Осколок зеркала (сборник)

Штыками в сером воздухе качая,
Под дерзкий топот стоптанных сапог
Идут полки по площади прощанья
К развилке непредсказанных дорог.

Как будто им уже нельзя иначе,

Как будто всё за них предрешено,
Как будто с удаляющимся плачем
Всё гаснет, что осталось за спиной.

Молитвы, что с усердием зубрили,

Брать в пекло не положено с собой,
Грехи, что не прощают до могилы,
И так простятся Богом и родней.

Над головой простреленное знамя,

Как рваный парус, нас несет вперед,
Победа, как всегда, не за горами
Уже который год, который год.

Уроды, идиоты и кастраты

Строчат приказы, стерегут казну,
А мы, как оловянные солдаты,
Играем в настоящую войну.

Что может быть естественнее драки,

Война почетней нищенской сумы,
А те, что шли вчера на нас в атаку,
Красиво умирали, черт возьми!

Пусть прошлое окутывает пламя,

Пусть наши дни сосчитаны давно, –
Примкнуть штыки, сегодня ход за нами.
А в небе уж столпилось воронье.

Пусть рвут эфир возвышенные речи,

И сводки, как всегда, – без перемен…
А этот день – он будет длиться вечность,
Но вечность не протянет целый день.

И мы себе не пастыри, не судьи,

Не дай нам Бог взамен любой беды
Погибшим – пожалеть о том, что будет,
А выжившим – о том, что позади.

1983

Баллада о белых перчатках

Желанный час пробил, и миг настал –
Полки равнялись в предвкушеньи схватки.
Наш бравый маршал снова надевал
Застиранные белые перчатки.

И бронзовые трубы батарей

Готовы спеть симфонию расстрела!
Чем больше крови, тем триумф пышней,
А грязь и кровь заметнее на белом.

Вперед! В штыки! Не важно, для чего.

Игра в войну близка с игрою в прятки…
Врагом быть может каждый, на кого
Укажет пальцем белая перчатка.

Какой был бой! В удушливой пыли

Восторженная смерть носилась птицей,
И трупы покрывали плоть земли
С веселыми гримасами на лицах.

Две рати выясняли, с кем же бог.

Никто не попросился в отступленье!
А кто залег, тот замертво залег.
Какой был бой! Какое вдохновенье.

Давно завяли у могил цветы,

Пропели, как положено, молитвы,
Построились на кладбище кресты
Красивей, чем полки на поле битвы.

Давно пошло оружие на слом,

Давно и маршал где-то смазал пятки,
Остались лишь в музее под стеклом
Застиранные белые перчатки.

Полузабыт восторг былых боев,

Но звука нет грозней на этом свете,
Чем медленное шарканье шагов
Смотрителя музея по паркету.

1983

Посвящение солдатам Киплинга