Оружейный барон. Том 3

— Мне нравится сегодняшний день, — с облегчением выдыхаю я. — Надеюсь, он закончится на такой же ноте…

— Коля… — Марина подходит ко мне и говорит тихо. — Это же всё незаконно… Тебя могут посадить…

— Глупышка ты моя, — обнимаю ей по-дружески за плечо. — А как думаешь, чем наш отец занимался? Цветами торговал?

— Папа?.. — она хмурится. — Он тоже продавал оружие?..

— Нет, — отрицательно мотаю головой. — Занимался перевозками нелегального товара.

— Даже не верится… Зачем ему всё это?

— Деньги. Как же ещё?

— Но мы жили небедно…

— Он хотел стать графом, все силы на это положил.

— Ну да, — она соглашается. — Помню его одержимость…

— Она-то его и сгубила.

— В каком это смысле?

Тут я понимаю, что сболтнул лишнего, ведь Марина не знает всех подробностей. И рассказывать ей сейчас не время — она девушка эмоциональная и может вытворить какую-нибудь дичь, к которой я буду не готов.

Придётся отмазываться…

— Ну вот куда он тратил деньги? Развивал свою транспортную сеть, нанимал новых людей, а мог бы построить забор вокруг города, нанять не бандитов, а призывателей, который помогли бы защитить Карабаш. И как ты могла заметить, я не повторяю его ошибок и занимаюсь городом. Электрическое ограждение уже в планах, а ещё мы будем обучать людей стрельбе и в будущем раздадим оружие.

— Сложно это… Управление городом… — сетует Марина. — Я пыталась разобраться, но поняла, что ничего не понимаю.

— Не переживай, ты у меня хороша в других делах, — хлопаю ей по макушке. — Каждому болту своя гайка.

— Ага…

До моих ушей доносится мужской крик. Его источник — трое бойцов, что ищут кристалл. Не успеваю я повернуться, как звучит выстрел, тут же второй.

Вижу, как двое СБшников лежат на земли, а третий бьёт себя по ноге.

— Какого хрена? — ору я.

Неожиданно мужик, которого зовут Косым из-за косоглазия, замирает на пару секунд, а затем приставляет к подбородку автомат и стреляет себе в голову. Он падает на землю и перестаёт шевелиться, а мы стоим в двухстах метрах и охреневаем от происходящего.

— Чего встали?! — кричит Пётр Николаевич. — Автоматы в зубы и вперёд!

— Стоять! — командую я. — Мы не знаем, что там случилось. Нельзя бежать сломя голову.

— Боже мой… — Марина закрывает губы руками.

— В той машине есть ещё шесть автоматов, — показываю на «Крузак». — Берите их и следуйте за мной. Марина, ты останешься здесь и будешь прикрывать.

— Прикрывать?.. — шепчет она. — От кого?

— Если бы я только знал… — всматриваюсь в тела погибших СБшников и иду к ним. — Скорее всего, еврей не при делах, а значит, это могут быть только нечистые.

— Ваше Благородие, почему вы так решили? — Пётр Николаевич идёт за мной.

— Интуиция и логика. Оружие поставить на предохранитель! — командую я, а сам не создаю «АК», дабы не застрелить себя в случае неудачи.

Ситуация неожиданно печальная — к такому я был не готов, да и кто в здравом уме будет рассматривать возможность суицида своих слуг? Это событие с около нулевыми шансами, обычно я такое учитываю только вскользь.

Мы подходим всё ближе и ближе, а я не вижу каких-либо признаков нечистых. Всё выглядит так, словно мужики просто решили покончить с собой…

Но я слышал крик, и это лишний довод в пользу того, что со слугами что-то случилось. Да и тройной суицид — слишком подозрительное мероприятие, не поддающееся объяснению.

Дистанция метров пятьдесят и, наконец, я замечаю что-то странное: земля будто движется… Она то поднимается, то опускается в разных местах. Сперва мне кажется, что меня глючит, — так бывает, когда ты перенапряжён и ждёшь появления неизвестной угрозы. Но затем картина проясняется…

— Что это за тварь?! — орёт один из СБшников, который идёт с краю. — А-а-а-а!!!

— Что с тобой?! — вопрошает Пётр Николаевич, но тот лишь орёт и бьёт себя сначала по ноге, а потом по животу. — Говори!

— Заберите у него автомат! — приказываю я, и рядом идущий мужик скрывает «Калаш» с бедняги. — Назад!

Обезоруженный СБшник замирает на пару секунд, затем нагибается, берёт в руку булыжник и начинает бить себя по виску. Трёх ударов хватает, чтобы проломить череп. Он падает на землю и перестаёт дышать.

— Да что тут творится?! — негодует Пётр Николаевич.

— Отступаем! — командую я, а затем замечаю, как из раны убитого выползает чёрный червь размером с карандаш и прячется под землёй. — О-о-о… А вот и ответ. Смотрите под ноги!

— На мне! На мне! — стонет тот, который отобрал автомат. — А-а-а-а-а!!!

Он задирает штанину, а я вижу, как червь ползёт по его ноге. Почти все СБшники выполняют мои указания и бросаются наутёк, а мы с начальником стоим и думаем, как помочь мужику.

Но время уходит, и червь проникает в мозг — я вижу выпуклость на шее, которая исчезает в районе гортани. Секунда, и бедняга стреляет себе в голову.

— Всё, уходим! — ору я и достаю автомат.

Переключаю на световые и начинаю стрелять в землю перед собой, расчищая дорогу. Пётр Николаевич бежит за мной, остальные уже несутся впереди.