Песни падающих звёзд

По стене запрыгала тень, изображающая молодую стройную женщину с мячом в руках. Женщина безмолвно кричала, широко раскрывая рот, и отбрасывала мяч в сторону, но тот неизменно возвращался, норовя попасть в какую-нибудь часть тела, от чего женщине приходилось постоянно двигаться. Со стороны казалось, что она танцует. И только творец знал, что на самом деле она корчится в агонии.

Довольно улыбнувшись, Сергей вывел на пожелтевшем листе бумаги надпись мелким угловатым почерком: «Виктория, 8 месяцев и 16 дней», и закрепил его у подножья фигуры. Всё было готово к выставке.

Оставалось отправить сообщение с телефона Виктории, и можно собираться в новую квартиру, арендованную уже месяц назад. Можно начинать новый виток жизни. И новую работу.

* * *

Безостановочно улыбаясь и чокаясь бокалом шампанского с желающими, мужчина разглядывал разношёрстную публику. На необычную выставку спичечных фигур, отбрасывающих нарушающие все законы физики тени, собрался весь город.

Тени двигались по стенам, то танцуя, то играя, то прыгая, и каждая из них была неповторимой. Удивительной. Пугающей.

— Почему именно они? — игриво протянула миловидная дама в длинном, почти до пола, платье, останавливаясь напротив мужчины и откровенно его разглядывая. — Да и кто они, и почему заслужили честь быть увековеченными?

— Они — никто, — уверенно произнёс владелец выставки, в ответ протягивая бокал. — Ваше здоровье.

— Благодарю.

— Их не существует. Я создал всех этих женщин в своих фантазиях, чтобы подобные им — слабые, ведомые, прогибающиеся под других, не ценящие и не любящие себя — не занимали место в реальном мире, но могли дать шанс на жизнь действительно достойным людям. Таким, как дети из нашего центра. Дети, которые из-за жестокости закаляются, подобно стали, а не ломаются, как деревянный шпон. Я — творец теней, и помогаю детям обрести свои. Где есть тень — там есть и свет.

— Да вы романтик! — кокетливо улыбнулась дама. — Повезло же той, кому достался такой приятный и талантливый человек.

— Увы, — мужчина печально поджал губы. — Я всё ещё холост.

— Вы шутите?

— Нисколько. Как бы это не звучало смешно и нелепо, но женщины бросают меня. Видимо, моя судьба заключается в одиноком существовании среди теней… Одиноком и безгранично печальном.

Дама задумчиво посмотрела на выставленные в ряд фигурки и, залпом допив шампанское, хитро улыбнулась:

— Когда-то мне нагадали, что я встречу черноволосого и кудрявого человека южных кровей, похожего на одного голливудского актёра, и он станет мне суженым. И вот — я встречаю вас. Это ли не судьба? Уверяю, и для вас эта встреча не случайна. Поверьте, я не такая, как остальные женщины, но могу стать мягкой, нежной, покорной и ласковой, если рядом окажется достойный человек. — Она с размаху бросила бокал об пол и, уловив вопросительный взгляд мужчины, подмигнула. — Это на счастье. Наше с вами. Согласны?

— Согласен, — дёрнул уголком губ творец танцующих теней, и, последовав примеру дамы, разбил бокал. — Меня зовут Сергей. Могу ли я узнать ваше имя, прелестная незнакомка? Я очарован. И очень хотел бы назвать вашим именем новое творение.

Метаморфозы молота

Первый раз это случилось, когда Марку исполнилось шесть лет. Его двоюродный брат — непоседливый и любопытный второклассник Егор — весь вечер отвлекал внимание от именинника россказнями о подарках отчима — человека щедрого и обеспеченного. В перечне шли не только популярные книжки-раскраски и большие, с метр величиной, плюшевые медведи в смешных чепчиках, но и исключительные, почти неземные роботы-трансформеры. Они могли разбираться на множество частей, чтобы после преобразоваться во что-то другое: машину, или животное, или здание, или ракету. Также Егор, бросив насмешливый взгляд на прислонённую к стене ледянку Марка, упомянул и свой снегокат — ярко-красный, с переливающейся на солнце надписью «SmallRider».

Марк старался улыбаться шуткам и по-доброму завистливо ахать, но гнетущее чувство, ранее неведомое, обдавало жаром лицо. Оно было причиной и взмокших спины и подмышек, и подрагивающих колен, и сбитого, рваного дыхания. Со стороны могло показаться, что мальчик, распаренный играми, просто устал. И именно потому обмочил новый джинсовый комбинезон с вышитой на кармане машинкой. Не успел распознать потребность.

Под смех детей и шутки взрослых Марка увели в ванную. И там он, захлёбываясь слезами, впадая в неконтролируемую истерику, попытался поделиться с мамой своими переживаниями. Что в его же праздник о нём почти позабыли, окружая вниманием только Егора. И что пластмассовая машина с тонкими, гнущимися во все стороны колёсами — главный подарок от семьи — совсем не похожа на трансформера. И что…

Но шлепок по попе, отвешенный маминой рукой, заставил мальчика замолчать. Сквозь пелену слёз от обиды, почти не различая предметы, он хотел-было выбежать из ванной, но пребольно стукнулся лбом о дверцу стоящей сбоку стиральной машины и осел. Мама же, схватив Марка за руку, резко потянула на себя и, удерживая тщетно выкручивающегося сына на одном месте, яростно зашептала: