Отверженный 追放者 Часть III

— И ты думаешь, что полезен? — поразилась она. — Правда⁈

— Человечество стоит на пороге вымирания, — вас слишком много. Об этом всем известно, но никто ничего не предпринимает. С тем же темпом размножения, примерно через сто лет начнется эпоха вымирания, деградация и катарсис. Об этом говорят в открытую, даже СМИ, даже чертов Илон Маск. Однако решения, как приостановить рост населения, попросту нет. А теперь подумай, — первый серийный убийца был зарегистрирован в конце восемнадцатого века, и с тех пор рост маньяков пошел по экспоненте. Интересный факт, — Джек Потрошитель работал тогда же. Да, я не спорю, убийц в истории хватало, но массово рождаться они стали недавно, как реакция природы на перенаселение. К 70-м годам убийц стало слишком много. Так много, что человечеству пришлось адаптироваться, чтобы бороться с новой угрозой. Появилась криминальная психология, профилирование, отделы по борьбе с серийными убийцами. Нас начали классифицировать и изучать. Если присмотреться, то становится понятно, что убийцы тех времен были несовершенны. Они напоминают мне детей. Они были неорганизованы, рассеяны и спонтанны, практически все страдали от отклонений: некрофилии, педофилии, каннибализма… Но со временем они стали умней, начали заводить семьи и вливаться в общество, вычленить и поймать их стало сложной задачей. Разве это не прогресс? Да и если подумать, как можно легко приостановить рост популяции? Возможно, этому способствует новая политика инклюзивности, — повальный гомосексуализм все же притормозит рождаемость без насилия и жертв, однако выходом это не назовешь. А если хотя бы один процент населения заменить на таких как я… Это даст умопомрачительный результат.

— Ты считаешь людей болезнью?

— Я считаю болезнью себя. Вернее вирусом, только не массовым, а избирательным.

— Интересная теория… Даже не знаю, как на неё реагировать.

— Как ты сказала, — это всего лишь теория, не нужно воспринимать её серьезно. У меня таких множество, хватит на пару дождливых ночей.

Ви подумала, что за пару таких ночей сама бы сошла с ума и осталась в этой чертовой тюрьме навсегда. Находиться с ним рядом было физически тяжело.

* * *

Я очнулся от холода. Тело бил озноб, перед глазами прыгали разноцветные круги. Живот сводило судорогой, он сокращался то ли от переохлаждения, то ли от голода. Пронизывающий ветер бил в спину, и я ощущал себя парусом. Ветви были мачтами, а трава под ногами — палубой.

Я парус, что попал в шторм. Меня треплет и рвет.

Голова кружилась, напоминая качку. Вокруг темнота, словно черные воды океана поглотили твердь и намеревались смыть и меня.

Я попытался сконцентрироваться, но не мог, мешала дрожь. Ноги налились тяжестью, любое движение отдавалось острой болью.

Появилось дикое желание лечь на землю, свернуться калачиком и уснуть. Но я был парусом, пока ветер не сорвет меня, я не смогу прилечь.

Это тело слабее в желаниях, сдерживать их тяжелее. Я все ещё жутко хотел пить, но дождя уже не желал, слишком продрог.

Небо и язык чесались, как будто я наелся кислых ягод. Это от недостатка слюны, кожа пересыхает и трескается, не критично.

Нужно спать, это экономит силы и влагу. Я обязан встретить рассвет, я хочу согреться.

Если не могу спать, буду медитировать…

Только вот… Поймать бы горизонт.

* * *

— Часики тикают, Ви. Задавай вопросы, — лениво потянулся он.

Она заинтересовано придвинулась и заглянула ему в глаза.

— Ты боишься смерти, Эм? — спросила она. — Ты прав, — времени остается все меньше. Скоро твоя казнь.

— Все живые боятся.

— А как же самоубийцы?

— Поэтому я и сказал, — живые. Самоубийцы пусты, как твоя чашка кофе, внутри только черный осадок из сожалений и сладость сахарного греха.

— Да ты поэт…

— Ты даже не представляешь, малыш.

Каждый раз когда он говорил это слово — «малыш», у нее между лопаток пробегала иллюзорная сороконожка. Холодная и влажная, как страх, что поселился глубоко внутри. Он говорил это растягивая слог, будто змея — «малышш», брр. Как можно извратить столь простое слово⁈

Как он извращал все вокруг только своим существованием.

— А ты?

— Что? — отвлеклась она от раздумий.

— Ты боишься смерти? — Его зрачки расширились, когда он задал вопрос, хоть лицо и оставалось каменным.

— Нет, — тряхнула журналист головой. — Больше не боюсь, хоть это и странно.

— Я так и думал, — произнес он мягко и как-то странно улыбнулся. В той улыбке не было притворства, она получилась почти настоящей.

Она налила из маленького розового термоса кофе в ту кружку, на которую он показал. Эм молча подвинул ей свой пластиковый стаканчик, пришлось налить и ему.

— Кофе в торговых аппаратах дерьмовый, — объяснилась она, закручивая крышку термоса. — Не могу его пить, вот и взяла свое.

Он отхлебнул из стаканчика и пожал плечами.

— Кофе всегда одинаковый. Я не чувствую разницы между тем и другим.

— Идем дальше?

— Только тебя жду.

Она пролистнула блокнот, следуя списку вопросов, которые начеркала за день до этого. В блокноте был ключ к её новой жизни, а замком был маньяк напротив.