Острый угол

Не кричали. Не ругались.
Ни в обиде. Ни в злобе.
Помолчали. Попрощались.
Он – к себе, она – к себе.

Ветер травами сухими

Шелестел: кого винить?..
И легла тропа меж ними,
Как натянутая нить.

«Когда я чую за моей спиной…»

Когда я чую за моей спиной
Недобрый взгляд и шепоток змеиный,
Душе моей, открытой и ранимой,
И без досужих вымыслов больной,
Я говорю: «Не плачь, душа моя.
Всё это не впервой и не в последний…
А – больно?.. Что ж, на то она и сплетня.
Змея без яда – это не змея».

Поэзия труда

Я не был никогда на буровой…
Пишу строку и живо представляю:
Как я под вой буранный управляю
Машиною, сверлящей шар земной…

Прочтет читатель и вздохнет при этом:

«Вам хорошо придумывать, поэтам,
А сами-то…»
Читатель, извини!
Пускай – не нефть, но мне пришлось в метелях
На тех же сумасшедших параллелях
В сугробах мять нерадостные дни.

«Нерадостные? Что за ерунда?

А в чем тогда поэзия труда?..»
Поэзия труда?..
Она – потом!
Когда однажды над морозным станом
Нефть вырвется сверкающим фонтаном
И буровик закрутится винтом

От радости, что не был труд напрасен,

Что нефть пришла.
И этот миг прекрасен!..
Но это всё не скоро, а пока
Мне кажется – открыты двери ада,
Снега ревут сильней, чем канонада,
И столбик ртути ниже сорока.

Муравейник

Расположен у тропы лесной
Город с миллионным населеньем,

Со своей тревогой и весельем,

С долгою заботою одной.

Постоишь, подумаешь: в натуре,

Вот они и радость, и успех.

Этакий колхоз в миниатюре

С трудоднями общими – на всех..

Тот несет домой, а тот – из дома!

Коль семья, то должен быть урод.
А картина, в общем-то, знакома,
Пропивать, наверно, волокет.

Но никто вдогонку не ругался.

Муравей уселся на пенек,
Посидел, подумал, застеснялся
И назад хвоинку поволок…

По дорожкам взад-вперед несутся.

Труженики, что еще сказать!
В тесноте живут, а не грызутся…
Надо бы собратьям показать.

Из больничной тетради

1.

Я лежу один в палате.
Я один на всей планете.
Умираю на закате.
Воскресаю на рассвете.
Я пишу кривые строчки.
Я пишу плохие мысли…
За окном прозрели почки,
А из почек лезут листья.

Звук далеких колоколен

Правит мне и лечит нервы…
Я четвертый месяц болен
И еще июнь в резерве.

2.