Осторожно, стекло! Сивый Мерин. Начало

— Спасибо за интересную беседу. Пока. Мне было очень хорошо с тобой.

— Я буду звонить, — не глядя на жену, сказал Мерин.

— Звони. Севка скучает. Он тебя очень любит. И мама.

Она направилась к расположенным вдоль тротуара металлическим переносным заграждениям, образующим длинный, запутанный лабиринт.

Многочисленная разношёрстная публика вела себя чинно, с достоинством. Только в конце очереди нарушалась общая атмосфера порядка: здесь составлялись какие-то списки, человек в помятой велюровой шляпе выкрикивал фамилии.

— Финигер!

— Я, — отозвалась маленькая старушка.

— Тысяча сто шесть. Гомель! Есть Гомель? Гомель есть?!

— Есть.

— Кто Гомель?

— Я Гомель.

— Товарищи, будьте внимательны, я и так уже без голоса, — прохрипела велюровая шляпа. — Так, Гомель, тысяча сто семь. Селюнин!

Вероника потолкалась в хвостовой гуще очереди, спросила у молодой, безразмерной женщины.

— А что это они записывают, не скажете?

Та посмотрела на неё подозрительно.

— Как «что»? Номера.

— Номера чего?

— Очереди номера. Вы здесь первый раз, что ли?

— Первый, — призналась Вероника. — Тысяча сто — это что — номер очереди?

— Ну.

— Какой ужас. И когда же этот номер сможет купить валюту?

— Недели через три-четыре. Если повезёт.

— А если не повезёт?

— Через пять.

— С ума сойти. А до тех пор…

— А до тех пор надо вот так корячиться. — Молодая женщина обвела рукой переминающуюся с ноги на ногу толпу людей.

— И часто?

— Что «часто»?

— Ну… Как вы сказали…

— Корячиться-то? Часто. Каждый день. А кто не пришёл — вон, видите, синяя шляпа вычёркивает. Списки эти — полная туфта, никто их не соблюдает, все идут в порядке живой очереди: кто успел — тот и съел. А кто «не съел» — на эту шляпу-велюр надеятся: а вдруг. На что-то же надо. Я вот третью неделю уже тут торчу. И в списках в первой десятке была. И без списков — во-о-н там толкалась, до входа рукой подать. Но… И поныне тут. Однажды сдавили так — всё молоко из груди выдоили, домой пришла — ребёнка кормить нечем. Сильней меня ведь очень много, — толстуха прискорбной ниточкой сложила пухлые губы, замолчала. Через короткую паузу продолжила, понизив голос: — Они нас всех тут на карачки поставили и имеют в извращённой форме.

— Кто это «они»? — также негромко поинтересовалась стоявшая рядом низкорослая женщина предпенсионного возраста. Всё это время она с таким отчаянным любопытством, задрав голову, в четыре уха прислушивалась к разговору, что оранжевый берет её съехал на самый затылок. — Кто «они»? «Они» — это слишком абстрактно. Вы конкретно скажите: кто? Кому я должна отдаться? Я готова.

— Что, прямо здесь? — не сразу отреагировала молодая мамаша.

— Зачем здесь? Здесь, боюсь, не все нас поймут. Мы приляжем в сторонке. Ну? Кому? Кому я должна отдать себя? Ну! Я раздеваюсь, — в подтверждение своих намерений она взялась расстёгивать пуговицы на пальто.

— Женщина, — вступилась за толстуху Вероника, поскольку та оторопело молчала, — женщина, уймитесь, держите себя в руках, всем трудно, девушка пошутила, женщина…

— Ага. Пошутила. А я, значит, по-вашему, серьёзно, да? Да, женщина? Я всерьёз всё? Да? Отвечайте. Да? Сейчас разденусь и давай народ веселить? Так, что ли? Тьфу на вас, — своё возмущение она выразила звучным без слюны плевком.

— Да-а-а, обезумел народ. Скоро мы здесь все потихоньку свихнёмся, — заметил стоявший неподалёку лысый человек с бородкой клинышком. — Ишь ведь как понесло бабушку.

— На себя посмотри! Дедушка! — дама яростно тряхнула головой, отчего её оранжевый берет отлетел от затылка и спланировал далеко в сторону. — И рот закрой, сморчок поганый. Сам ты «бабушка».

— А вот тут вы не правы, — с улыбкой возразила бородка. — Максимум на что соглашусь — на дедушку, это ещё куда ни шло…

— Еврейская морда, — женщина зачем-то во всеуслышание определила национальность своего обидчика и крикнула: — Подайте мою беретку, вон она! Подайте!

Никто не двинулся с места.

— И опять-таки вы ошиблись. По отцу я армянин, родился в Тбилиси, а матушка у меня старинного дворянского рода, так что ваше предположение ошибочно.

— Оставь меня в покое, дворянин перхатый, — взвизгнула женщина. — Что ты ко мне пристал?

— Я? К вам?

— Ты! К нам!

— Господи, неужели нельзя вести себя как-нибудь иначе? — ни к кому не обращаясь, повесила вопрос старушка в мутоновой шубке. — Все же мы тут в одинаковом положении.

— В одинаковом говне, вы хотите сказать? — опять улыбнулась бородка.

— Называйте как хотите. Я сказала то, что сказала. Неужели нельзя иначе?

— Почему нельзя? Можно.

— И как?

— В другой стране ПМЖ попросить.

Мутоновая шубка не поняла, поинтересовалась.

— Что, простите, вы сказали попросить?

— ПМЖ. Постоянное место жительства.

Свидетели перепалки повели себя по-разному: одни грустно улыбались, кивая головами в знак солидарности, иные на всякий случай отходили в сторонку.

Велюровая шляпа самозабвенно продолжала свой мартышкин труд.

— Так. Тысяча сто одиннадцать. Шаляпин! Есть Шаляпин? Нет?

— Он умер давно, — кто-то тщился сохранить чувство юмора.