Падение [Сюрреалистический роман]

…Важным аспектом представляется мне правильное понимание того, почему вообще появился человек. Ответ на этот вопрос однозначным быть не может. Однако полезно сделать ряд предположений. Во–первых, присутствие человека, по справедливости, не имело только лишь негативные результаты — своей деятельностью он разнообразил мир вещей, создал предметы, которых в природе до этого не существовало и до сих пор не существует на других планетах. Стало быть, вот оно, логичное предположение — человека сотворил сам мир вещей, чтобы он действовал ему в услужение и разнообразил его. Человек наказан тем, что он человек, и ему необходимо избавиться от этого наказания, то есть умереть. В данный момент мир вещей настроен против него, в том смысле, что вещи, возможно, даже желают того, чтобы технический прогресс продолжался, ибо это поможет им дальше разнообразить себя.

Нам необходимо остановить это. Остановить своей смертью (а не восставать против предметов), вступить в их ряды.

Глава 18

Я зашел к Агафонову на следующее утро. Когда он открыл мне, в левой руке его виднелся небольшой прозрачный пакет с кормом для канареек, а в комнате слышались радостное птичье повизгивание и короткие взмахи пушистых крыльев.

— Вы прочитали?

Старик хитро прищурился.

— Рад видеть вас снова, — и тут же лицо его стало очень серьезным, — я тут кое–чта приготовил… несколько фотографий, которые вас заинтересуют.

— Это имеет отношение к нашему вчерашнему разговору?

— Конечна. Проходите в комнату.

— Но вы же прочитали мое учение? — не отставал я.

— Да, и мы скоро это обсудим, — ответил он и глазом не моргнув, — а сейчас я хочу показать вам фотографии.

— Что за фотографии? — нетерпеливо осведомился я.

— Фронтовые.

— А-а, — протянул я неопределенно.

— Я ведь воевал. В Великой отечественной. Проходите… Так–так, вы апять не снимаете плащ.

Я ухмыльнулся:

— Вчера вы не обратили на это никакого внимания… На этих фотографиях… ваши друзья?

— Не толька, — он склонился над клеткой. Канарейки радостно и нетерпеливо защебетали, — но в основном — да. Просто я хочу, чтобы вы поняли, почему я делал то, чта делал.

Я сел.

— А что вы делали?

— Любая война — это убийство. И каждый делает на ней одна и та же — убивает. Только одни убивают за убеждения, которые навязало им государство, а иные, и здесь я уже говорю конкретно про себя, — за свои убеждения.

— И каковы же были ваши?

— Вы действительна хотите эта знать?

— Ну да.

— Извольте посмотреть несколька фото. Сейчас вы все поймете.

Агафонов подошел к кровати и откинул подушку. Под ней лежал небольшой фотоальбом.

— Вот, вазьмите. Что там, на первом развороте?

— Фотография солдат.

— Да–да. Это снято, когда наш взвод остановился близ Берлина. Я второй слева. А вот еще одно фото. Этот парень — официант из одной забегаловки, где мы часто любили проводить время и выпивать.

Я поднял взгляд на старика.

— И что же? — мое лицо приняло скучающее выражение.

— Я хочу рассказать вам одну историю. Эта, можно сказать, история моей жизни. Мне было 12 лет, когда моя мать умерла ат рака. Отец притащился на ее похороны в стельку пьяный — он уже тогда пил беспробудно, месяцами. Я никогда не забуду его, стоящего в дверях часовенки, где проходили похороны, с бутылкой водки в руках. Он кричал, ругался, перемежая свою непотребную брань молитвенными словами. А потом прошел на середину помещения, встал на колени перед священником и сказал… чта любил мою мать, но даже это никогда не поможет избавиться ему от того, с чем и она, пытаясь изменить его, так долго боролась. Боролась, пока не умерла. Он слишком увяз в этой терпкой болотной тине. А я тоже кричал, кричал и плакал, захлебываясь слезами. Я помнил, как он бил мою мать каждый раз, когда приходил домой в таком же состоянии, в каком был сейчас. И никогда не слышал я от него доселе ни слова а любви к ней.

Только после этого я понял, по–настоящему понял, как тяжко ему было. Если до этого я лишь ненавидел его порок, а вместе с тем и его самого, и даже пытался драться с ним, когда он избивал мать, то теперь… я ощутил всю ту любовь, каторую тайно испытывал к нему, любовь сына к отцу. Я подошел к нему и обнял. Люди, которые присутствовали на похоронах, это были в основном друзья и близкие, безмолвствовали, то ли пораженные этой необычной картиной, то ли просто опечаленные ею.

После похорон мой отец стал пить еще больше. Ранее мы жили на заработки матери, теперь пришлось идти работать мне. Вместо занятий в школе я бежал на перекресток продавать газеты. Часть заработанных денег я отдавал отцу, он их пропивал и практически ничего не ел. Напившись, он обычно шатался по улицам или паркам и орал какие–нибудь безумные дикие песни. Дома, (если только можно назвать темный барак, в котором мы жили, этим словом), ан появлялся редка, примерно раз в три дня, и то лишь с одной целью — апять выклянчить у меня денег.