Пацаны. Повесть о Ваших сыновьях

– Пойдём раскуримся? У меня ещё есть, – предлагает Вано.

– А Димас?

– Димасу я отдельно взял нормальный вес.

Привокзальная площадь маленького областного городочка: выбоины в асфальте где-то завалены щебёнкой, а где-то так и остались брошены на произвол судьбы, со временем сделавшей их ямами глубиною по колено (местные, конечно, так хорошо с ними знакомы, что могут с закрытыми глазами объехать все ловушки даже тёмной ночью). Автобусная остановка изнутри воняет мочой и пивом, вытекшим из опрокинутых бутылок, а снаружи – со всех сторон завалена мусором. Здание станции – советская постройка, выкрашенная в больнично-зелёный. Местами краска облупилась, обнажая гниющие стены. Крыша прохудилась, с северной стороны покрылась мхом, как старый трухлявый пень, а на южной – на ней выросло небольшое деревце, пустившее корни в этот ветхий пережиток истории, который никак не мог уйти из настоящего.

Несмотря на присутствующих, насупившихся, одетых в чёрное людей, всё вокруг сквозит пустотой, заброшенностью. Всё разбито. Да и люди выглядят также разбито: нелепо одетые провинциалы, волком смотрящие на нас – трёх молодых людей, явно прибывших из столицы. Столицы страны, страстно столицу ненавидящей.

На перроне люди ждут электричек до Воронежа, все немногочисленные лавки уже заняты. Будний день, но кто-то уже квасит. Или ещё квасит. «Пойдём, может, на мост?» – спрашивает Вано, кивком указывая на типичный железнодорожный мост, соединяющий три платформы: бетон да железо. Мы поднимаемся. Он лепит прямо на стальных перилах, велев нам поглядывать по сторонам. Тишина такая, какой я давно не слышал. Где-то вдали, над тянущимися в рассвет проводами пролетает одинокая ворона. Мы быстро курим, выкидываем бутылку прямо на пути; все трое, облокотившись локтями на бортики, встречаем весеннее солнце, которое ослепляет, отражаясь в тянущихся к нам рельсах. «Они ведут во вчерашний день», – прокручивается у меня в голове одна и та же фраза. Вязкие мысли цепляются одна за другую и сливаются в причудливые формы.

– Люблю такой вид, – говорит Ася.

– Да-а-а, – протягиваю я, – это круто…

– Смотришь и думаешь о том, откуда и куда ведут эти пути, кто по ним ездит. Бесконечная вереница дорог. И столько людей… Несущихся по жизни…

– Всё, Аська поплыла! – смеётся Ваня. – Ты чего обсаженный такой, брат? Ну-ка, посмотри на меня. У-у-у, а глаза-то! Как мак! Краснющие!))) Закапаться хочешь? – и достаёт из кармана глазные капли, протягивая их мне. – Ща ещё покурим. Нам ещё ехать и ехать. Димас говорил, это не так близко.

В автобусе людно и очень душно. Все, кроме нас, – местные. Кто уткнулся в бреши в настиле, залатанные кусками тёмного линолеума, кто отвернулся в запотевающие от общего дыхания окошки, а кто угрюмо таращится на нас безо всякого стеснения. Я глупо улыбаюсь и разглядываю лица пассажиров широко открытыми, ясными после капель глазами. Человек-невидимка. Только мне ведомо – что я и кто я. Таинственный наблюдатель в маске обывателя. В голове моей настоящее переплетается с прошлым, и я то ли изучаю толпу, наполнившую буханку автобуса, то ли вспоминаю, как когда-то такие вот буханки гоняли по нашему шоссе, а я, ребёнком, всегда с нетерпением ждал на краю тротуара, готовясь первым взобраться по крутой лестнице передней двери (задача не такая уж простая для маленького мальчика) и плюхнуться на самое лучшее место в автобусе: сразу за водительской кабиной, по правой стороне, трёхместное, повёрнутое боком к движению.

Кожей чувствуется, что мы раздражаем всех своим беспечным видом, притягивающим всё больше и больше взглядов. Меня морочит. Я слишком воровато ёрзаю на месте? Они поймут, что мы «обсадились» на станции? А вдруг служащий нашёл дырявую бутылку и за нами уже едут? Кто едет? Перед глазами всплывает образ разбитой пятёрки с двумя тщедушными «пэпосами» в наряде. Форма им велика, фуражки еле держатся на больших оттопыренных ушах. Едут они обязательно с мигалками, сиреной, пытаясь догнать на своей убитой пятёрке наш не менее убитый автобус. Мне становится смешно. Я пытаюсь отогнать этот бред, то и дело нервозно потряхивая головой; мужчина справа неодобрительно косится на меня. «Ну точно всё понял!» – проносится у меня в голове мысль, наполняющая сердце ужасом, довольно быстро сменившимся чувством стыда за то, что мы – три столичных бездельника–едем среди работающего люда под действием наркотика. В регионах принято бухать до чёртиков, но дурь осуждать. «Трава не наркотик…» – оправдываюсь я непонятно перед кем, и мои мысли плавно перетекают в совершенно иные переживания.