Перегной

Красивая, что и говорить, смерть. Романтичная. Березка, небо, поле. Но мне не подходит. Это - для мучеников, для подвижников. Для тех, чья жизнь читалась бы как житие, будь они менее скромными. Мне же и до скромности и до святости, как до Китая раком. Или как через это поле вприпрыжку.

Жизнь моя, нелепая и ухарская и оборваться должна на нервной ноте. Что там за каменюга торчит ниже по склону? Что за скала, что за уступчик такой массивный. Вот, это по мне - разбежаться, оттолкнуться, прыгнуть, покатиться да как баздырнуться со всего маху башкой об этот уступчик. И если сразу голову о него не расшибешь, то далее последуют метров тридцать свободного полета и шлепок безвольной тушки недалеко от невестушки-березки, на краю поля.

Вот такая смерть мне подходит. Эдакий финальный аккорд, последняя гастроль. Цыганочка с выходом. Точнее с вылетом и последующим выкатом на поле. Здравствуй Русское Поле - я твой тонкий колосок.

Ну что ж, рассусоливай, не рассусоливай, а дело делать надо. Давай, Маратик, хоть один раз не дай воли малодушию. Закрой раз и навсегда все вопросы одним ответом. Давай, сучонок. Ни о чем не думай. И ни о ком. Все прекрасно проживут и без тебя. И, раз!

Я оперся, поудобнее, изготовился для прыжка. Подобрался, поджался - нелегко, ох и нелегко обманывать судьбу, нелегко решиться, вопреки поговорке, выскользнуть из ее мягких объятий в растопыренные, узловатые крючья смерти. Но надо. Надо, пока погода хорошая, пока не вьюжит, пока солнышко да снежок слепит уйти лихо и ярко. Уйти беспутно, очертя башку. А то вон уже, на горизонте, собирается, слепляется как снежный ком, закруживается из тонкой струйки облачко. Облачко. Облачко ли? Ну, мне пора! И я толкнувшись ногой, ринулся изо всех сил вниз по склону. Бегом. Мимо скалы-каменюги, с примостившейся на ее краю и болтающей свешенными ногами смерти. Мимо березки-невесты, изготовившейся уже оплакивать своего женишка низко наклоненными слезами ветвей. Одолев край поля, прямо к его центру. Бегом. К облачку. Ты ж моё родное!

Когда долго идешь по зимнему полю, переваливаясь на кочках, проваливаясь в снег, путаясь в подснежных силках еще не сопрелых трав, цепляя репьи и колючки, падаешь и встаешь, вскидываешь ко рту, чтобы дыханием чуть-чуть отогреть обмерзшие руки, и снова идешь и падаешь - теряешь опорные точки. Нет, ты идешь, конечно, но идешь сам не свой, ничего не чувствуя и не ощущая. Ноги идут, переставляются, ковыляют, но так, как будто это не ноги, а пристегнутые наспех сыромятью ходули. Суставы не работают и если руки и ноги гнутся, то непонятно как и почему.

Мозг, и это совершенно точно, не контролирует сгибательно-разгибательные и прочие шагательные действия. Идешь не по сигналу мозга, а скорее по наитию, по привычке. Ну и еще на злости или на отчаянии - это зависит от того, как упадешь на снег в очередной раз. Если на колени - то от злости, потому что встать легче. А если на бок - то от отчаянья. Ибо сил нету, тело тебя не слушает и остается только лежать и выть. Но повоешь, утрешь смерзлые слезы задубелым рукавом, прошоркнется, как от наждачки на щеке полоска, полыхнет прильнувшей и тут же отхлынувшей кровью штришок горя, и встаешь. И идешь опять.

Так я и шел. Я уже потерял счет времени - сколько я провозился на этом поле, час, два, а может и три, далеко ли я прошел, но с каждым шагом таяла моя надежда и иссякали силы. Облачко, закручивающееся из тонкой струйки, то самое, что заставило меня жить, что отвело от смерти, было сначала прямо, потом забралось левее, потом, неожиданно оказалось чуть не за спиной. Это я, увлекшись гляденьем под ноги дал кругаля. Потом оно исчезло вовсе. Теперь я думал, что это был мираж, что не было, да и быть не могло там никакой избушки, никакого людского зимовья. Никакой это был не печной дым. Откуда здесь, в самом деле, люди?

Мираж, атмосферное явление, каприз природы. Это надо же быть таким идиотом, так купиться.

Сейчас! Специально для тебя, Маратик, срубили посередь бескрайних просторов избушку на курьих ножках. И добрая бабушка-яга давно тебя дожидается и шанежки печет. Жди, ага.

И назад не поворотить. Оглядываясь я уже не видел горушки. С той стороны, переваливая через неразличимую вершину, шли плотным строем тучи. Они наползали, наваливались брюхом на поле и утюжили, трамбовали, разглаживали его. Впереди-же алел закат, на нем, размашистой скорописью, ткалась синяя вязь облаков. Кто-то невидимый расшивал небосвод, как войсковую хоругвь, грозными и непонятными заклинаниями.

Вечерело и пасмурнело. Снег на поле темнел и зловеще поискривался. Надвигалась ночь, ночь, которую мне уже точно, хочешь, не хочешь - не пережить. Кругом чистое поле, не укрыться, не спастись. Есть спички, но нету дров, а сухим репейником особенно не согреешься. Вот дурак, надо было сигануть тогда со скалы и все дела. Лежал бы сейчас окоченевший, скукоженный и ни о чем не думал.