Парадоксы Младшего Патриарха

Еще бы и мне знать, кто он, этот обладатель стального голоса с шелковым блеском? Вон он стоит, сосредоточенный, темноглазый, и лицо у него такое, словно его нарисовал некто, в жизни ничего не видевший, кроме ножей, и впервые попытавшийся изобразить человека. Оживший клинок — в неброском темном наряде легкого полотна, но с дорогими перстнями на пальцах холеных рук... вельможа, да притом из самых высокородных, вне всяких сомнений... он смотрит на меня, и в его взгляде я не могу прочесть ничего, совсем ничего... только взгляд мне его отчего-то смутно знаком... и не только взгляд — сама его манера смотреть, чуть отворотя голову, смотреть из-под длинной тяжелой челки наискось... похож, на кого же он, черт возьми, похож?

Обладатель вельможного голоса насмотрелся на меня вдоволь: губы его после недолго молчания разомкнулись.

— На колени, — велел он спокойно и обыденно.

Я не шелохнулся. Не подумал даже. О, конечно, мне в бытность мою учеником мастера Дайра приходилось проделывать разнообразнейшие поклоны перед самыми разными людьми, и иные из этих поклонов до сих пор отзываются в моей памяти изрядным унижением... но вот колени я гнул только перед одним человеком и только раз в жизни. Перед Майоном Тхиа в тот день, когда я едва не убил его. Так что — перебьетесь, ваша светлость.

— На колени, — повторил он тем же голосом, не переменясь в лице.

Я облизнул рассеченную губу и густо плюнул кровью.

Он слегка двинул пальцами — и кто-то из слуг с размаху прицельно пнул меня под колени сзади. Я так и рухнул, едва не раздробив коленные суставы о каменный пол. Больно, черт...

А вот сам дурак, Дайр Кинтар. Нашел где кураж показывать. Уж если эти люди дали себе труд нанять волшебника, похитить тебя при помощи его колдовства и притащить сюда связанным с недюжинной сноровкой — такие люди шутить не будут. И поделом тебе, Кинтар — не присутствием духа ты сейчас должен был щеголять, а беречь силы на предбудущее время, когда за тебя возьмутся всерьез... ох, ну когда же я смогу спрятать в карман свою злополучную гордость?

— Голову подыми, — велел стальной голос.

— Это еще зачем — чтобы снизу вверх на тебя глядеть? — О-ох, да что ж это меня словно за язык кто тянет! — Обойдешься, твоя светлость. Тебе и без меня есть за чей счет высокомерие тешить. А я уж лучше буду смотреть, куда мне тебя половчей ударить, если вырваться сумею.

Кинтар, идиот, заткнись. Заткнись, пока не поздно!

— Не сумеешь, — отрезала шелковая сталь. — Я убью тебя раньше.

Так я и думал. Вечно я в таких случаях прав оказываюсь. Нет бы ошибиться хоть разок для разнообразия.

— Ты убил его.

— Кого?! — я все-таки поднял голову от изумления — а он чуть склонил свою, чтобы поймать взглядом мои глаза, выплеснуть в них свою ненависть... похожим таким движением склонил... и ведь и в самом деле похож — точно такая челка, только слипшаяся от крови... Боги милосердные!

— Кого? — хриплым шепотом сорвалось с моих губ. — Того мальчишку... я его не убивал, он...

Нет, я не скажу: «Он сам налетел на нож». Хотя это правда. Хотя и нож был не мой и в моей руке оказался случайно. Не скажу. И не потому, что оправдания мои будут слишком явственно для моей гордости походить на мольбы о пощаде.

А потому, что веры им не будет.

Он не поверит мне, этот обезумевший от ярости вельможа. Не поверит нипочем. Он рехнулся от ненависти и горя, а что помешательство у него тихое и без буйства — так это оно только с виду тихое. Пока.

Я осекся, но он не прерывал моего молчания. Долго не прерывал. Он просто безмолвно смотрел на меня. Очень внимательно. Потом посмотрел на обнаженное лезвие своего ножа. Потом опять на меня.

— Больше ты ничего не хочешь сказать? — осведомился он.

— А что бы ты хотел услышать? — Нет бы мне промолчать — снова во мне плеснулась та сумасшедшинка, что вечно заставляет меня выкидывать самые дикие коленца. — Тебе хочется, чтобы я воззвал к твоей чести и завопил: «Ты ведь не можешь убить связанного?» Только для того, чтобы ты мстительно улыбнулся и сказал: «Еще как могу!» — перед тем, как перерезать мне глотку. Да? Этого ты ждешь? Не дождешься. Хочешь меня убить — убей. Но вот цирка перед смертью я тебе устраивать не стану.

Он медленно и почти беззвучно вытолкнул воздух через сжатые зубы — и я похолодел. Только теперь я понял, насколько я и в самом деле был близок к смерти. Насколько велико его желание убить. Он меня и убил бы. Вздумай я оправдываться, или не приведи Боги, прощения просить... вздумай я и впрямь ляпнуть: «Ты не можешь зарезать безоружного», — и он убил бы меня в ту же минуту. Он ведь чего-то в этом роде от меня и ждал. Надеялся, что я произнесу именно те слова, которые позволят ему убить беззащитного... а теперь — теперь он не может. После того, как я облек словами его смутные даже для него самого ожидания, он не может.

— Будь прокляты твои глаза, — выдохнул он.

И я понял, что остался, чудом остался жив — и буду жив. Пока.

— Я не стану больше похищать тебя или околдовывать, — помолчав, произнес он.

Спасибо преогромное.

— Но я убью тебя. Сам. Один на один.