Пастух медведей

В Петербурге не видно звезд.
Тучи в пляске святого Витта
Небо приняли за погост
В грязно-серых могильных плитах.
Я за ними в упор слежу
Из окошка шестой палаты,
Словно кладбищем прохожу
И считаю свои утраты.
На душе так легко — легко…
От обиды любой, невзрачной,
Сердцу хочется мотыльком
Биться в пламень луны прозрачный.
Или долго кричать в туман,
Поглощающий сны и даты,
Сквозь венозные воды ран
По каналам спеша куда-то.
А когда зазвенит мороз —
Солнце скупо и с неохотой
Облака из разбитых грез
Кроет временной позолотой…

* * *

Мне одиноко в небе без тебя…
И облака вздыхают, теребя
Край горизонта перышком лебяжьим…
А ты бесцельно бродишь в Эрмитаже
Среди холстов, портьер, скульптур, картин,
Старинных ваз, свисающих гардин,
Лепнины потолочной, стройных стен,
Диан, не преклоняющих колен
Перед мужчиной. Смотришь, не дыша,
На серебристый свет карандаша
Буше или Гольбейна. А паркет
Хранит твой шаг, как сохраняет след
Прозрачность неба, где сегодня нет
Тебя. И кажется, меж строк,
Я таю в небе. Пуст и одинок…

* * *

Я разучился плакать в Петербурге.
Здесь вообще не ценят сантименты…
Бросающие мелочь демиурги
Чертовски скупы на аплодисменты.
Я был один. Ни голоса, ни драмы.
Пустые руки. Волчий вой в карманах.
На фоне петергофской панорамы
Не чувствуешь оптических обманов.
Все кажется и ближе и теплее,
В особенности жесты или взгляды.
Над головой с кудрявым Водолеем
Флиртует звездноглазая наяда.
Немой намек, прозрачнейший донельзя,
Уже велит определиться в теме.
Мелькнет заря, закусывая трензель,
Но в целом все вокруг, такая темень!
И ходишь, снисходительно кривясь,
На общегородское лицедейство,
Нащупывая родственную связь
Иглы шприца с иглой Адмиралтейства.
Все чуть сутулы… Тяжесть чугуна
Нездешних туч успешно давит карму.
Нирваны нет… И мы — не та страна,
И Пушкин не похож на Бодгикхарму.
Никто не ждет счастливого конца.
Но все же как вплетается в молебен
Заметное присутствие свинца
И в пуле,
и в усталости,
и в небе…

* * *

Жизнь неспешно плетется по кругу,
Вдоль речушки к березкам и лугу,
А душа остывает под плугом,
Как распластанная борозда…
Под закатом — гуляю по лесу,
Служат сосны вечернюю мессу,
И багрового неба завесу
Отмечает скупая звезда.
Я когда-то из дома уехал
И упал в соловьиное эхо,
В отголоски ручьевого смеха,
Где о вечном лепечет листва.
Ходят кони в траве по колено,
Рвется луч из паучьего плена,
И седеет, смирясь постепенно,
Удалая моя голова…

ПАСТУХ МЕДВЕДЕЙ