Остановившиеся часы

— Полагаю — да. Видишь ли… — я говорил размеренно, вслушиваясь в смысл произносимых мной слов, как будто, озвученные, они наполнялись каким-то другим содержанием, совсем не тем, что придавал им мой мозг. — Лагин — умный мужик. Я это понял сразу, еще в первый наш разговор. Он очень внимательно, почти маниакально относится к фактам. Любым фактам, заметь, которые открываются в момент следствия. А теперь попытайся представить его реакцию на звонок. Странный звонок. В камере сидит убийца. Человек, в виновности которого никто не сомневается. Единственное, чего пока еще нет у следствия — признания. Но это дело поправимое. На алиби Нефедова настаивал только один свидетель. Валери. И вот при невыясненных обстоятельствах она погибает. Почему? Лагин наверняка задает себе этот вопрос. Что это? Случайность? Или что-то другое? Твой звонок — это еще один кирпичик в хрупкую стену сомнения. Анонимность звонка вполне объяснима. Убийца, настоящий убийца, очень внимателен ко всем событиям, так или иначе относящимся к следствию. И, естественно, у неизвестного пока свидетеля нет никакого желания обнаружить себя. Но гин будет думать. Это я знаю наверняка. На данном этапе — это уже немало…

* * *

— Мне кажется, ты что-то от меня скрываешь? — глаза Жанны испытующе вглядывались в меня, надеясь открыть истину.

— Что я могу скрывать? — я с показным безразличием пожал плечами.

— Я не знаю — что? Знаю только — скрываешь.

— Это ты о женской интуиции? — я улыбался, широко, с намеком на искренность. Маска, которую я надевал на себя при встречах с Жанной, казалась мне безупречной. Я не учитывал только особенностей женской психики. Наверное, это действительно врожденное. Она чувствовала, что я чем-то занят. Чем-то навязчивым, поглощающим, как болотная тина, упрямо, безжалостно, без всякого сожаления.

— О ней самой. Ты уже больше не веришь в виновность Нефедова.

— С чего ты взяла?

— Это так, это так… — она рассеянно перелистывала журнальчик мод. — Это странно. Когда он был на свободе — ты хотел, чтобы он оказался в тюрьме. Когда его посадили — ты мучаешься вопросом: а если это ошибка? Разве не так?

— Если это ошибка… — повторил я, механическим жестом взяв со столика один из женских журналов, раскрыл на середине, словно повинуясь приказам кого-то невидимого, того, что находился где-то за этими стенами, посылал сигналы моему мозгу. Я листал журнал… красивые женщины, в невообразимых одеждах, созданных воображением известных модельеров… худые, почти безгрудые, они вызывали у меня противоречивые чувства, я не мог отделаться от ощущения, что эти костюмы и те, кто их носил — одно неразрывное целое, холодное, бездушное, как сумочка из крокодиловой кожи в руках одной из топ-моделей… — Я не следователь, Жанна. Я не могу по своему желанию упрятать человека за решетку. А сомнение? Все может быть. Но ни одно сомнение я не принесу в зал суда в качестве доказательства.

— Мне звонил на работу этот опер… Башилов… Попросил передать, чтобы ты разыскал завтра его.

— Зачем?

— Он не сказал.

— А ты как думаешь?

— Формальности. — Жанна пожала плечами. — Башилов производит впечатление человека здравомыслящего. Я бы даже сказала — чересчур, хотя это и выглядит слегка абсурдно. С его точки зрения любой факт требует объяснения с позиции логики, а ты, я думаю, понимаешь, что это не всегда возможно.

— Не совсем понимаю тебя… Знаю лишь одно: в бытовых убийствах действительно часто отсутствует видимая логика. Но там, где есть мотив — логика присутствует всегда.

Я бросил взгляд на стену, где висела репродукция неизвестного мне художника… Сюрреалистический сюжет… на красном фоне крадущиеся двуликие существа, пальмы с неподвижными глазами, похожие на вросших в землю циклопов, амебоподобные монстрики, безволосые, черные глаза-щелки, уши-локаторы и отсутствие рта, обреченные на безмолвие свидетели кошмаров, женщина-туземка с ребенком в руках и странная птица с четырьмя лапами и женской грудью…

— Это Мануэль Мендиве… — пояснила Жанна, перехватив мой взгляд. — «Птица Сиху».

— Кто он?

— Кубинец.

Теперь мне стали понятны ассоциации, возникшие в моем воображении при взгляде на эту картину. Фантазия человека, рожденного на острове, Карибское море, лумбусская первозданность и стихия островного мифа, куда позже была внесена африканская культура, породившая вуду… эти двуликие мутанты, нечто среднее между земноводным, насекомым и человеком — как души зомби, ускользающие, меняющие окраску и пугающие своей неожиданной правдивостью…

— Ты не устал жить на даче?

— Нет. Мне нравится. Благодарен тебе за эту возможность.

— Скоро зима… — сказала Жанна с загадочной двусмысленностью. — А дров там хватит, самое большее, до Нового года.

— Давай встретим этот Новый год на даче? Вдвоем? — предложил я, внезапно увлеченный этой идеей.

— Я подумаю, — уклончиво ответила она, отводя глаза. Мне показалось, что я разглядел в них отблеск будущего.

* * *

— Да возникают всякие вопросики, Александр Николаевич, сами понимаете…