Песня Победы. Стихотворения

Мне на войне не повстречался он,
Хоть знал я многих фронтовых шоферов,
Но хлеб, который автобатальон
Доставил в наш непобедимый город,

Но кровь, что он для раненых привез,

Хотя по льду хлестала смерть вдогонку,
Но дети, что нам дороги до слез,
Усаженные в мерзлую трехтонку,

Так сблизили и породнили нас,

Хоть не встречались ни в гостях, ни дома.
Как будто и меня в войну он спас,
До самой малой черточки знакомый.

Была, как рана, Ладога в груди...

Там, в ледяной воде купая кузов,
Его товарищ, шедший впереди,
Сорвался в полынью с бесценным грузом.

Там промедленья не было другим,

Вдали штурмовки слышались удары.
И тускло, подавая знак живым,
Из синей глубины светились фары.

Ушел на запад автобатальон.

Водитель рвался в пекло, зубы стиснув,
Хоть до Берлина мог дойти не он,
Крещенный смертью на Дороге жизни.

Сегодня он, доживший до седин,

Припоминает дней былых отвагу,
Что все-таки и он вошел в Берлин,
И он пришел в победный день к рейхстагу.

И начертал предупрежденье всем,

Кого в бою повергла наша сила:
«Из Ленинграда мы пришли затем,
Чтобы война к нам больше не ходила!»

Анатолий Аквилев

Перед боем

Откройте люки настежь!
Пусть пока
в наш дом стальной ворвется свежий воздух.
Нам, может, в этом танке жить века,
на пьедестале
поднимаясь
к звездам!

Тяжелый след

Сергею Орлову

Тяжелый след.
Упрямый след.
Под пулеметами.
Ползком.
Еще мне, может, двадцать лет
плеваться одерским песком.

Еще я вижу до сих пор

в зрачках погибших в этот день,
как брошенный войне укор,
вовсю цветущую сирень.

Так кто ж осмелится сказать

когда-нибудь тебе и мне:
— Война прошла,
зачем писать
о том, что было
на войне?

Маргарита Алигер

Ленинград. Весна 1946-го

Будний день похож на воскресенье, —
на душе ни тягот, ни обид.
За окном смятение весеннее,
розовый исаакиевский гранит.

Теплый дождик... Спутанная пряжа

ветреных бездомных облаков...
Оползает краска камуфляжа
с крутолобых вечных куполов.

Ветром сдуем, дождиками смоем

черные твои, война, следы.
Далеко от глаз досужих скроем
знаки несмываемой беды.

Чтоб осталось время только славой,

утренним лучом над головой,
красотой, осанкой величавой,
розовым гранитом над Невой.

Иван Антонов

Ответ сыну

— А солдаты, на фронте плакали?

Вопрос сына