Охотник

Герры уже внутри. Проскакивают парадное, врываются в комнату. Всего двое, те же, что на пруху первыми нарвались. Маги. Кладу руку на стрелятель, в помещении стрелять опасно, все обрушиться может, но если обнаружат, придется. Релли говорила, что стрелятель может и не помочь, если у них защита есть. Если за шкаф кто сунется, сразу выясним.

Решающий момент! Собираюсь в комок, готовый ко всему. Один из герров направляется в угол, где клубится черный туман, другой идет к шкафу. Еще пара шагов, и он меня увидит…

Но раньше кричит другой. Кричит так, что уши закладывает. Не от боли, от страха, знает, наверное, что это за штука в углу и чем она опасна (а ведь руку даю на отсечение, опасна, иначе с чего ему так вопить, будто ежа рожает?) Жаль, по-геррски кричит, ни слова не понять. А может, и к лучшему? Знай я, что там шевелится, может, уже бежал бы с геррами наперегонки куда подальше…

— Призрак? — голос принцессы кажется шепотом после воплей геррского чародея. — Скорее отсюда! Быстрее!

Стало быть, призрак. Я их как-то по-другому представлял. Вот у Камня Душ, это да. Призраки были, а этот кусок тумана, вдобавок черного, ну никак на призрака не похож.

Герров уже нет в доме, каблуки стучат по мостовой, как барабаны гоблинов. Осторожно выглядываю из-за шкафа…

Туман уже не клубится в углу. То есть, по порядку. Он уже не в углу, а посреди комнаты. Он уже не клубится, вытянувшись от пола до потолка. Он уже не туман, принял очертания человеческой фигуры, все время меняющейся. Но вполне узнаваемой. Пожалуй, и впрямь призрак… а почему черный?

— Негром при жизни был, — смущенно говорит призрак.

Либо он мысли читает, либо я вслух думаю. Не знаю, кто они такие, негры эти, а всяк знает, черное — враг хорошего. Делать-то что? Удрать не могу, это мне через него придется пробежать, вон как вымахал, окаянный.

— А чего тебя боятся так? — спрашиваю. Если сбежать не судьба, почему бы не поговорить? Перед смертью…

— Я охраняю покой Руины, — вроде даже с гордостью какой-то говорит.

— Плохо охраняешь, — нашел, чем гордиться. Выходит, этот кусок не пойми чего — вроде городского стражника? Некромент, так сказать? — У тебя тут по улицам мертвяки неприкаянные шляются, нежить с нечистью чуть не в каждом доме живет, а ты и в ус не дуешь!

— Я от живых город охраняю.

Вот и поговорили. А чего еще от нежити ждать, мог бы и сам сообразить.

— Меня убьешь? — спрашиваю в лоб. В конце концов, это единственное, что меня сейчас волнует.

— Я всех убиваю, — равнодушно сообщает призрак и тянется ко мне. Вскидываю стрелятель. Я бы и отпрыгнул еще, да некуда.

— Стой! — отскакивает сам призрак, ладони вытянул ко мне в знак мира. Стало быть, убивать передумал, будем разговоры разговаривать. — Откуда это у тебя?

— На дороге нашел, — говорю.

— А пользоваться умеешь? — спрашивает так ласково. Умею, не волнуйся, а и не умел бы, не сознался бы. Дураку понятно, что ты этой штуки боишься.

— И не сомневайся даже, — ухмыляюсь нехорошо.

— Все же вроде прибрали, где же ты его откопать умудрился? — призрак смущен и расстроен, кажется, он меня уже собрался оприходовать. Может, его на герров натравить для пущей пользы? Их жрет, мы с принцессой уходим, призрак сыт, все довольны. Кроме герров, хотя кто их знает, странные они, может, им и отрубами неплохо будет?

— Лучестрел Вограна, — говорит призрак задучиво. — Едва ли не единственное, что может меня развоплотить. Лучи Вограна имеют свойство разрывать нити, связывающие мир земной с тонким миром…

Мне это не понятно и не интересно. Главное я уже уяснил, стрелятель призрака убить может, остальное неважно.

— Ты стрелок? — спрашивает неожиданно призрак, заметив лук.

— Охотник, — киваю я. Будто ему не все равно!

— Вот почему ты и нашел лучестрел, — хмыкает черная тень. — Лучестрел потянулся к стрелку, стрелок — к лучестрелу. Две половинки соединились… Мы ведь лучестрелы специально искали, думали, все нашли, а вышло вон как…

Вот оно как, получается, оружие это обладает собственной волей? Вроде, как меч Ослана Большие Уши? Может быть… Дед Богун ведь тоже охотником был, кто еще в Руину отправиться рискнет?

— Убьешь меня? — спрашивает призрак в лоб, в точности, как я до этого.

— Убью, наверно, — отвечаю задумчиво.

Не хочется мне его убивать. Тяжело. Только что говорили, а тут хлоп — и убил. А потом на меня падает стена, и к Звелу попадаем оба. Или ему в другое место?

— Пощажу, ты ведь меня прикончишь потом, — вроде, я же и оправдываюсь? Никогда торговаться не умел…

— Нет, — так же задумчиво отвечает призрак. — Если лучестрел тебе в руки попал, для чего-то это Хозяйке Чужих Перекрестков нужно. Не мне с ней спорить. Давай так — ты меня отпускаешь, я тебя не трогаю.

— А друзей моих? — тут же интересуюсь.

— Их тоже, — соглашается призрак.

— А не соврешь? — спрашиваю. А то видали таких, наобещает золотые горы, ищи его потом.

— Клянусь, — колышется черная тень. Серьезно так, видно, не врет. Или все же?

— Мертвые врать не умеют, — мне кажется, что он усмехается. Печально так, и чуть насмешливо в то же время. Наверное, страшно это и тяжело, когда ни жить, ни умереть не можешь…