Опасное поручение

Но можно ли им верить? Не знаю. Ранее они не говорили всю правду, утаивали её. Возможно, они просто не хотели, чтобы я плохо про них думал. Ну и что? Какое им дело до того, что я думаю? Елена Старосельская попросила моей помощи в расследовании загадочного самоубийства её отца. Почему бы её жениху не рассказать мне самому о том, что он брал в долг у Павла Николаевича? Что в этом необычного? Ничего. Но Белевцов молчал до последнего момента. Подозрительная расписка Старосельского о возвращении Белевцовым ему долга. Нападение на меня сразу после того, как я побывал у Илья Ивановича Добронравова. Он, конечно, человек порядочный, но была в нем какая-то хитринка, что ли. Или это мне показалось из-за того, что он слишком нежно говорил про Елену? А ещё эта странная история с Бернарди...

Так я сидел и размышлял не менее получаса, до тех пор, пока меня внезапно не осенило.

«Мастерская! Мастерская Бернарди, где он писал свои картины!»

Ведь у каждого художника есть своя мастерская, в которой он работает. Должно же было быть такое помещение и у Бернарди! Та комната в доме Барышева в Троицком переулке не очень была похожа на мастерскую художника. Где же он работал? Может быть, там я найду то, что поможет мне разгадать тайну убийства Старосельского? Ведь есть же причина, по которой убили итальянца?

Эта мысль так меня поразила, что я вскочил со стула и принялся мерить комнату длинными шагами. Почему мне раньше это не пришло в голову? Столько времени потеряно! Впрочем, что сделано, то сделано. Сейчас нужно подумать о том, как найти мастерскую Бернарди.

Ответ на этот вопрос пришел вскоре сам собой: «Нужно спросить Колортова». С господином Колортовым, именовавшим себя «русским живописцем», я познакомился недавно в Биргер-клубе. Именно он подсказал мне адрес Бернарди. Возможно, он назовет мне и адрес его мастерской. Колортов хотел написать мой портрет, рассчитывая, конечно, на денежное вознаграждение. Ну что ж, деньги он может получить от меня без необходимости брать в руку кисть. Для этого ему достаточно вспомнить, где находится студия несчастного итальянца.

Я вынул из сундука золотые английские часы. Было почти десять часов вечера. Колортов должен быть в Биргер-клубе. Засиживается он там далеко за полночь. Появляться мне в клубе — неразумно, а вот подождать «русского живописца» на улице в закрытом экипаже — это правильное решение.

***

Я сидел в закрытом экипаже метрах в тридцати от Биргер-клуба и наблюдал за ним. Было половина двенадцатого. Хотелось спать. Глаза мои закрылись сами собой. Но тут громкие голоса вернули меня в реальность. Из дверей Биргер-клуба выходила группа поздних гуляк. Колортова среди них не было.

Я разочарованно откинулся на спинку кресла. Может, Колортов отдыхал в каком-нибудь другом место? Или я его пропустил, не узнал? Такое вполне возможно. Тем не менее, я продолжал ждать. Двойка жеребцов, запряженная в экипаж, где я находился, кажется, заснула. Наверное, дремал и ямщик, мужичок лет пятидесяти с длинной бородой. Я дал ему прилично денег, пообещал заплатить потом ещё, и велел помалкивать. Он не стал задавать вопросов: наверное, привык к странностям господ.

Минут пять ничего не происходило. Где-то вдалеке слышался смех. Вдруг из дверей Биргер-клуба вышел человек, в котором я сразу узнал Колортова. Он не очень крепко стоял на ногах, выпив в клубе слишком много вина и пунша. Художник пешком отправился куда-то в неизвестность.

Я подал сигнал ямщику, и экипаж медленно поехал вслед за художником. Осмотревшись по сторонам и никого не заметив, я велел ямщику догнать Колортова. Когда мой экипаж остановился возле художника, он только открыл рот от удивления. Ещё сильнее он удивился, когда я предложил его подвести.

— Здравствуйте, Колортов. Что же вы так поздно гуляете. Садитесь ко мне в экипаж, я вас довезу.

Художник даже не узнал меня, в чем, собственно, не было ничего удивительного, учитывая, что мы с ним до этого виделись один раз в жизни, да и был он пьян. Однако, он, пробормотав что-то вежливое и благодарное, все-таки залез в экипаж.

— Вы узнаете меня? — спросил я, но ответа не получил.

Голова художника склонилась набок, глаза закрылись, а рот приоткрылся. Он заснул!

Я затряс его обеими руками, особо не церемонясь.

— Проснитесь!

Это подействовало. Художник тут же открыл глаза и попытался оторвать мои руки от своих плеч. Но я не собирался отступать: нужно было окончательно привести в чувство этого деятеля художественного искусства. Мои усилия не пропали даром. Через несколько секунд он начал более-менее внятно говорить.

— Оставьте меня в покое. Кто вы такой? Что вам нужно?

— Где находится мастерская Бернарди. Ведь вы же его знали, не так ли? Мастерская Бернарди? Где она?

Некоторое время Колортов удивленно смотрел на меня. Я несколько раз повторил свои вопросы, и только после этого он наконец-то понял, что от него хотят.

— Не знаю я, где его… мастерская. Мало ли где. У каждого должна быть мастерская.