Отшельники. Клан Заката. Книга вторая. Отшельник

— Куда сюда? — С трудом разлепив губы, задаю вопрос, но ответа не получаю. Лишь стилет оказывается втиснут в мою раскрытую ладонь. Непроизвольно сжимаю рукоять и… Просыпаюсь.

***

Резко открываю глаза, и, еще не осознав происходящего, чисто на рефлексах бью рукой куда-то в область паха левой рукой, темному силуэту, нависающему надо мной. Удар получается смазанным, из-за зажатого в руке стилета, про который я и думать забыл, после того, как очнулся связанным.

Как он у меня оказался в этот раз, вопрос вопросов. В прошлый раз было видение, а сейчас сон. Но разбираться буду потом, сейчас немного не до этого. Из-за того, что держал стилет обратным хватом, и вообще, не сразу понял, что он у меня есть, и удар рукой получается не акцентированным, и клинок в итоге вылетает.

Сбить с движения напавшего, затянутого в сплошной маскировочный халат, какого-то серого цвета, хотя может это из-за тусклого освещения от свечи, удается. Но он лишь отшатнулся, и снова готов атаковать, занося над собой руку, с зажатым в ней ножом. Учитывая, что я все так же лежу, рядом с Машей, между прочим, вариантов для маневра у меня практически нет.

Резко толкаюсь всем телом от лежанки, закручивая его вокруг оси и скатываюсь на пол, стараясь не обращать внимание на боль от удара о твердые доски. Не замедляясь, прокатываюсь дальше, сбивая неизвестного с ног.

На этом мои успехи и заканчиваются. Едва успеваю остановиться, и выставить перед собой руки, как на меня сверху падает противник, тоже в общем-то не ожидавший такого развития ситуации. Пару минут мы возимся на полу.

Я пытаюсь выбраться, а тот наоборот, не допустить этого. К сожалению, удача явно не на моей стороне. Да и неизвестный, то, что это не один из воинов-пограничников, я уже понял, крупнее и сильнее меня. Ни ударить не могу, ни отползти, чтоб попытаться сбежать.

Ни к селу, ни к городу, в голове возникает вопрос — а куда, собственно, подевались наши неожиданные знакомцы? Как такое возможно, что на меня напали?

Противник, изловчившись, со всей дури припечатывает мне с локтя, практически без замаха, тут же выгнав мысли из головы. Думать мне тут вздумалось… Удар, не то чтобы, прям сильный, но хватает, чтобы на мгновение потерять концентрацию, чем пользуется неизвестный, сразу же локтем прижимая горло, да так, что я вдохнуть не могу.

Пытаюсь оттолкнуть, но тут же пропускаю еще один удар. Легкие буквально горят огнем, из-за отсутствия воздуха. В голове пульсирует боль, а глаза еще немного и из орбит повыпрыгивают. В помещении и так не сильно светло, а сейчас и вовсе мутнеет перед глазами. Даже лицо противника увидеть не могу, хоть оно и находится в сантиметрах от моего. Но полностью закрыто плотной маской.

Только глаза и видно. Спокойные, равнодушные. Будто и не человека сейчас убивает, а просто прилег отдохнуть. Черт… Глоток воздуха. Это все, что меня сейчас волнует.

Внезапно, взгляд придавившего меня к полу человека, останавливается, меняясь с равнодушного на удивленный. И я могу его понять — лезвие стилета, прошедшее шею насквозь со спины, и вылезшее под подбородком, удивит любого.

За спиной человека, еще не осознавшего, что он мертв, стоит Маша. Растрепанная, в своем нелепом тулупе, и глазами, распахнутыми так широко, что кажется, кроме них ничего и нет на лице. Еще с поволокой, заспанные. В них почти такое же непонимание, как и напавшего на меня. Только незнакомец удивлен собственной смертью, неожиданно подкравшейся со спины, а девушка…

Кажется, она не понимает, что только что своими руками убила человека. Моя умница… Такая красивая, а я и не замечал раньше. Мир замирает. Чтобы через мгновение, обрушится на меня потоком крови из располосованного горла. Маша, так и не отпустила стилет, который я выронил. Тело моего противника начало заваливаться, и клинок, легко распарывает шею, почти полностью отрезав голову. Кхе-кху-кху…

Извернувшись, сталкиваю с себя покойника, и, перевернувшись на живот, наконец-то вдыхаю живительный воздух, заходясь в кашле. Но времени, чтобы нормально прийти в себя у меня нет. Едва-едва вернувшись в реальность, вскакиваю на ноги, озираюсь вокруг, ожидая, что сейчас последует нападение. Вдруг, этот неизвестный не один.

Но все спокойно… Как в склепе. Все так же горят свечи, освещая удручающую картину. У печи, прислонившись спиной, хрипит, пытаясь что-то произнести Саня. Из груди торчит метательный нож, вошедший чуть выше сердца. Пробито легкое. Рука ерзает по полу, видимо в поисках рукояти шпаги, лежащей в миллиметрах от пальцев, но он никак не может до нее дотянуться.

Я не большой специалист, но понимаю, что все… Не жилец. Совсем. Если только срочно мага найти. Одна проблема — в Белецке, насколько мне известно некромантов нет, а целитель не успеет… Пробегаюсь взглядом по подсобке, в поисках второго воина. Но нигде его не вижу. Хм… Куда это Остап подевался?