, чувствуя пробежавший по спине холодок. Пальцы сыщика дрожали.

***

- Ваша пицца, сэр! - Потапов торжественно внёс коробку в комнату. - Чего звал? Есть новости о Пауле?

Вместо ответа Хантер убрал со стола старую газету, скрывающую стальную табличку.

- Ну, янки, ты даёшь! - прошептал агент. - Ты хоть в курсе, что?..

- Так просвети! - мрачно ответствовал сыщик. - Какая здесь доза? Сколько мне жить осталось?

Михаил уже доставал дозиметр. Поводив над табличкой, успокаивающе изрёк:

- Немного! - и чуть коснувшись щупом кистей Хантера, добавил:

- Жить будешь!

- Даже руки не ампутируют?

- Вот руки тебе оторвать стоит. За самодеятельность!

- Лучше бы к врачу отвёз! Иначе я "скорую" вызову. И - плевать на секретность!

Вздохнув, Потапов пододвинул телефон, набрал номер:

- Боби, это Майкл, номер значка джо-четыре-один-девять-монтана-шесть. Группу зачистки на Вашингтона пять. Код семь. Нет, обойдёмся без светомузыки, - рубанув рычаг, кивнул сыщику:

- Пошли, герой-самоучка! По дороге расскажешь.

Потапов перевернул упаковку, вывалил нарезанную пиццу в мусорную корзину.

- Пустая коробка - это очень полезная вещь. - произнёс агент. - В ней можно прятать что хочешь.

И осторожно смахнул табличку трубкой прямо в коробку.

***

Великолепный деловой костюм, пошитый на заказ за счёт фирмы, пришлось сжечь. Равно как и содержимое карманов. Бесконечных десять минут Хантера драили щётками на длинных ручках под чуть тёплым душем с сильным химическим запахом. К счастью, голову не обрили.

Облепленный датчиками, сыщик лежал на клеёнчатой кушетке под тонкой простыней. Несколько человек в белых халатах деловито следили за показаниями приборов, периодически делая какие-то пометки. У входа стоял по стойке "смирно" морпех, изнывая от жары, усталости и скуки .

- Вы бы солдатику стул дали! - деловито посоветовал Джон. - Наверное, с утра не жрамши?

Морпех чуть приспустил веки - "да".

- И пожрать принесли бы. - продолжал сыщик. - Или облучение теперь голодом лечат?

- Да, янки, лечат! - в кабинет зашел весёлый Потапов с бумажным пакетом. - И ещё от лишней болтовни помогает.

- То-то я смотрю, какие все неразговорчивые. - посетовал Хантер. - Нет бы сказать человеку, сколько ему жить осталось.

- Вам, молодой человек, уже ничего не угрожает, - подал голос один из врачей. - Этот конверт из свинцовой бумаги спас вам и жизнь, и здоровье. Как хорошо, что он оказался под рукой.

- Янки, кстати, с чего это ты свинцовую бумагу с собой сегодня взял?

- Шуму надо было навести в фирме. Они считали, что секретные документы с радиометкой невозможно вынести. Решил проучить. Наверное, до сих пор совещания проводят, как теперь "утечки" документов предотвращать.

- Ошибаешься, янки! Их сейчас наши следователи "колят".