Остановившиеся часы

— Все должно было кончиться еще вчера… — монотонно и как-то буднично проговорил Башилов. — Но эти идиоты спутали все карты. Потом, когда ты сидел в машине, я наблюдал за тобой… Тридцать метров… Искушение было велико. Я мог попытаться выстрелить, но не был уверен. А я люблю все делать наверняка. Возможно, оно и к лучшему. Два трупа вызвали бы лишние вопросы, которых мне хотелось бы избежать…

— Но почему?..

— А ты еще не понял? — Башилов усмехнулся, и жесткая складка легла вокруг его рта. — Марат потерял доверие. Не знаю, что это на него нашло, но… после смерти этой танцовщицы он будто обезумел…

— Это ты убил ее?

— Разумеется. Все прошло довольно гладко, не правда ли? Я так до конца и не узнал, о чем она хотела поговорить с тобой. Но, судя по твоему поведению, ты шел совсем в другом направлении. И все был ничего, но Марат… — Кто убил Костю? Ты или он? — мои глаза неотступно следили за ним. Теперь я понимал, как все было на самом деле, хотя кое-что еще оставалось за пределами моих догадок. Но не все ли равно?

— Какая тебе разница?

— Я не тянул тебя за язык, но раз ты заговорил…

— А ты довольно любопытен, Тихомиров. Может быть, в этом твоя беда, а? Да, я заговорил. Хочется напоследок посмотреть тебе в глаза. Знаешь, чувство такое… Не передать словами. Ты крутился, как юла, а я видел тебя насквозь, понимаешь? Насквозь…

— Значит, эти несчастные алкоголики?..

— Это тонкая работа, Тихомиров. Видишь ли в чем дело, ты вмешался и испортил все.

— Я?

— Да ты, — отрезал Башилов, поведя дулом пистолета. — Вначале твой дружок, а потом и ты. А взялся ты хорошо, отдаю тебе должное. Когда я понял, что дискета у тебя, мне стало казаться, что удача мне изменила, однако… — Он помолчал, раздумывая о чем-то. — Из тебя мог бы получиться неплохой опер, Тихомиров, но ты слишком доверяешь людям, а это в моей профессии — огромный минус.

В следующее мгновение из кармана моей куртки, лежавшей на кровати, раздалась трель сотового. Удивительно, но этот фрагмент классической музыки, раздавшийся в это время и в этом месте, сейчас звучал, как лейтмотив чего-то потустороннего, это был сигнал о чем-то чужом и одновременно — близком. Это смещение сознания в те минуты не сильно поразило меня, но позже я часто вспоминал об этом, когда слышал эту музыку.

— Кто это? — Башилов настороженно посмотрел на меня.

— Это не мой сотовый… Мне дали его на время…

Я подумал, что если он даст мне возможность ответить, я успею произнести его имя. Это самое большее, что я смог бы сделать в своем положении.

Но Башилов прекрасно все понимал. Он подождал, пока трели прекратятся, подошел к кровати, вынул телефон и отключил его.

— Это сотовый твоей подруги, Тихомиров, не так ли? Думаю, она скоро появится здесь…

— Не тронь ее, мразь! — Я хотел броситься на него, но Башилов угрожающе глянул на меня, поднимая пистолет на уровень плеча.

— Спокойно, спокойно, мой друг. Я профессионал, и никогда не убиваю просто так. Только по необходимости. Твоя девушка мне не нужна. Все должно выглядеть естественно. И твоя смерть в том числе. Скажу тебе как человеку, знакомство с которым принесло мне в последнее время немало волнений. Если бы ты оставил все, как есть — кое-кто остался бы жив. И среди них — ты сам. Пойми, версия с Нефедовым, в сущности, устраивала всех. И, если не ошибаюсь, тебя самого. Какого же дьявола ты продолжал копать дальше?

— Это не я, — покачивая головой, я мысленно сравнивал фигуру Башилова с тем человеком в маске, который посетил Хирша. Это вполне мог быть он. Или Марат? — Валери не верила в это, Башилов. А ты прекрасно понимаешь, что если женщина не верит, значит, дело швах…

— Дело — зер гут… — Башилов подыграл мне, осклабившись. — Валери нет. Марата — тоже. Скоро не будет и тебя. Убийство Валери повесим на кого-то из вас двоих. Но напрасно ты думаешь, что Нефедова отпустят. Ему сам Бог велел сидеть и гнить в тюряге. За Риту ведь кто-то должен ответить, как ты полагаешь? Я увяжу вас обоих, а Марат пойдет пристяжным.

— За рулем был он?

— Может быть.

— И тогда… возле моего дома?

— А тебе не все равно, Тихомиров?

— Ты же обещал меня порадовать, — напомнил я его слова. — Моего соседа убили зазря… А ты говорил, что профессионал?

— Его убил Марат, — пояснил Башилов. — Но ошибка была моя, признаю. Ты бываешь очень непредсказуем, Тихомиров. Или точнее — бывал. Теперь все в прошлом. В конце концов, ты пришел туда, где я ждал тебя.

— ЛИЛА? — спросил я, наблюдая за выражением его лица с непередаваемым чувством, которое испытываешь в тот момент, когда на маскараде присутствующие внезапно сбрасывают маски.

— Что? — не понял оперативник-убийца.

— Помнишь дискету? Теперь это действительно не имеет никакого значения.

— О чем ты?

Глаза Башилова в упор разглядывали меня с каким-то новым вспыхнувшим интересом.

Внезапно за его спиной раздался шорох. У меня возникло ощущение, что в дом кто-то осторожно вошел. Пока я размышлял над тем, что это могло быть, шорох повторился. В той повисшей в доме тишине это звучало уже откровенно. Башилов оглянулся, нервно поведя плечами. Я понял, что это мой шанс…