Олигарх

Тихонов презрительно хмыкнул и захлопнул ящик. Выключил компьютер, и вскоре тоже покинул приемную. Его планы нисколько не изменились. Он собирался ужинать в китайском ресторанчике. В полном одиночестве, среди незнакомых с его персоной людей. Это был его личный каприз — ненадолго отказаться от привилегий и затеряться среди столиков с коробкой лапши. А после — в боксерский клуб. Выслушать отчет управляющего о готовности к завтрашнему бою. На цокольном этаже, в тире, разрядить полную обойму последней модели пистолета «ТТ», любимого оружия спецназа, по мишеням. Это намного приятнее, чем весь вечер сидеть в «Тресте», слушать ерунду и ощущать поглаживания Яны под столом.

С некоторых пор он хотел только одну женщину. Ту, которая совсем недавно бежала прочь из его кабинета. Он не успокоится, пока не получит ее всю, без остатка. А пока она не готова к такому повороту событий, лучше в клуб.



Глава 13.

В квартире отчего-то повисла тяжелая тишина.

— Ба, ты дома? — громко спросила в приоткрытую дверь маленькой кухни и осеклась. Вместо бабушки там сидел папа.

Сердце застучало и болезненно сжалось.

— Па, привет, — как можно бодрее, улыбнулась я.

— Привет, — он улыбнулся в ответ, но как-то жалко. Впервые рядом не было старенького ноутбука. Он просто сидел и таращился в кружку с чаем.

Я опустилась на стул рядом.

— Как дела на работе?

— Нет больше работы, Ксюша.

— Почему?

— Сегодня была последняя лекция. Слишком тяжело стало их вести.

Внутри что-то оборвалось. Зачем академии больной преподаватель?

— Может, так даже лучше? Займешься тем, до чего всегда не доходили руки. А работать я буду. У бабушки пенсия есть. Проживем как-нибудь, — натянув на лицо глупую улыбку, начала сбивчиво говорить я.

— В академии осталась вся моя жизнь, Ксюша. А теперь как же? Без студентов, без лекций?

— Придумаем что-нибудь.

В телефоне щелкнуло сообщение. Я взглянула на экран. Пришел аванс. Ира не обманула. Целых двадцать тысяч рублей. Для меня в моем нынешнем положении — почти состояние.

— Ну, вот, видишь, мне зарплата пришла, — просияла я. — Давай, что из лекарств купить нужно?

— В онкоцентре выдают бесплатно. Но квот слишком мало, — покачал головой отец. — Квоту может получить только тот, кого комиссия посчитает достойным. А там таких, достойных, знаешь, сколько?

— Давай купим самое необходимое. К чему ждать эту квоту?

— Если купим один раз, они квоты не дадут.

— Что за ерунда?

— Не ерунда, Ксюша. Узнают, что мы можем платить, и не дадут.

— Так что же теперь, ждать, когда процесс станет необратимым?

— Подождем неделю. Если квоту не дадут на следующий прием, заплатим.

— Но неделя — так много!

— Ничего. Я потерплю.

Мне стало плохо. По-настоящему. Горло перехватило спазмом и стало нечем дышать.

— Ерунду несет, — бормотала бабушка поздним вечером на той же кухне, когда отец ушел спать. — Вбил себе в голову, что ему бесплатно лечение дадут. Не дадут же! Я вот думаю, Ксюша. Что, если квартиру продать? Мы в однушке уживемся? А остаток суммы пустим на лечение.

В однушке? В одной комнате с больным папой и бабушкой?

— Я не знаю, ба… — как будто в спину медленно вбивали кол, и она становилась деревянной. — Честно, не знаю. Если считаешь нужным, выставляй на продажу. Только ведь разрешение папы тоже потребуется. А он не согласится.

— Это моя квартира. Не папина, — зло рыкнула она.

В глубине души зашевелилась догадка — отчаяние бабушки на самом пике. Папу не вылечить. Продадим квартиру, трясущимися руками снесем деньги в онкоцентр, а потом… финал один.

Стало тошно. От того, что, как ни крути, а выхода нет.

Я поплелась в свою спальню. Включила сотовый телефон, пытаясь отвлечься от жуткой реальности. Странный аккаунт просился в друзья. Вроде Ира. Ее лицо на аватарке, глупая улыбочка.

«Ксюша, меня взломали. Прими в друзья мой новый аккаунт».

Взломали? Иру? Возможно, и взломали. Она же целыми днями в соцсетях зависает.

«Хорошо…» — написала ответ. Приняла в друзья. «Ну, как работается? Тяжелая неделька выдалась, да?»

Поговорили же вроде вечером. И про работу, и про все остальное.

«Ир, ты с луны свалилась, что ли? Или пьяная?» — пишу ответ.

«Нет, что ты. Просто волнуюсь за тебя. Руслан на тебя не сильно давит? Он это умеет». Веселые смайлики.

Озадачила. Пытаюсь вспомнить, кто такой Руслан. Черт, да это же Тихонов! Руслан Георгиевич. Почему у меня из головы всегда вылетает его имя?

Только Ира генерального Тихоновым называла. Значит, не Ира ко мне в друзья попросилась.

По спине пробежал холодок. Начала листать ленту, чтобы найти старый Иркин аккаунт. Взломан. Собачка и надпись, что аккаунт заморожен из-за странной активности.

Я напряглась. Вернулась в сообщения с новой «Ирой».

«Ты про Руслана Георгиевича? Сложно с ним, да. Думаю, я долго не продержусь. На планерке очередной он меня и уволит».

«Да, ладно… вот так и уволит? А разве завтра не ты идешь с ним в клуб?»

«Приказы Тихонова не обсуждаются».

«Так он тебе приказал?»

‍​‌‌​​‌‌‌​​‌​‌‌​‌​​​‌​‌‌‌​‌‌​​​‌‌​​‌‌​‌​‌​​​‌​‌‌‍

«Да, приказал. Сама знаешь, ему поперек слово не вставишь».