Падшие в небеса. 1937 год

А?! Может, он уже там, в другом мире? Другом, более счастливом и справедливом? А если нет?! Если он просто исчез?! Навсегда растворился в пласте времени?! Нет! Он не может просто так вот, исчезнуть!!! А его душа?! А?! Его разум?! Он же не может умереть вместе с телом?! Просто взять и сгнить где-то в перегное?! Нет!!! Это невозможно! Мысль не гниет! Мысль не тленна! А значит — значит, там есть, есть, что-то!» — Павел думал и смотрел на мертвое лицо Оболенского, и вновь рассуждал, рассуждал,… он говорил сам с собой. Говорил без злобы и истерики, и страха… На этот раз, он не пугался, что сходит с ума. Нет. Его это больше не беспокоило. Да и почему он должен был этому пугаться — если все, все ужа давно сошли вокруг с ума. «Страшнее ведь, вовсе — не смерть человека, а то, как он, к ней приходит! И кто, его, на нее толкает! Совершенно одно — умереть в постели, мучаясь, оттого, что ты — умираешь! И совсем другое — умереть под пытками палачей, зная, что они совершают зло! Но, в чем разница?! Неужели, так, вот, станет легче?! Когда ты, знаешь, что умираешь мучеником, а не грешником?! Бог! Бог! Он может помочь!

Боже, Боже, что мне делать?! Что?! Я должен помочь, помочь убить человека! Пусть даже и плохого! Но потом, потом, как я, смогу жить? А? Смогу ли я — жить и имею ли права — жить?» — Павел понял, что он непроизвольно все-таки заступил за ту черту физической смерти в своих размышлениях. Он согласился с тем, что он будет, обязательно будет — жить и после смерти… Лицо Оболенского. Оно спокойно. На нем печать вечности. Прямые губы. Ровные щеки и нос, немного выпуклый, как клюв орла. Смертельная маска — сама безмятежность. Скорее всего, Петр Иванович не мучался. Он закрыл глаза и умер. Павел всматривался в черты человека, которого он, в принципе и знал-то не очень долго, и не очень хорошо. Но он, Оболенский — стал для него частичкой жизни. Пусть короткой и нелепо — глупой жизни. Но, жизни! «Я подвожу итог своей жизни?! Я смирился с тем, что моя жизнь окончена?! Но почему? Разве Бог когда-то, кому-то говорил — что со смертью нужно смериться? Нет, по-моему, ни один святой или богослов это не подтвердит! Богослов,… почему богослов? Я, я хотел бы услышать его!» Павел встал с нар и сделал шаг вперед. Он пересилил себя и медленно подошел к лежавшим — на грязном, земляном полу, телам. Склонившись, Клюфт сел возле Оболенского на колени. Взял его холодную и уже закоченевшую руку. Пальцы коснулись мертвой кожи. Гладкая и нелепо холодная, она не показалась Павлу чем-то необычным и неприятным. Отталкивающим! Нет, просто мертвая кожа. Как перчатка и все. А ведь когда-то, в детстве, Павел очень боялся покойников! Он, так, смертельно их боялся, что не мог смотреть на похороны! Ему, маленькому, казалось, что любой покойник — неожиданно откроет глаза — когда Павел глянет на него. Встанет из гроба и оживет! Затем, когда он, стал постарше, Павел боялся, что покойник придет к нему ночью и спросит — почему он боится его! И Павел не ходил на похороны. Даже хороших знакомых ему соседей! Дедушек и бабушек! Он никогда не хотел смотреть на лицо умершему человеку! Но с возрастом это страх улетучился. Растворился где-то в сознании! И вот, он спокойно и равнодушно трогает руку мертвого человека! И это не вызывает у него тех — страшных и нелепых эмоций! «Почему? Почему чем взрослее человек — тем он равнодушнее относится к смерти? Может быть потому, что он сам становится все ближе к ней? Странно! Как это странно!» — с грустью подумал Павел.

— Эй, ты! Ты чего его трогаешь? А? Учти, сапоги с этого жмура мои будут! Я уже себе их присмотрел! А ну, иди отсюда! Не смей трогать! — послышался противный шепот. Павел поднял глаза. Рядом с ним стояли два зэка. Они зловеще смотрели на Клюфта. Кулаки сжаты. В руках одного нечто вроде дубины. Мужики замерли в напряжении, ожидая — что им ответит Павел. Клюфт медленно встал в полный рост и вызывающе спросил:

— А, что вы хотите? От них?

— Мы хотим снять, вон, с того мужика — сапоги, а вон с того — полушубок! Они пригодятся. А то спать, тут холодно! Вот, что мы хотим! А ты, я вижу, шустрый! Только вон, появился в бараке и уже собираешься вне очереди шмутьем со жмуров разжиться! Запишись в очередь! Вон, там, у печки! И тогда жди! А эти трое — это наши клиенты! И снимать с них обувку — наше право! Так, что, иди отсюда парень! — злобно прошипел зэк, что был повыше ростом. Это был мужчина средних лет с черными усами и длинным крючковатым носом. Его глаза напоминали крысиные. Маленькие бусинки с бардовым отблеском, недобро светились в полумраке барака. Павел пожал плечами и спокойно ответил:

— Этот человек мой друг. И я не дам его раздевать!