Окно выходит в белые деревья...

Окно выходит в белые деревья.
Профессор долго смотрит на деревья.
Он очень долго смотрит на деревья
и очень долго мел крошит в руке.
Ведь это просто —
                               правила деленья!
А он забыл их —
                               правила деленья!
Забыл —
                 подумать —
                                         правила деленья.
Ошибка!
                     Да!
                                 Ошибка на доске!

Мы все сидим сегодня по-другому,

и слушаем и смотрим по-другому,
да и нельзя сейчас не по-другому,
и нам подсказка в этом не нужна.
Ушла жена профессора из дому.
Не знаем мы,
                         куда ушла из дому,
не знаем,
               отчего ушла из дому,
а знаем только, что ушла она.
В костюме и немодном и неновом,
да, как всегда, немодном и неновом, —
спускается профессор в гардероб.
Он долго по карманам ищет номер:
«Ну что такое?
                           Где же этот номер?
А может быть,
                        не брал у вас я номер?
Куда он делся? —
                              трет рукою лоб. —
Ах, вот он!..
                   Что ж,
                            как видно, я старею,
Не спорьте, тетя Маша,
                                           я старею.
И что уж тут поделаешь —
                                           старею…»
Мы слышим —
                           дверь внизу скрипит за ним.

Окно выходит в белые деревья,

в большие и красивые деревья,
но мы сейчас глядим не на деревья,
мы молча на профессора глядим.
Уходит он,
                 сутулый,
                                неумелый,
какой-то беззащитно неумелый,
я бы сказал —
                           устало неумелый,
под снегом,
                    мягко падающим в тишь.
Уже и сам он,
                              как деревья,
                                                     белый,
да,
           как деревья,
                                 совершенно белый,
еще немного —
                              = и настолько белый,
что среди них
                          его не разглядишь.

12 февраля 1955

«Я шатаюсь в толкучке столичной…»

Я шатаюсь в толкучке столичной
над веселой апрельской водой,
возмутительно нелогичный,
непростительно молодой.

Занимаю трамваи с бою,

увлеченно кому-то лгу,
и бегу я сам за собою,
и догнать себя не могу.

Удивляюсь баржам бокастым,

самолетам, стихам своим.
Наделили меня богатством.
Не сказали, что делать с ним.

21 апреля 1955

НА ВЕЛОСИПЕДЕ