Оракул прошлого

— Вот и всё, — почти прошептал он. — Сделанного однажды не воротишь. Каким же идиотом я был.

Старик встал, повернулся и побрёл к дверям. Он неожиданно сделался совсем немощным: плечи опустились, грудь впала. Я ещё успел заметить, как его дрожащая рука скользнула в карман, и вышла оттуда, сжимая короткоствольный «бульдог».

— Нет! — Мы закричали все втроём. Но мозги нашего партнёра уже разлетались сгустками вокруг.

И мы замолчали.

Скопом ввалились телохранители, взяв заодно на мушку и меня. Но им не долго пришлось разбираться в ситуации, сама рана и пистолет, лежащий справа от тела, говорили сами за себя.

Исключённый из числа подозреваемых, я сразу перестал их интересовать. Тело подняли и быстро вынесли. Послышались короткими обрывками слова команд.

— Теперь они сдадутся, — прозвучал в моей голове голос Оракула.

Странно, но первое, что я спросил у самого себя было:

— Док, ты цел?

Через несколько долгих секунд прозвучал ответ:

— В этой реальности похоже да…

Меня вдруг жутко разозлил его ответ. Видимо сказалась запоздалая реакция на стресс.

— А у нас нет теперь другой реальности! — Закричал я, забыв, что мои собеседники вполне слышат мою мысленную речь. Вновь появились телохранители Старика, но убедившись в том, что я говорю сам с собою, вежливо удалились, решив не мешать мне сходить с ума.

— Я бы не был так категоричен, — неожиданно произнёс Оракул.

— В смысле? — Мне снова показалось, что мы задали вопрос хором с Доком. — Ничего же не изменилось, а мозгами Старика забрызган весь пол!

— А мы все трое разлетелись на куски в лаборатории института, — хохотнул Прорицатель.

— Что вы хотите сказать?

— Да когда вы уже поймёте-то, — весело усталым голосом произнёс Оракул, — что реальность не одна есть! Вот здесь и для нас она останется такой, как она осталась для меня там в институте. Но где-то там….

Эпилог

Мы шли по бульвару, наполненному ароматами цветов. Вдыхать их было особенно приятно после гари нашего стрельбища. Свежий ветерок навевал мысли о близком отпуске.

— А ты слышал о взрыве в институте? — Вдруг спросила жена. — Говорят, там люди погибли. Вот же кошмар. — Она пролистала пару страниц в телефоне. — Руководитель группы и начальник охраны! — Её глаза округлились. — Вот же беда…

Я кивнул, и хотел уже что-то сказать, как мне на глаза попался рекламный плакат, с которого на меня смотрел до боли знакомый человек. Подпись гласила, что впервые и единственный раз в нашем городе проходит выставка знаменитого художника Бориса Немо. Жена проследила мой взгляд и мёртвой хваткой вцепилась мне в руку.

— Ну очень прошу, — притворно заскулила она, — давай сходим. Это самый модный художник нашего времени! Говорят, что он сын самого богатого человека мира, но скрывает это.

Чем же он был мне так знаком этот Борис? Я чувствовал, что был когда-то с ним близко связан. Но когда? И почему я этого не помню? В голове только всплывают какие-то картины со стрельбой, словно я насмотрелся дешёвых фильмов.

— Давай лучше возьмём сына и сходим в парк, — тряхнув головой предложил я. — А то совсем я заработался — дурные мысли в голову лезут.