Память о мечте

Я, кому велели плакать жизни горькие печали,
Я, которого несчастья каждодневно удручали,
Я, кого свои желанья искушали и терзали,
Я, которого и в детстве сиротою притесняли,
Я, кто слышал голос тигра и змеи, шипящей жаля,
Я, кого к стреле обиды недостойно приковали,
Я, кто, как пастушья дудка, слышен во дворцах едва ли,
Я, которому все люди о недоле рассказали,
Я, кого в огонь бросали, словно семена спелани,
И в цветке костра вращали саблями тупого страха,
Я, который не однажды в играх времени жестоких
Падал в прах лицом и снова гордо восставал из праха.
Все стерплю, омоюсь кровью…
Родина! Я жив любовью.

Из индийской поэзии *(перевод с телугу)

Девараконда Балагангадхра Тилак (род. в 1921 г.)

Моя поэзия

Моя поэзия – не философский трактат,
Не та, что слывет интеллектуальной,
Не хаос модерна, который все берут напрокат,
Не монумент устойчивости патриархальной.

Хрустальные волны лунных морей,

Благовонные светильники цветов джаджи,
Волшебный мир колоннады моей
Во дворце сандаловом многоликих чудес на параде.

Острые когти страданий из всех веков,

Поступки героев, их гибели путь кровавый,
Меч милосердия, мир и любовь без слов —
Вот подвиг искусства, не осененного славой.

Голуби сострадания, в глазах у которых страх, —

Это строки мои;
Молнии гнева народного, обратившие зло во прах, —
Это строки мои;
Нежные девушки, танцующие в лунных лучах, —
Это строки мои.

Отчет о жизни и смерти клерка