Отравленный памятью

— Ты сейчас домой? — спрашивает Ирма, и я замечаю хитрый блеск в её зелёных, как у сына, глазах. — Или прогуляешься? Погода такая чудесная стои?т, просто прелесть.

Не понимаю, к чему она клонит.

— Думаю, раз неожиданно выходной образовался, а сын в детском саду, то можно пройтись по магазинам.

— Весьма здравая идея, — кивает Ирма. — Ой, кстати, совсем забыла! Хорошо, что ты ещё не ушла!

Она открывает ящик стола и достаёт оттуда чёрный конверт из плотной бумаги. Протянув мне, как-то странно улыбается и смотрит куда-то в сторону.

— Тут тебе передать просили, — произносит, улыбаясь. — Не спрашивай, кто, всё равно не скажу.

Неприятное предчувствие роится в душе, но я отгоняю от себя шальные мысли, от которых становится особенно тошно. Никита не лишён театральности, но не до такой степени, поэтому данная весточка точно не от него. Тогда что это за загадки? Наверное, всё-таки сплю. Или в какой-то квест попала.

— Ладно, я пошла.

Надо скорее выйти на воздух, найти в соседнем парке свободную лавочку и привести мысли в порядок, потому что от событий этого утра у меня кружится голова.

— Завтра жду, как обычно, — говорит Ирма на прощание.

На улице свежо и немного ветрено — всё-таки осень уже не за горами, но солнце всё ещё в состоянии расплавить не только мысли, но и асфальт под ногами. Иду в небольшой парк, что раскинулся чуть дальше по улице. Здесь хорошо и уютно, всегда играют дети, а необычные деревянные скульптуры, расположенные то тут, то там создают необычную атмосферу. Утром свободных лавочек много — заботливые мамаши ещё не вывели своих чад на прогулку, а собачники уже завели беспокойных питомцев домой. Значит, можно побыть одной, подумать обо всём, что сегодня произошло, а также открыть наконец этот чёртов конверт, чтобы узнать, кто решил передать мне таким образом привет.

В голове пульсирует лишь одна мысль: "Господи, хоть бы не Никита".

Отрываю уголок плотной чёрной бумаги, открываю конверт, и на мои колени выпадает чёрный картонный прямоугольник чьей-то визитки. Кручу его в руках, читаю надписи с обеих сторон, и улыбка расползается по лицу.

На титульной стороне красуется надпись: "Ржавая банка. Мастерская по ремонту мотоциклов".

На обратной же стороне написано:

"9.00 у стойки с круассанами".

Я запрокидываю голову и принимаюсь хохотать. Смех стремится на свободу, будто был заперт внутри долгие годы. Не знаю, сколько это продолжается. Обращает ли кто-то на меня в этот момент внимание? Наверняка, только наплевать — сейчас радость и даже что-то похожее на счастье вырывается из груди, а до всего остального мне дела нет. Где были все эти люди, когда мне нужна была помощь? Правильно, они чужие, посторонние, значит, и мнение их о моём морально-этическом облике могут оставить при себе.

Телефон мой всё так же дома, поэтому знать не знаю, который сейчас час. Но, наверное, что-то около девяти, поэтому если хочу увидеть Арчи, нужно поторапливаться.

Перебегаю на другую сторону, чувствуя такую лёгкость, словно груз всех проблем разом упал с плеч. На парковке возле булочной замечаю несколько автомобилей и мотоцикл с уже знакомым рисунком — захочу, ни с каким другим уже не спутаю. Всё-таки это не шутка и не повод поиздеваться — он действительно здесь. Набираю полную грудь воздуха и открываю дверь.

21. Никита

Ксюша лихорадочно жмёт на «отбой» и смотрит на меня широко открытыми глазами.

— Ой, — вырывается из её открытого от удивления рта.

— Что такое? Не ожидала меня тут увидеть?

Стою, облокотившись на дверной косяк и смотрю на эту идиотку, которая стоит сейчас, прижав мой телефон к своей груди, и трясётся, словно трусливый заяц. У меня сейчас одно желание: подойти к ней и, взяв рукой за изящную шею, одним движением её сломать.

— Никита... — блеет, точно овца, а в больших глазах дрожат слёзы. Я словно мультфильм японский смотрю, только в данном случае это ни хрена не весело.

— Что, любимая? — Делаю шаг вперёд, сокращая между нами расстояние, от чего Ксюша вжимает голову в плечи. Пепельная густая чёлка закрывает глаза, словно это сможет её от чего-то спасти. — Ты чем тут без меня занималась?

— Мне стало скучно, — дрожащим голосом начинает Ксения. — Ты куда-то пошёл и запропастился, а телефон забыл. Я просто хотела найти тебя!

Рассказать бы тебе, где я был, да только не время.

— И ты решила взять мой телефон, чтобы обзвонить морги и больницы? Вдруг я потерялся? Ну, скажи, ты же именно этого хотела.

— Не иронизируй! — выкрикивает и кидает в меня телефон. Ловлю его в полуметре от земли и кладу в карман. — Ты совсем забыл обо мне с тех пор, как мы сюда приехали! Шляешься где-то, с какими-то странными ребятами связался, которые только и могут, что на мотоциклах ездить. Кто они такие? Что это за люди?

Ну, вот он: инстинкт матери-спасительницы в период буйного цветения.

— Тебе какая разница, а? Люди и люди. Бабки помогают мне заработать, а всё остальное тебя не должно волновать. Твоя задача: не путаться у меня под ногами и делать, что скажу.

— Но я совсем одна, в новом городе, как ты понять меня не хочешь?!