Папина дочка

Больше трогает вопрос, какого черта я здесь делаю? Ведь я не хочу находиться здесь. Да я вообще нигде не хочу находиться. Надо бы выйти из этой реальности хоть ненадолго.

Смотрю на часы.

- Ладно, я спать, - закидываю в рот обезболивающее и несколько таблеток, которые дала Аиша. - Не буди, я под узбагоином.

- Реально, бесполезный, - капризно фыркает Жанна.

Неа, не цепляет.

Не цепляет больше ни-че-го.

Делаю музыку потише, ложусь под одеяло, закрываю глаза.

Хотя нет... Кое-что цепляет: Лизе передали корзину? Ей понравилось? Она улыбалась?

И снится мне тоже Лиза. Горячее быстрое дыхание, сплетение тел... И мои приоткрытые губы, вжатые в упругую грудь... Запах ее теплый... Движение бёдер...

С мучительным стоном распахиваю глаза. На часах - пятый. От болезненной эрекции - шары в кучу. С шипением зажмуриваюсь.

Рядом равномерно сопит Жанна на своей подушке. Можно взять ее... Но я ещё не проснулся полностью, и если закрыть глаза - вернусь в сон. А там Лиза...

Расслабляясь, позволяю сну утопить меня снова. И это мучительное ощущение накатывающего кайфа и возбуждения держит меня на границе сна, смешивая сновидения с фантазиями. Они такие реалистичные, словно мне снова тринадцать, и порно во снах рвет башню!

Утром, сквозь сон, слышу из кухни телефонный разговор.

А может уже и не утро, шторы плотно задернуты, тело затекло... Да и Жанна без необходимости раньше одиннадцати не встанет.

- В смысле Геннадий вернул Иштарову? - недовольно.

Иш-та-ро-ва... - туплю я сонно.

Бля, Лиза же!

Подлетаю с кровати, с колотящимся сердцем.

- Не хочу я с ней работать... Мм... Ясно... Понятно... - раздраженно. - Да, я уже выхожу практически.

Возвращается в комнату. Под глазами гелевые лепестки, в руке термокружка. Подкаченные губы без макияжа словно поплыли и потеряли форму. Берет в губы не прикуренную сигарету. Не Лиза, да…

- Ром, дверь захлопнешь...

- Стоять! Я с тобой.

С недоумением смотрит на меня.

- Ну ты ж приглашала? - впрыгиваю я в джинсы, гремя пряжкой ремня.

- Ну да... - растерянно.

Рассовываю по карманам свои вещи.

- Пять минут...

Глава 9 - Шарфы

Утром папа пьет кофе, крутя в руках какой-то темный шар.

Сонно потягиваюсь. Достаю из холодильника йогурт.

- Что это?

- Да сам не пойму, что за хрень.

- Дай... - забираю из рук.

Смотрю в плавающее окошечко с треугольником.

"Спросите ещё раз".

- Это же шар принятия решений. Вот смотри...

Показываю папе как работает.

- Папе стоит отпустить меня на Хэллоуин в универе?

Трясу. Шар отвечает: "Хорошая идея!"

Демонстрирую.

- Так! Ерунда какая-то... - фыркает он. - Дай сюда.

- А где ты его взял?

- Где надо, там и взял.

- Отдай мне, если тебе не нужен. Прикольная игрушка.

- Держи... - поджимает губы и хмурится, словно решая - сказать или нет.

- Что?.. - с подозрением прищуриваюсь я.

- Ничего. Собирайся. Отвезу тебя в центр. Ты же собиралась?

Да!

Брожу в центре по магазинам. Шарфы - это какое-то новое оружие поражения.

Ну, во-первых, тот, что составил мне компанию в тот злополучный день, все ещё пахнет парфюмом Романа. И постирать его - не поднимается рука. Нравится мне запах... Может отнести его парфюмеру, чтобы идентифицировать и купить такой парфюм? И что ты будешь делать с ним, милая? Он явно не унисекс. Радикально мужской! Им не воспользуешься. "Обновлять" шарф? Нет, это уже какой-то фетишизм... Поэтому шарф, как сомнительное и опасное, но прекрасное существо изолирован, но не убит.

И мне нужен новый.

И это уже во-вторых. Все свои деньги я спускаю на фирменный мятного цвета шарф-хомут. Крупной воздушной вязки. И лучше не вспоминать сколько он стоит. Я бы и не вспоминала, но в соседней витрине - нереальные мятные кроссы на каблуке со спортивной нагрудной сумочкой. Утеплённые. О-о-очень стильные! От цены дёргается глаз...

Вздыхая, разглядываю.

Ты шмотница, Елизавета.

Неправда... Я просто девочка. Могу я хотеть красивую вещь?

Хотеть - можешь.

- В единственном экземпляре, - ненавязчиво бросает продавец. - Тридцать восьмой размер.

Мой размер...

Страдальчески вздыхаю ещё раз.

А у папы голяк, мы только купили дом, перебравшись в него из квартиры. Он требует вливаний...

Но всё же решаюсь позвонить.

- Папочка, привет. Ты занят?

- Занят. Чертова коробка в тачке полетела, надо менять. Ищу...

- Оу...

Не видать мне этого единственного экземпляра, как своих ушей.

- А что?

- Нет, ничего. Просто позвонила.

- Забрать тебя не смогу. Возьми такси.

- Хорошо.

- Женское!

- Да-да...

С тоской смотрю на кроссовки.

Телефон вибрирует в руке.

- Да? - отвечаю я.

- Елизавета?

- Мхм...

- Это Геннадий Викторович.

Рассеянно брожу сознанием по всем областям откуда мне может звонить "Геннадий Викторович", не отводя глаз от кросс.

Деканат?... Папина работа?...

- Съёмки клипа, - лаконично подсказывает он.

- А! Здравствуйте.

- Лиза, я хочу чтобы ты вернулась в проект.

- Спасибо, но нет.

Этих денег даже на мою вожделенную "мяту" не хватит. Так смысл терпеть компанию Жанны?

Пусть попробуют поискать танцовщицу в моем стиле! Единственная команда уехала в Штаты, а приличные одиночки-самоучки все на фестивале в Москве. Так то!

- Я удвою сумму.

Ммм. Это у меня даже останется немного, да, если купить "мяту"?